Kapitel 1

Luisa Ostos

Während ich in der ersten Pause meiner Nachtschicht im Pausenraum sitze, meinen Kopf mit der Hand stützend und fast einschlafe, höre ich das leise Ticken der Uhr.

Ich liebe zwar den zusätzlichen Lohn, den ich für die Nachtschichten bekomme, aber ich mag die Müdigkeit nicht, die mich immer zwischen ein und zwei Uhr morgens überkommt. Aus irgendeinem Grund kommt mir diese Zeit ewig vor und macht mir klar, dass ich noch etwa sieben Stunden vor mir habe, bevor ich nach Hause gehen kann.

Normalerweise stören mich Nachtschichten nicht, aber heute Nacht gab es einen Notruf, sodass ich in der Notaufnahme aushelfen musste. Außerdem ist der diensthabende Arzt sauer, dass er hier sein muss, und lässt das an den anderen aus.

Ich nehme einen Schluck von meinem Kaffee und merke, dass diese kleine Menge Koffein nicht die gewünschte Wirkung zeigt.

Ich schließe die Augen und genieße das warme Gefühl in meiner Brust, während ich den Kaffee trinke. Ich höre Schritte aus dem Flur näherkommen, was mich zusammenzucken lässt.

Als das Geräusch lauter wird, treffe ich schließlich auf Jo. Sie wirkt frustriert und verschränkt die Arme vor der Brust, als sie mich sieht.

Jo und ich sind ziemlich schnell Freunde geworden – zumindest für mich –, da wir vor fast zwei Jahren zur gleichen Zeit eingestellt wurden. Sie ist zwei Jahre älter als ich, doch der Altersunterschied ist zu gering, um unsere Freundschaft zu beeinträchtigen.

„Dr. Slater ist ein Idiot“, sagt sie sarkastisch, als sie den Pausenraum betritt und sich an den Tisch vor mir setzt.

Sie kommt näher, nimmt meine Kaffeetasse und trinkt den Rest in einem Zug aus.

„Hey“, beschwere ich mich. „Das war meine einzige Energiequelle.“

„Tut mir leid“, murmelt sie, obwohl sie genau weiß, dass das nicht stimmt.

„Was hat er gemacht?“, frage ich neugierig.

Dr. Slater ist zwar manchmal ein netter Mensch, benimmt sich aber meistens, als hätte er Macht. Er behandelt uns nie mit Respekt. Er verwendet nicht einmal die üblichen Höflichkeitsformen, die er gegenüber seinen Kollegen an den Tag legen würde.

Ich habe ihm einen Gefallen getan, indem ich seine postoperativen Notizen fertiggestellt habe. Und dann kommt er zu mir, beschwert sich, dass er nicht lesen konnte, was ich geschrieben habe, und macht mich vor allen anderen fertig“, beschwert sie sich.

Ich weiß, dass er es hasst, wenn man ihn anschreit – na ja, ich denke, das würde wohl jedem so gehen –, aber Dr. Slater hat eine Art, das zu tun, die einen richtig in Verlegenheit bringt. Er sagt, das sei eine Möglichkeit, Veränderungen zum Besseren zu fördern. Das ist eine reine Lüge, wenn du mich fragst.

„Das tut mir wirklich leid. Ich verstehe nicht, warum er das macht“, sage ich mitfühlend.

Ich habe seine Anschreie schon einmal am eigenen Leib erfahren und hatte das Gefühl, ihm ins Gesicht schlagen zu wollen, mich in eine Ecke verkriechen und weinen zu wollen.

„Ich hätte es repariert, wenn er mich freundlich darum gebeten hätte. Aber jetzt kann er mich mal“, sagt sie genervt. Ich weiß, dass er es reparieren wird, aber ich entscheide mich, ihr das nicht zu sagen.

„Okay, du musst ein paar Manieren lernen“, sage ich und sage zumindest die Wahrheit.

Sie verschränkt die Arme auf dem Tisch, legt den Kopf darauf und stöhnt laut. Wenn man bedenkt, dass ich in diesem Raum schon genug genervte Stöhngeräusche von mir gegeben habe, bringt mich dieses Geräusch zum Lachen. Ich gehe zu ihr hinüber und streichle ihren Arm, um ihr zu zeigen, dass ich für sie da bin.

Jo war in fast allen stressigen Momenten meines Lebens für mich da. Sie hat mich in allem unterstützt, seit wir Freundinnen geworden sind, und das nehme ich nie als selbstverständlich hin. Sie ist eine der besten Freundinnen, die ich je hatte.

Sie hat mir geholfen, mein erstes Jahr als festangestellte Krankenschwester zu überstehen. Nicht mit Praktika oder Feldstunden, um meinen Abschluss zu machen. Ich war eine examinierte Krankenschwester, die in einem Krankenhaus arbeitete. Ich hoffe, ich konnte ihr auch ein bisschen von dem zurückgeben, was sie mir gegeben hat.

„Atme einfach ein paar Mal tief durch. Wenn du bereit bist, komme ich mit dir zurück. Wir beide werden ihn fertigmachen und ihm zeigen, dass er sich nicht mit uns anlegen kann“, sage ich. Mir ist bewusst, dass Jo und ich dafür bekannt sind, die Besten in der Nachtschicht in der Notaufnahme zu sein.

„Aber er kann sich mit uns anlegen. Sieh mich an“, sagt sie stur.

Ich verdrehe die Augen, denn ich weiß, dass sie einfach keine Lust mehr hat, sich heute Nacht mit ihm zu beschäftigen – was ich auch nicht tun würde.

„Aber das hast du ihm nicht gezeigt“, sage ich. Sie hebt den Kopf, um mich anzusehen. Ich lächle, denn ich weiß, dass sie merkt, dass ich Recht habe.

„Ich schätze, du hast Recht“, murmelt sie trotzig.

Ich stehe von dem Plastikstuhl auf, auf dem ich mich in den letzten dreißig Minuten irgendwie wohlgefühlt habe. Ich nehme die jetzt leere Kaffeetasse vom Tisch und werfe sie in den Mülleimer. Langsam gehe ich zu ihr zurück und streckte ihr die Hand entgegen, damit sie sie nimmt. Sie schaut sie an, schmollt kurz und nimmt sie dann sanft.

Ich ziehe sie vom kleinen Stuhl hoch, nehme ihre Hände und zwinge sie, mich anzusehen. Sie schmollt, was mir zeigt, dass sie das getroffen hat. Ich hasse das.

„Atme tief durch“, sage ich und atme selbst tief ein, während sie meinen Bewegungen folgt. Ich halte den Atem ein paar Sekunden lang an.

„Und aus“, sage ich, während ich langsam ausatme, und höre, wie sie mir folgt.

„Wir schaffen das“, ermutige ich sie, denn ich weiß, wie schwer es für sie werden könnte, wenn sie zu viel darüber nachdenkt.

Es ist leicht, zu viel nachzudenken und sich selbst zu unterschätzen, wenn jemand seine Fehler vor anderen Krankenschwestern und Ärzten kritisiert. In diesem Bereich ist es normal, dass man auf Fehler hingewiesen wird. Das mögen Jo und ich, weil es uns hilft, uns weiterzuentwickeln. Wenn jemand jedoch zu weit geht und die andere Person bloßstellen will, ist das demotivierend.

Es gibt eine Ärztin in diesem Krankenhaus, für die Jo und ich sehr gerne arbeiten. Sie scheut sich nicht, uns auf unsere Fehler hinzuweisen oder uns zu tadeln, erkennt aber zumindest unsere Fortschritte an. Sie motiviert uns, uns noch mehr anzustrengen, um eines Tages diese Anerkennung zu bekommen. Das macht sie nicht oft, also lohnt sich die Mühe.

Dr. Collins ist meine Lieblingsärztin und ich bin immer offen für ihre Kritik oder ihren Rat, um mich zu verbessern.

„Haben wir alles unter Kontrolle?“, wiederholt sie fragend. Ich neige genervt den Kopf und starre sie an.

„Wir haben es geschafft!“, sage ich etwas lauter und versuche, ihr Zuversicht zu vermitteln.

„Ja, wir haben es geschafft“, wiederholt sie nickend.

„Danke, jetzt lass uns gehen“, sage ich und ziehe sie aus dem stillen Raum.

„Wenigstens sind nicht viele Leute da. Bis jetzt war es ruhig“, sagt sie. Ich lasse ihre Hand los und starre sie an.

Warum ... warum, warum, warum?

„Ich hasse dich. Ist dir klar, was du gerade gemacht hast? Du hast mir Unglück gebracht!“, erkläre ich ihr.

Sie hält sich die Hand vor den Mund und bereut sofort ihre Worte. Na ja, das wird eine interessante Nacht.

Ich nehme noch einen Schluck von meinem Drink, trinke ihn schnell aus und werfe das leere Glas auf den Boden. Ich schaue auf die Klaviertasten unter mir. Mein Blick ist etwas verschwommen vom Alkohol, der durch meinen Körper strömt.

Ich habe es satt, nichts zu schreiben zu haben. Normalerweise nutze ich das Schreiben als Ventil für all meine Gefühle, aber im Moment ist mein Kopf leer, und das hasse ich.

Alle haben das Studio vor ein paar Stunden verlassen und hier sitze ich nun, betrunken am Klavier und warte darauf, dass mir die Worte kommen. Jetzt will ich nur noch eine Zeile schreiben, dann gehe ich nach Hause. Ich spiele ein paar Töne und hoffe, dass der Funke überspringt. Ich warte eine Minute und lasse mein Gehirn versuchen, etwas zu hören.

Nichts. Absolut nichts.

Ich schlage kräftig auf die Tasten und erzeuge dabei ein lautes Geräusch, das durch den ganzen Raum hallt. Ich stehe auf, schnappe mir die Wodkaflasche vom Klavier und nehme einen Schluck, um meinen Frust zu verdrängen. Wahrscheinlich mache ich die Situation damit nur noch schlimmer.

Ich höre, wie der Sicherheitsbeamte den Raum betritt. Ich rolle mit den Augen und setze die Flasche an meine Lippen. Seine Aufgabe scheint darin zu bestehen, ein Spielverderber zu sein. Ich hasse es, ständig jemanden um mich zu haben – zumindest jemanden, der versucht, mein Vater zu sein. Ich bin vierundzwanzig Jahre alt, ich brauche keine Babysitterin.