CREÍ QUE MI AMOR HABÍA MUERTO

La gente dice que las cosas no pueden empeorar. También oirás decir: «Crees que lo tienes mal, pero hay otros que lo tienen mucho peor». Y no olvidemos cuando te sermonean o te regañan por no ser más positivo y agradecido; te dicen que debes estar agradecido porque siempre pueden empeorar. Todo eso de la mentalidad positiva, las buenas vibras, la vida positiva… ¡pura tontería!

Las cosas pueden empeorar, y de hecho empeoran, y es una mierda. Y justo cuando crees que la vida ya no puede ser peor, empeora.

Un ejemplo claro: hace menos de una semana, creía que mi vida se había acabado por un motivo completamente distinto. Que me arrancaran el corazón y lo pisotearan quienes me prometieron no hacerme daño jamás, quienes dijeron que me amarían y protegerían para siempre, ahora parece un sueño comparado con esta nueva pesadilla.

Me reprendo mentalmente por haber pensado que podía empezar de cero. Pensaba: «Vamos, chica, tú puedes, no necesitas a GV». No sabía qué iba a pasar con el bebé… Pero estaba decidida a recomponer mi corazón, empezar de cero en otro país y rehacer mi vida, con mis objetivos claros y sin que nada me detuviera. ¡Ja! Supongo que soy tan ingenua como me han dicho.

La vida no siempre me ha tratado bien, pero, pensándolo bien, ¿acaso alguna vez es buena? Hay demasiada maldad, perversidad y estupidez como para que sea buena; ahora lo sé. Esta última semana ha sido reveladora y transformadora, como poco. He aprendido que la vida nunca es lo que parece y, como me dijo Damián hace un par de meses, solo creemos conocer a quienes nos rodean, cuando en realidad no tenemos ni idea de quién es nadie ni cuáles son sus verdaderas intenciones. Al final, solo creemos que conocemos a los demás.

Claro, he disfrutado de ciertos lujos y beneficios por pertenecer a una de las familias mafiosas más poderosas de Boston. Pero ahora mismo, daría lo que fuera por estar en cualquier otro lugar, por ser quien soy, en lugar de estar donde estoy y ser quien soy por mi relación con la mafia. ¿Por qué debería ser castigado o responsabilizado por malentendidos que no tienen nada que ver conmigo ni con los errores de otros?

El entusiasmo de Camila me devuelve a la realidad, a este infierno. Me sonríe y dice: «¡Vale, que empiece la fiesta!». Coge un archivo de la mesa y se acerca. El repiqueteo de sus botas de tacón sobre el cemento queda amortiguado por la lona de plástico que cubre el suelo.

Alma Ferraro. Ardanza: Marina. Familiares conocidos: Octavio Ferraro, Helena Salvatierra Montesi, Renato Salvatierra, Beatriz Ferraro Serrano, Julián Serrano. Fecha de nacimiento: mayo. Edad: desconocida. Estudiante destacada durante la secundaria y el bachillerato. Atleta de fútbol y baloncesto en el bachillerato. Se graduó del bachillerato con honores y obtuvo una beca para la Universidad Kingsbridge; recientemente se graduó en Administración de Empresas. No tiene pareja estable hasta la fecha.

Me burlo de la veracidad del último dato que leyó. «Alerta de acosador», comento, pero mi mente también retrocede al oír que soy pariente del imbécil de Renato, el que mató a mi padre.

Mi vida es una maldita broma.

Camila levanta la vista del archivo y me sonríe con sorna. «Había olvidado lo ingenioso que te crees».

Me da la espalda y deja el archivo sobre la mesa. Sus dedos recorren las distintas herramientas y armas que hay sobre ella. Me concentro en mi respiración para mantener la calma, anticipando lo que está por venir. Me acomodo en la silla, me incorporo y noto que las ataduras de mis manos ya no están tan apretadas como antes. Me pregunto si podría intentar soltar una de ellas.

Se da la vuelta y me mira fijamente. Mis ojos se dirigen al pequeño cuchillo que ahora sostiene en sus manos. Me recuerda a un bisturí como los que se ven en los programas médicos de televisión, antes de que un cirujano opere a alguien. Me obligo a mantener una expresión neutra y le dedico mi mejor mirada de indiferencia.

«¿Por qué haces esto?», le pregunto, «¿qué quieres?». Mi voz suena aburrida y me enorgullece.

—Todo llegará a su debido tiempo, Alma —me dice Camila con una sonrisa—. Al fin y al cabo, la paciencia es una virtud. Levanta el bisturí y lo acerca a mi cara, presionando el lado plano del cuchillo contra mi mejilla. Me inclino hacia atrás, pero ella mantiene el cuchillo presionado contra mi rostro mientras me muevo. Mi respiración se acelera, pero me repito que debo mantener la calma, sobre todo al ver su sonrisa. Lo último que quiero es que piense que tiene el control sobre mí.

—Sabes… —dice arrastrando las palabras, con la mirada fija en el cuchillo mientras lo mantiene presionado contra mi cara. «…el cuerpo humano es algo extraordinario. Puede soportar y sobrevivir a una cantidad increíble de trauma y dolor. Es una locura, de verdad. Algunas personas mueren con una o dos puñaladas, mientras que otras sobreviven a varias.» Desliza el cuchillo por mi cara, recorriendo mi yugular. Puedo sentir los latidos de mi propio corazón contra el cuchillo. «¿Cuál te crees que eres, eh?».

—Eso depende —le digo.

Ella levanta una ceja y se incorpora, cruzando los brazos. «¿De qué?»

—¡Toma ya, idiota! —No puedo evitar reírme—. O sea, si me apuñalas en la garganta me desangraré, a diferencia de si me apuñalas en el muslo. —Me río de nuevo—. En serio, ¿sabes lo estúpida que fue esa pregunta? Además, consideremos otro factor clave: ¿vas a cortarme o apuñalarme? ¿Qué presión vas a usar? ¿Hablamos de cortes superficiales? ¿O vas a clavarme el cuchillo? ¿Apuntas a algún órgano? No me has dado mucha información…