Capítulo 4

¿Eh?

¿Disculpe?

Qué.

El.

Mierda.

¿Viene a mi casa? ¿Por qué?

Me ha dejado en mi edificio un par de veces cuando el trabajo se alargaba hasta altas horas de la madrugada, así que sí, sabía dónde vivía. Pero nunca ha entrado.

¿Por qué lo haría? Yo nunca lo invité, él nunca me lo pidió, y ese era el equilibrio natural del universo.

Pero mis dedos teclearon antes de que mi cerebro pudiera entrar en pánico por completo.

—Tercer piso. Apartamento.

Voy a mi habitación y me pongo un sujetador debajo de la parte de arriba del pijama.

¿Qué más se supone que debo hacer ahora? ¿Decirle: "Señor, ni se le ocurra traer su trasero gruñón a mi pequeña casa"?

Y entonces empezó a aparecer la paranoia.

Vivo sola.

Él viene para acá.

Es un hombre.

Un hombre poderoso.

Y si-

No.

En absoluto.

Él no es así. Es muchas cosas. Mandón, grosero, un manojo de nervios andante, pero no peligroso. Si alguna vez tuvo malas intenciones, ha tenido muchas oportunidades en los últimos cuatro años. Podría haberse deshecho de mí de diecisiete maneras diferentes y nadie lo habría cuestionado.

Aún...

Saqué mi navaja de bolsillo y la metí en el bolsillo del pijama. Por si acaso.

La paranoia sigue siendo paranoia, y mi vida no ha sido precisamente un campo de entrenamiento para confiar ciegamente en la gente.

Miré a mi alrededor en mi apartamento. Sí... parece limpio como si lo hubieran visitado.

Pequeño, acogedor e impecable. Siempre impecable.

Odio las casas desordenadas.

El caos exterior está bien. ¿El caos interior? Inaceptable.

¿Debería preparar algo de comer? Cada vez que voy a su casa a trabajar, sus padres me dan de comer. ¡Me dan de comer de verdad! Pero solo soy yo. Seguro que ya ha desayunado. No quiero cocinar algo que no se coma y que se eche a perder.

Respiro hondo.

Adrian Whitmore.

En mi casa.

En una hora.

Excelente.

Simplemente genial.

Punto de vista de Adrian

Normalmente no me quedo mirando el móvil como una adolescente esperando una respuesta, pero hoy... al parecer, sí.

—Tercer piso. Apartamento.

Bien. Al menos está en casa.

—¡Dile a Elena que le mandamos saludos!

Imbécil.

El trayecto desde la The Whitmore Estate fue silencioso. Demasiado silencioso. La voz de mi madre aún resonaba en mi cabeza. "¡La queremos! ¡La aceptamos!"

Ni siquiera conocían bien a la chica y ya estaban planeando la decoración de la boda.

Y aquí estaba yo... yendo a su casa para preguntarle algo que ni siquiera era romántico.

No amaba a Elena.

Siendo sincera, apenas me caía bien.

Pero respetaba su competencia. Su capacidad para comprender las instrucciones incluso antes de que yo terminara de dárselas.

En mi mundo no hay gente tranquila.

Encuentras ruido. Ego. Drama.

Ella era una rara excepción.

Y necesitaba una excepción.

Aparqué frente a su edificio. Un lugar decente y modesto. Del tipo de sitio del que ella nunca se quejaba.

Ella nunca se queja de nada.

Sin exigencias.

Nada de berrinches.

Sin ego.

O tal vez sí lo haga, pero no delante de mí.

Al entrar en el complejo de apartamentos, el guardia de la recepción me saludó con cautela. Un hombre corpulento. Un coche imponente. Un apellido importante. Me dejó pasar.

¿Y si... dice que no?

¿Y si se ríe? No me importa.

¿O pánico? Me da igual.

¿O renunciar a su trabajo definitivamente? ¡NI DE BROMA!

El ascensor se abría en el tercer piso.

Pasillo oscuro.

Pequeñas casas apiñadas unas junto a otras.

Al menos estaba todo limpio. Nunca había visto casas tan pequeñas.

Departamento .

Me detuve frente a su puerta.

Levanté la mano y pulsé el botón del timbre.

Punto de vista de Elena

Apreté el puño, sintiendo el contorno de la navaja contra mi muslo. Por si acaso. No era tonta, los hombres podían ser impredecibles. Incluso los decentes.

¿Por qué diablos tengo miedo? Él debería tener miedo. Este es mi territorio. Mío.

Me acerqué a la puerta y miré por la mirilla.

Oh Dios.

Adrian Whitmore estaba parado afuera de mi casa como si estuviera a punto de comprar todo el edificio.

Iba vestido de manera informal. Camisa negra, vaqueros; parecía recién salido de una sesión de fotos para una revista de lujo. No todos los días lo veo con algo que no sea un traje.

Abrí la puerta lentamente.

—¿Señor?

Me examinó de pies a cabeza. Llevaba pijama y el pelo recogido con una pinza de forma un tanto tosca. Pero no reaccionó. Igual que yo. Me ha visto en pijama suficientes veces cuando estamos de viaje de negocios y compartimos habitación.

"Apártate. Déjame entrar", ladró.

Vaya, vaya, vaya. Tranquilo, papi. Esta es mi casa, no la tuya.

Me hice a un lado automáticamente.

Entró como si fuera el dueño del lugar, con los hombros erguidos, la mandíbula tensa y mirando a su alrededor con las manos en los bolsillos.

—Tu casa está... ordenada.

Vaya. ¿Un cumplido de Adrian Whitmore? ¿Acaso el sol chocó contra la luna?

"Gracias." Murmuré, inseguro.

Se sentó. Como si fuera su casa y yo el invitado.

Mi ritmo cardíaco se aceleró.

"¿Hay trabajo? ¿Algo urgente?", pregunté.

—No. Siéntate.

Se movió una vez, luego dos veces, como si las palabras fueran demasiado pesadas para ordenarlas.

Y cuando me senté, empezó a hablar.

—Elena... necesito hablar contigo sobre algo importante.

Tomó aire.

—Sobre el matrimonio.

¿Casamiento?

¿El matrimonio de QUIÉN?

¿Mío? ¿Suyo? ¿De su coche?

—Mi familia me ha estado..." hizo una pausa, buscando la palabra adecuada, "acosando. Sin parar. Quieren que me asiente.

Lo miré parpadeando.

¿Bueno?

¿Y eso qué tiene que ver conmigo? ¿Me está pidiendo que le busque una chica? ¿Que le haga un presupuesto? ¿Que reserve un salón de eventos?

"Y", continuó con voz firme, "les dije que ya tenía a alguien en mente".

—Oh.

Esperar-

OH.

Se me secó la garganta.

¿Él-

No.

DE NINGUNA MANERA.

Te juro que si esto se convierte en una historia de Wattpad, me tiro desde mi terraza.

"¿Quién?" susurré antes de poder contenerme.

Me miró fijamente.

—Tú.

Supongo que voy a saltar.

"Escúchame", dijo rápidamente al ver mi asombro.

Su mirada se suavizó, del mismo modo que lo hace cuando se muestra recatado delante de clientes importantes.

Adrian se echó ligeramente hacia atrás, con los brazos cruzados y una expresión indescifrable.

—Elena, no me malinterpretes. No te pido matrimonio por impulso. Estoy siendo práctico. Ambos estamos solteros. Hemos trabajado juntos el tiempo suficiente para tolerarnos. Tú conoces mi sistema, te desenvuelves bien en él. Yo conozco el tuyo.

¿Acaso dio por hecho que estoy soltera? ¿Tengo esa apariencia de "no tengo pareja"?

Quiero decir, sí lo soy, pero es un poco grosero que lo haya dado por sentado.

Jugueteaba con las mangas, con la mente en blanco y la boca seca. No tenía ni idea de cómo responder.

Pero aún no había terminado.

Por supuesto que no.

—Hemos viajado juntos. Compartido habitación cientos de veces. Trabajado jornadas interminables. Tú eres eficiente. Yo soy estable. Ninguno de los dos tiene tiempo para tonterías románticas.

Hizo una pausa, mirándome fijamente a los ojos. "Sí, eres la opción más conveniente para mí. Y, siendo realistas, yo soy la opción más segura para ti."

Vaya. Qué práctico. ¿Qué soy? ¿Un paquete de fideos en un estante?

—I-

Me interrumpió como siempre. "Y a mis padres les caes bien. De verdad. Son encantadores. No son de los que tratan a su nuera como a una esclava. Serías feliz allí. Te tratarían bien."

Porque esa decisión tendría consecuencias imposibles de ignorar.