Kapitel 2

Vor ein paar Monaten war das noch anders. Ich hatte keine Sicherheitsleute dabei und bin um die Welt gereist. Meine Manager sagen, ich hätte zu viel getrunken. Deshalb haben sie dafür gesorgt, dass immer jemand bei mir ist, der auf mich aufpasst und mich beschützt. Das ist Quatsch. Ich trinke nicht zu viel.

Seit ich von der Tour zurück bin, kann ich dieses plötzliche Gefühl der Einsamkeit nicht abschütteln, das sich einstellte, als nach Monaten der Zusammengehörigkeit alle wieder nach Hause fuhren. Am schlimmsten ist mein Zuhause. Ich bin allein in einem riesigen Haus. Ich hasse es mit jeder Faser meines Wesens, dort zu schlafen.

In der ersten Woche nach meiner Rückkehr lag ich stundenlang im Bett und versuchte einzuschlafen, doch mein Körper spielte nicht mit. Danach ging ich immer später ins Bett und wartete darauf, dass der Schlaf kam. Er kam fast nie. Wenn er kommt, schließe ich mich stundenlang ein. Mein Kampf besteht einfach darin, einzuschlafen. Ich fühle mich nicht unbedingt müde, es sei denn, ich bin ein wenig benommen oder völlig betrunken.

Wen interessiert es schon, wenn ich ein paar Drinks nehme und lange aufbleibe? Niemanden außer mir.

„Herr Herrera, ich denke, es wäre eine gute Idee, wenn Sie nach Hause gehen würden“, höre ich ihn sagen.

Ich drehe mich zu ihm um und nehme absichtlich noch ein paar Schlucke aus der Flasche, die in den letzten Stunden meine beste Freundin war. Er dreht den Kopf zur Seite und hält sich zurück, was er sagen will. Er räuspert sich und überlegt, was er tun soll.

„Sag es einfach, du Idiot.“

„Du hast morgen ein Interview“, fährt er fort und versucht, mir noch mehr Sorgen zu machen.

Scheiße.

Ich habe schon öfter mit einem Kater an Veranstaltungen teilgenommen. Er muss sich mehr anstrengen.

„Ich weiß“, stammle ich. Ich fühle mich etwas verwirrt, ignoriere es aber. Das ist immer noch besser, als nüchtern zu sein.

„Okay, komm, wir gehen ins Krankenhaus und kaufen dir eine Tüte Bananen, damit du schnell wieder nüchtern wirst“, sagt er, kommt näher und nimmt mir die Flasche aus der Hand. „Ich kann dich nicht wieder betrunken oder verkatert bei einer Veranstaltung auftauchen lassen.“

Ich versuche, ihm die Flasche zurückzugeben, stolpere dabei aber über ihn. Seine Arme strecken sich aus, um mich zu stützen.

Er verdirbt mir vielleicht die Laune, weil er mir die Flasche weggenommen hat, aber er hat mich davor bewahrt, mit dem Gesicht auf den Teppich zu fallen. Ich stöhne laut, während er mich aus dem Studio trägt. Er zieht mich weiter durch die Gänge, bis wir die Eingangstür erreichen.

„Fick dich“, murmele ich und versuche, ihn wegzustoßen.

Doch der Alkohol in meinem Körper hilft mir dabei überhaupt nicht. Hätte ich Whisky getrunken, könnte ich ihn wegstoßen. Ich habe die falsche Flasche gewählt.

„Komm schon, Daniel“, versucht er mir noch ein bisschen zu helfen, aber ich halte meinen Körper leicht entspannt, um es ihm schwerer zu machen. Wenn er mir den Abend ruinieren will, dann mache ich es ihm zehnmal so schwer.

Er flucht leise, was mich zufriedenstellt. Er öffnet die Studiotür, schaut nach links und rechts, bevor er mich zum schwarzen Van schleppt. Er öffnet die hintere Autotür, schiebt mich vorsichtig auf den Sitz und hofft, dass ich mir nicht den Kopf stoße. Sobald ich auf dem Sitz bin, versucht er, mich anzuschnallen.

„Ich hab's schon, um Gottes willen!“, spucke ich genervt.

Während dieser ganzen Interaktion fühle ich mich weniger betrunken. Nicht nüchtern, aber der Rausch ist vorbei. Ich verdrehe die Augen und schnalle mich an.

Sobald er sich neben mich setzt, fährt uns der Fahrer zum nächsten Krankenhaus. Es ist nicht das Krankenhaus, das ich wählen würde, aber wann kann man in solchen Situationen schon wählen?

Nach ein paar Minuten schaue ich nach rechts und sehe den Eingang der Notaufnahme. Ich schaute mich um und sah, dass der Fahrer dort geparkt hatte, wo normalerweise Krankenwagen stehen. Was für ein Idiot!

Ein Arzt lief auf das Auto zu und ging zum Fahrerfenster.

„Sir, Sie dürfen hier nicht parken.

Das ist nur für Krankenwagen“, sagte er streng. Er wirkt wie ein Idiot.

„Ich verstehe, aber wir haben einen Patienten, der Hilfe braucht. Wir können nicht zulassen, dass ihn alle am Haupteingang sehen“, erklärt der Mann.

Der Mann schaut nach hinten, sieht mein Gesicht und ändert sofort seinen Gesichtsausdruck. Er nickt dem Fahrer zu und steigt aus dem Auto.

Der erste und der zweite unterhalten sich eine Weile. Vermutlich teilt er ihm mit, dass ich betrunken bin und er schnell eine Lösung finden muss. Nach diesem Desaster werde ich wohl ohne etwas nach Hause gehen, was bedeutet, dass ich wahrscheinlich kein Auge zutun werde. Wenn ich betrunken wäre und nach Hause ginge, würde mir das zumindest dabei helfen, ohnmächtig zu werden.

Wird das wirklich meine Nacht? In einem Krankenhaus, nur weil ich betrunken bin? Es lohnt sich nicht, ins Krankenhaus zu gehen.

Die Tür auf meiner rechten Seite öffnet sich und er kommt herbei, um mir den Gurt zu lösen und mir aus dem Auto zu helfen. Ich nehme an, er hat sich damit abgefunden. Zumindest ein bisschen. Sobald ich stolpernd aus dem Auto steige, stehe ich dem Idioten gegenüber.

„Ich bin Dr. Slater. Ich werde dafür sorgen, dass Ihr Aufenthalt hier stressfrei verläuft, und ich werde dafür sorgen, dass unsere beste Krankenschwester Ihnen heute Nacht hilft. Sie heißt Luisa. Wenn Sie Hilfe brauchen, ist sie für Sie da“, erklärt sie mir.

Ich unterdrücke mein Lachen, denn ich bin ihr völlig egal, obwohl ich ihr eigentlich wichtig sein sollte.

Sie begleitet uns, während das Auto von seinem früheren illegalen Parkplatz wegfährt. Wo auch immer er uns hingefahren hat, es war fast leer, nur ein oder zwei Leute haben bemerkt, dass ich mitgenommen wurde. Diese beiden werden es wahrscheinlich in dreißig Minuten allen erzählen.

„Da bist du ja“, sagt er, während mein Wachmann mir hilft, ins Bett zu steigen. Die fast steinharte Oberfläche lässt mich erschauern. Ich hasse Krankenhäuser. Ich hasse ihren Geruch, das Gefühl, das sie in mir auslösen, und ihr Aussehen. Alles.

„Dieser Vorhang bleibt während deines gesamten Aufenthalts hier geschlossen. Du bekommst eine sogenannte Bananentüte. Das ist eine Infusion, um den Alkohol aus deinem Körper zu entfernen. Wenn es irgendwelche Probleme gibt, kannst du Schwester Ostos bitten, mich anzurufen“, sagt er und nickt am Ende seiner Rede. Daraufhin schüttelt der Wachmann ihm die Hand, bevor er mein kleines, abgeschirmtes Bett verlässt.

„Ich bleibe vor dem Vorhang, um sicherzustellen, dass niemand anderes hereinkommt. Wenn du mich brauchst, sag einfach Bescheid“, sagt der Wachmann. Ich rolle mit den Augen. Er ist ein Arschkriecher.

Diese Krankenschwester Luisa Ostos sollte meine Zeit hier lohnenswert machen.

„Luisa, du musst dich um mehr Patienten kümmern! Du hast drei Untersuchungen zu beenden: in den Betten drei, sieben und zwölf! In den Betten drei, sieben und zwölf! Los geht's!“, höre ich Dr. Slater befehlen.

Heute Nacht um drei Uhr morgens muss ich in der Notaufnahme mit dem wahrscheinlich gereiztesten Chefarzt des Krankenhauses zusammenarbeiten. Die Ärzte nehmen sich jeden freien Tag, den sie wollen, aber die Krankenschwestern nicht. Krankenschwester zu sein, hat seine Vorteile, aber auch seine Nachteile.

So bekomme ich zum Beispiel viele Vergünstigungen, ein gutes Gehalt und eine super Krankenversicherung. Außerdem muss ich niemanden operieren. Das Einzige, was ich tun muss, wenn es um Operationen geht, ist nähen. Das ist ein Vorteil für mich.

Nachteile?

Ich kümmere mich um Patienten, die von den Ärzten nicht behandelt werden wollen. Ich muss Hunderte ignoranter und manchmal völlig betrunkener Menschen ertragen.

Die vielen Notrufe heute Nacht bedeuten, dass Jo und ich fast die gesamte Arbeit übernehmen und mehr tun werden, als wir normalerweise in der Notaufnahme tun. Wir machen nichts, wofür wir nicht qualifiziert und ausgebildet sind, aber normalerweise helfen wir mit und bereiten die Materialien vor.

Ich nehme die Krankenakten von den Betten, die ich untersuchen muss, und gehe zum dritten Bett. Dabei achte ich darauf, die Akten schnell durchzulesen. Ich öffne den Vorhang und sehe eine Frau um die 30 mit einer kleinen offenen Wunde am Arm.

„Hallo, ich bin Luisa. Schön, dich kennenzulernen. Ich werde heute deine Wunde nähen. Wie hast du dich verletzt?“, frage ich sie und setze mich auf den Stuhl neben ihrem Bett.

Ich schiebe einen kleinen Rolltisch heran und lege eine Nadel, einen Nadelhalter, eine Schere, Spritzen, Mullbinden und Nahtmaterial darauf. Während ich mir Handschuhe anziehe, beginnt sie zu erzählen, wie es zu dem Sturz kam.

„Ich habe versucht, die Garage aufzuräumen. Ich weiß, ich hätte auf meinen Mann warten sollen, aber das habe ich natürlich nicht getan.

Ich bin von der Leiter gerutscht und habe mir den Arm auf der Seite aufgeschnitten.“ Sie erzählt mir davon, und ich nicke, während ich mich auf meine Technik konzentriere.

Ich bin zwar Krankenschwester, aber manchmal fühle ich mich wie eine Chirurgin. Meine Arbeit muss immer perfekt sein. Das ist ein Segen ... meistens jedenfalls.

Nach etwa fünfzehn Minuten wurde sie genäht und entlassen. Ich hoffe, dass sich die beiden anderen Patienten genauso gut erholen. Ich gehe zu Bett Nummer sieben, öffne den Vorhang und sehe eine Mutter, die vermutlich ihre Tochter bei sich hat. Ihre Tochter sitzt blass auf dem Bett.

„Hallo, ich bin Luisa. Ich werde Ihnen heute Nacht helfen.“

„Schön, dich kennenzulernen“, sage ich und versuche, wach zu klingen, obwohl ich mich wie ein Zombie fühle. Ich könnte eine Tasse Kaffee gebrauchen.

„Hallo, ich bin Brianna, das ist meine Tochter Riley. Sie ist heute Morgen sehr krank aufgewacht, hat zwei Stunden lang ununterbrochen erbrochen und konnte kaum laufen. Ich habe sie hierhergebracht, weil ich nicht wusste, was ich tun sollte“, sagt sie und ich höre die Anspannung in ihrer Stimme.