Capítulo 4

Cuando el piloto anunció el aterrizaje en Roma, su corazón dio un pequeño salto.

El cambio de horario, el cansancio y la ansiedad se mezclaban como un letargo.

El aeropuerto de Fiumicino era un caos de idiomas y maletas apiladas. Claire se movía lentamente entre los carteles, los sonidos, los olores a café y perfume. Todo parecía diferente — y, al mismo tiempo, extrañamente familiar.

Tras la inmigración, encontró a un hombre de traje claro sosteniendo un cartel con su nombre: CLAIRE DONOVAN.

Se acercó, vacilante.

— Buongiorno. ¿Signorina Donovan? — preguntó él con una sonrisa educada. — Sono Lorenzo De Luca. El abogado.

El mismo nombre del correo electrónico.

— Claire — respondió ella, extendiendo la mano. — Gracias por venir.

— Ma certo. Es un placer. — Hizo un gesto cortés, tomando una de las maletas. — El viaje fue largo, imagino.

— Treinta y una horas en total. — Claire intentó sonreír. — Y el peor café de mi vida.

Lorenzo se rió, sincero.

— Eso cambia hoy. Vamos hacia la Toscana.

El trayecto en auto tomó casi cuatro horas.

El paisaje se transformaba en cada curva — el gris de las carreteras romanas dio lugar a campos de olivos, pequeñas aldeas de piedra, colinas onduladas y viñedos que parecían no tener fin.

Claire observaba por la ventana, silenciosa.

Los tonos verdes y dorados se mezclaban como una pintura, y el cielo parecía más cercano, más limpio.

Aquella era una belleza que no gritaba — simplemente existía.

Lorenzo hablaba sobre la bodega, sobre la herencia, sobre Giulia Moretti, pero Claire absorbía poco. Las palabras se perdían entre sus pensamientos.

— Su abuela mantuvo la propiedad hasta el final — decía él. — Una mujer muy respetada aquí. Fuerte. Reservada.

— ¿Usted la conoció?

— Sí. Algunos años. Ella era… — buscó las palabras — alguien que no confiaba fácilmente.

Claire asintió, mirando el horizonte.

Tal vez fuera una herencia de familia.

Cuando llegaron a la pequeña ciudad de Montalcino, el reloj marcaba casi las cinco de la tarde.

El auto subió por una carretera estrecha, flanqueada por cipreses altos que parecían guardianes silenciosos.

Y entonces, tras una curva, Claire vio la propiedad.

La Tenuta di San Martino se erguía sobre una colina suave, rodeada de viñas que se extendían hasta donde alcanzaba la vista.

La casa principal era grande, de piedra clara, con ventanas antiguas y persianas azules desteñidas por el tiempo.

Al lado, un granero adaptado, un pequeño establo y una torre cubierta de hiedra.

Era más hermosa que cualquier foto.

Y más antigua de lo que ella había imaginado.

El auto se detuvo ante la entrada, donde un hombre con botas y camisa de lino se secaba el sudor de la frente.

Lorenzo abrió la puerta.

— Claire, este es Matteo Bianchi, el enólogo responsable de la bodega.

Matteo se acercó, erguido, con la mirada firme y el rostro quemado por el sol.

Su cabello castaño oscuro tenía mechones más claros, como si el verano hubiera dejado huellas.

— Benvenuta, — dijo él, extendiendo la mano. — Claire Donovan, ¿verdad?

Ella la estrechó, intentando descifrar aquel acento que volvía el inglés casi melódico.

— Sí. Es… extraño estar aquí.

— Me lo imagino. — Soltó su mano con una media sonrisa. — La Toscana no suele tener sentido en las primeras horas.

Claire miró a su alrededor. El olor a tierra, a vino y a madera vieja era fuerte, casi hipnótico.

Un grupo de trabajadores pasaba cargando cajas de uvas, riendo entre ellos.

Todo tenía vida.

— Puedo mostrarle la casa después de que descanse — dijo Matteo. — Y mañana, si quiere, puedo llevarla a los viñedos.

— Claro. — Respondió Claire. — Aún estoy intentando entender qué es, exactamente… mío.

Matteo arqueó una ceja, con un leve tono de ironía.

— Todo lo que está bajo este sol, teóricamente. Pero aquí, nada pertenece de verdad. Nosotros solo cuidamos de ello.

Ella no supo si era una filosofía o una advertencia.

Lorenzo la acompañó al interior de la casa.

El suelo era de piedra fría, las ventanas altas dejaban entrar el sol anaranjado del final de la tarde.

En las paredes, cuadros antiguos — retratos de personas que ella no conocía, pero que cargaban la misma mirada firme que había visto en Matteo.

— Su abuela pasó los últimos años aquí sola — explicó Lorenzo. — Excepto por la ayuda de Matteo y algunos empleados locales.

— ¿Y por qué ella me dejaría todo esto a mí? — preguntó Claire, casi para sí misma.

El abogado vaciló.

— Tal vez debería conocer el lugar antes de intentar entenderlo.

Ella asintió.

En el fondo, sabía que él tenía razón.

Cuando Lorenzo se fue, el silencio se apoderó de todo.

Claire caminó despacio por las habitaciones: una sala amplia con chimenea, muebles sencillos, cubiertos de polvo.

En un rincón, un sillón de cuero gastado y una pila de libros en italiano.

Pasó el dedo por los lomos, reconociendo pocas palabras.

Desde afuera, el sonido distante de risas y pasos sobre la tierra.

Matteo estaba allí, conversando con los trabajadores, gesticulando, explicando algo sobre las uvas.

Claire lo observó por un instante, sin saber exactamente por qué.

Había algo en él — una mezcla de calma y autoridad — que contrastaba con el caos que había dejado en Los Ángeles.

El cielo empezaba a teñirse de tonos rosas y dorados.

Abrió una de las ventanas, el viento trajo el olor del campo y, por primera vez en mucho tiempo, Claire respiró hondo sin prisa.

Tal vez fuera el aire.

O el silencio.

O la extraña sensación de estar en el lugar correcto, aunque aún no supiera el motivo.