Kapitel 2

Viktor

Das Klirren von Porzellan durchbricht die Stille im Arbeitszimmer. Ich erstarre und beobachte, wie die schneeweiße Tasse mit dem Logo meines ersten Cafés in Dutzende perfekte Scherben zerbricht. Sie verstreuen sich auf dem Boden und reflektieren in ihren glatten Kanten das gelbliche Licht der Tischlampe. Jedes Scherbenstück schien ein Symbol für zerbrochene Hoffnungen, zerstörte Pläne und eine in Trümmern liegende Ehe zu sein. Das weiße Porzellan mit goldenem Rand – ein Geschenk von Alisa – lag in Trümmern, genau wie alles, was wir einst Familie genannt hatten.

„Verdammt!“, entfuhr es mir zwischen zusammengebissenen Zähnen. Bitterkeit stieg mir in die Kehle und schnürte sie zu.

Ich sank langsam auf die Knie und spürte, wie die scharfen Kanten durch den Stoff meiner Hose in meine Haut schnitten. Blut trat an der Spitze meines Zeigefingers hervor – ein kleiner roter Tropfen, so leuchtend wie Alis Lippenstift an dem Tag, als sie gegangen war.

Auf dem Bildschirm des Laptops stand eine Nachricht vom Anwalt: „Alisa Petrowna verlangt eine Überprüfung der Bedingungen der Vermögensaufteilung.“ Ich schlug den Deckel so heftig zu, dass das Plastik knackte. Schon wieder. Zum dritten Mal in diesem Monat. Sie bekommt nie genug! Meine Faust ballte sich von selbst und schlug auf den Tisch – das Glas mit den Stiften darauf sprang hoch und klirrte gegen die Holzplatte.

Ich öffnete die Schreibtischschublade und holte ein Foto heraus. Darauf waren Alisa und ich vor zwei Jahren auf den Malediven. Sie trägt einen Bikini. Ihre perfekte Figur, ihre gebräunte Haut, ihr vom Meer nasses Haar. Und ich – ein glücklicher Idiot, der sie um die Taille umarmt. Ich wusste noch nicht, dass sie meine gesamten Ersparnisse angeblich für die Behandlung ihrer Mutter, die gesünder war als wir beide, abheben würde. Ich hätte nie gedacht, dass sie hinter meinem Rücken mit meinem besten Freund und Geschäftspartner schläft. Zu ihm ist diese Schlampe gegangen und hat meinen Labrador mitgenommen. Und das war das Schlimmste – ich habe meinen Hund als Familienmitglied betrachtet. Ohne ihn war es so traurig, wenn ich nach Hause kam. Niemand begrüßte mich mit Winseln und wedelndem Schwanz. Ich warf das Foto in den Papierkorb. Ich traf nicht. Es rutschte am Rand entlang und landete auf dem Boden – Alisas lächelndes Gesicht blickte von unten zu mir hoch.

Ich ging zum Fenster. Regen... Er trommelte auf die Betonplatten und hallte durch die leeren Räume. Genau in einem solchen Regenguss war sie gegangen. Sie sagte, sie hasse dieses Wetter und mich auch.

„Du siehst nicht weiter als deine Kaffeebohnen, Viktor!“, waren ihre letzten Worte, bevor sie die Tür zuschlug.

Zeit, nach Hause in die leere Wohnung zu fahren. Ich ging auf die Straße und setzte mich ins Auto. Unterwegs musste ich noch schnell in den Laden, um ein Brot zu kaufen. Ich parkte das Auto und ging durch die Unterführung. Der Laden befand sich im Eingangsbereich eines Hauses auf der anderen Straßenseite. Ich stieg die Stufen hinauf und stieß fast sofort mit einer Frau zusammen... Nein, einem Mädchen. Mit einer Haarpracht, die im Herbstlaub golden schimmerte. Sie ging, ohne sich umzusehen. Ich blieb abrupt stehen.

„Vorsicht!“, rief ich, aber es war zu spät.

Sie prallte wie ein Wirbelsturm gegen mich – goldenes Haar, ein offenes altes Mantel, der Geruch von billigem Cognac. Ihr Sturz erinnerte mich an eine zerbrechende Tasse – absurd, unvermeidlich. Nur dass statt Porzellan eine lebende Frau in die Pfütze fiel.

„Brauchen Sie Hilfe?“, beugte ich mich zu ihr hinunter.

Das Mädchen hob den Kopf. Die Zeit stand still. Tränenreich, betrunken, wunderschön in ihrer Verzweiflung. Riesige grüne Augen, voller Schmerz. Verschmierter Mascara vermischte sich mit Schmutz und hinterließ schwarze Spuren.

„Alles in Ordnung“, murmelte sie und versuchte aufzustehen.

Aber das war zu viel für sie. Ich packte sie am Ellbogen. Sie zitterte am ganzen Körper in der durchdringenden Kälte.

„Können Sie überhaupt stehen?“, fragte ich und zog sie zur nächsten Bank. Unter einem Vordach.

Die Antwort war ein neuer Tränenstrom. Der Regen wurde stärker. Ich holte ein Taschentuch heraus – aus Leinen, mit Initialen, ein weiteres unnützes Geschenk. Ich reichte es dem Mädchen. Sie nickte dankbar und begann, sich das Gesicht abzuwischen.

„Er hat mich fette Kuh genannt!“, schluchzte sie und drückte das Taschentuch fest an sich. „Und seine Raisa ... diese ...“

Ich hörte schweigend zu. Ich erkannte ihre Geschichte. Sie ähnelte meiner, nur in einer weiblichen Version. Acht Jahre Ehe, ein erfolgloser IVF-Versuch, Untreue und Verrat. Einsamkeit.

„Und jetzt bin ich eine betrunkene Idiotin in einer Pfütze“, beendete sie und schluchzte.

Ich musste plötzlich lächeln. Sie sah mich verwirrt an.

„Was ist so lustig?“

„Ja, so. Meine Ex findet, dass ich nicht ehrgeizig genug bin. Dabei habe ich ein ordentliches Einkommen aus meinem Geschäft.“

„Die ist doch blöd“, sagte die Fremde.

„Und Ihr Mann ist ein Arschloch.“

Wir sahen uns an – zwei gebrochene Menschen im Herbstregen. Und plötzlich lachten wir. Zusammen. Aufrichtig. Echt.

„Wissen Sie was?“, sagte ich. „Sie sind jetzt schöner als all diese Puppen auf High Heels.“

„Das sagen Sie nur aus Mitleid.“

„Überhaupt nicht“, schüttelte ich den Kopf. „Kommen Sie, ich bringe Sie nach Hause, damit Sie nicht wieder hinfallen. Ich heiße Viktor, und Sie?“

„Natalia...“

Wir gingen zu ihrem Hauseingang.

„Schaffen Sie das?“, fragte ich, als wir ankamen.

„Ja, danke“, nickte sie.

Im Licht der Straßenlaterne sah ich ihre nassen Wimpern und die Sommersprossen auf ihrer Nase. Die waren wirklich hübsch...

„Danke, Viktor“, sagte sie und griff nach der Türklinke. „Ich gehe jetzt.“

„Hier“, sagte ich und steckte ihr meine Visitenkarte zu. „Wenn es dir wirklich schlecht geht, ruf mich an. Ich verspreche dir, dass ich dir keine Predigt über Alkohol halten werde.“

„Danke“, sagte Natascha, ohne einen Blick auf die Visitenkarte zu werfen, und steckte sie in ihre Manteltasche.

Als sie im Hauseingang verschwand, stand ich noch eine Minute im Regen und spürte etwas Unbeschreibliches und Angenehmes. Ich stieg wieder ins Auto. Die Klimaanlage surrte und blies den Duft von Aliskas Parfüm weg – teuer, mit einem lang anhaltenden Nachhall, so schwer wie ihre falschen Gefühle. Was habe ich nicht alles versucht, um diesen Duft aus dem Innenraum zu bekommen. Ich startete abrupt den Motor. Meine Gedanken kehrten immer wieder zu den goldenen Strähnen zurück, die sich über ihre Schultern ergossen, zu ihren grün leuchtenden Augen... Ich sah mein Spiegelbild im Rückspiegel – ich lächelte. Zum ersten Mal seit hundertundsiebenundvierzig Tagen.