Verrat. Du auch, Chef

Natascha

Die Tür flog auf. Sergej stürmte in den Flur, ohne auch nur Hallo zu sagen.

„Wo sind die verdammten Unterlagen für den Deal?“, brüllte er und warf eine Mappe auf das Sofa.

Ich kam langsam aus der Küche und wischte mir die Hände an der Schürze ab – ich hatte Pelmeni gemacht. Mein Mann. Derselbe, der mich noch vor drei Monaten „pummelige Katze“ genannt hatte und mich jetzt nicht einmal zu beachten schien. Und ich wusste auch warum.

„In der obersten Schublade des Schreibtisches“, sage ich ruhig, als wäre nichts gewesen.

Er wirft mir einen kurzen, abweisenden Blick zu. Ich bemerke, wie seine Augen über meine Figur gleiten, über mein ausgebeintes T-Shirt, und seine Lippen verziehen sich unwillkürlich. Es ist Zeit, mit dieser Komödie aufzuhören.

„Ich weiß alles“, entfährt es mir.

Mein Mann erstarrt mit der Mappe in den Händen.

„Was genau?“, fragt er mit eiskalter Stimme.

„Über Raisa. Dass sie ein Kind von dir erwartet. Sie kam zu mir ...“

Stille, dann lacht er. Unangenehm, scharf.

„Endlich!“, grinst Sergej böse. „Du hast sogar den Namen herausgefunden. Glückwunsch zu deinen detektivischen Fähigkeiten. Obwohl“, sein Blick streift über meine Gestalt, „du bist keine Sherlock Holmes. Eher Dr. Watson. Die dicke Version.“

Aber ich habe wirklich nichts bemerkt. Ich spüre, wie mir kalter Schweiß ausbricht, wie meine Beine nachgeben, aber ich stütze mich mit den Händen gegen die Wand.

„Wann?“, bringe ich hervor.

„Wann hast du angefangen, mich zu verabscheuen?“, fragt er mich mit fragendem Blick. „Schon lange, Natasha. Vielleicht als du an unserem Jahrestag einen Kuchen bestellt und ihn alleine aufgegessen hast. Oder als du aufgehört hast, dich zu schminken. Nein, eigentlich hat es schon angefangen, als du aufgehört hast, dich anzustrengen.“ Was hast du denn erwartet? – Seine Augen gleiten abschätzend über mich. – Sieh dich doch an. Diese Falten ... Diese Hüften ... Hast du wirklich geglaubt, ein Mann könnte DAS wollen?

Seine Worte schneiden mir tiefer in die Seele als ein Messer.

„Aber... ich... IVF. Hormone“, würgte ich vor Empörung hervor.

„Das ist keine Entschuldigung“, schüttelte Sergej den Kopf. „Raya sieht mit fünfunddreißig aus wie zwanzig. Und du? Du bist zweiunddreißig und siehst aus wie fünfzig!“

Er winkte ab, als wolle er einen störenden Vorhang beiseite ziehen. Und ich verstehe, dass er Recht hat. Raya ist wunderschön, mit ihren High Heels und ihrem flachen Bauch. Und ich bin hier – Größe 44, in ausgeleierten Ballerinas wegen meiner Schwellungen. Die Ärzte haben mir davon abgeraten, mir die Testergebnisse unter die Nase gehalten ... Aber ich habe auf meinem Standpunkt bestanden. Und das Ergebnis ist: keine Schwangerschaft, keine Figur und jetzt wahrscheinlich auch kein Mann mehr.

„Ich reiche die Scheidung ein“, sagte er, nahm die Unterlagen aus dem Schrank und warf sie in seine Mappe. „Die Wohnung überlasse ich dir. Nicht aus Mitleid, sondern weil ich keine Lust habe, mich mit der Aufteilung zu beschäftigen. Also nutze meine Güte.“ Er ging zur Tür. „Und tu mir einen Gefallen – fang endlich an, auf dich zu achten. Zumindest aus Selbstachtung.“

Die Tür schlug hinter ihm zu. Ich blieb allein zurück. Ein Kloß würgte in meiner Kehle. Ich ging zum Spiegel und starrte mein Spiegelbild an. Natürlich hatte Sergej recht. Ich war eine fette Kuh mit Speckröllchen am Bauch, einer Oberweite von 100 cm und einem runden Gesicht mit Doppelkinn. Wie schrecklich! Wo war das hübsche, mollige Mädchen mit den goldenen Locken geblieben? Eine alte Frau! Ein Wal! Endlich brachen die Tränen aus meinen Augen hervor. Sie liefen über meine pausbäckigen Wangen auf den Kragen meines alten T-Shirts...

„Nein! Nein!“, schreie ich, ohne selbst zu verstehen, was „nein“ bedeutet.

Meinen Mann, mit dem ich acht Jahre lang zusammen war, meine Familie, die es eigentlich gar nicht gab, oder mich selbst als ehemalige... Das Schluchzen geht in hysterisches Lachen über. Ohne die Straße zu sehen, stolpere ich in die Küche. Automatisch schenke ich mir ein Glas Wasser ein. Meine Hand zittert so stark, dass die Hälfte auf meine Brust tropft. Genau auf diese Falten. Mein Blick fällt auf die angebrochene Flasche Cognac, die von dem letzten Geschäftsessen meines Mannes übrig geblieben ist. Ich nehme sie, ein Glas und gehe ins Schlafzimmer.

Ich stelle den Alkohol auf den Nachttisch neben dem Bett. Ich schnappe mir ein Kissen und vergrabe mein Gesicht darin ... Sein Geruch, herb, mit einem Hauch von Moschus ... Neue Schluchzer zerreißen meine Brust. Ich schenke mir ein Glas ein und kippe es in mich hinein. Die feurige Flüssigkeit verbrennt meine Kehle. Wärme durchströmt mein Inneres. Nach dem ersten folgt der zweite, dann der dritte... Nach dem fünften ist der Cognac alle, und mir wird klar, dass ich nicht genug habe. Ich will noch mehr. Ich will mich betrinken, um meinen Mann, seine neue Liebe und ihr zukünftiges Kind zu vergessen... Um wenigstens für eine Weile den Schmerz zu betäuben.

Ich muss zum Laden gehen. Ich ziehe meinen Mantel an, stecke meine Füße in die Stiefel ... Es ist mir egal, dass ich wie eine Vogelsackpuppe aussehe, dass mein Make-up verschmiert ist, dass meine Beine sich verheddern ... Mir ist alles egal. Die Wohnungsschlüssel fallen mir aus den zitternden Fingern. Egal ... Ich lasse die Tür unverschlossen.

Die Straße wird von einem kalten Vorwinterwind umweht. Der Laden ist am Ende des Hauses, nur wenige Meter entfernt. Ich gehe ziellos vor mich hin und kann kaum einen Fuß vor den anderen setzen.

- Vorsicht!

Ich stoße mit jemandem zusammen und falle direkt in eine Pfütze am Straßenrand. Meine Knie sind sofort durchnässt, schmutzige Spritzer landen auf meinem Gesicht.

„Verdammt!“, sagt derjenige, den ich angerempelt habe. „Entschuldigung, ich habe nicht rechtzeitig reagieren können. Kann ich Ihnen helfen?“

Ich hob den Kopf – ein sympathischer Mann um die vierzig in einem dunklen Mantel sah mich besorgt an. In seinen Händen hielt er irgendwelche Papiere.

„Brauchen Sie Hilfe?“, fragt er erneut.

„Alles in Ordnung“, versuche ich aufzustehen, aber ich kann nicht.

Er fasste mich am Ellbogen und zog mich hoch.

„Können Sie überhaupt stehen?“

Und dann überkommt mich eine Welle der Übelkeit.

„Geht alle weg!“ schreie ich.

Die Tränen fließen unaufhaltsam. Meine Lippen zittern. Ich stehe mitten auf dem Bürgersteig, nass, schmutzig, betrunken und weine.

„Hey, hey“, sagt der Mann und führt mich vorsichtig zur Seite zu einer Bank. „Lassen Sie uns hier hinsetzen.“

Er setzt mich hin, holt ein Taschentuch heraus und reicht es mir.

„Hier“, sage ich und wische mir verzweifelt das Gesicht ab. „Was ist passiert?“

Und ich erzähle ihm alles. Von der Untreue meines Mannes. Von seiner schwangeren Geliebten. Von der fehlgeschlagenen künstlichen Befruchtung. Von den Falten an meinem Bauch...

„Und jetzt bin ich auch noch eine betrunkene Idiotin, die in eine Pfütze gefallen ist“, schluchze ich und verteile den Schmutz auf meinem Gesicht.

Der Mann schweigt zunächst. Dann sagt er etwas Unerwartetes.

„Wissen Sie was? Sie sind jetzt schöner als all diese Puppen auf High Heels.“

„Das sagen Sie nur aus Mitleid“, schniefe ich unter Tränen, aber seine Worte tun mir gut.

„Ganz und gar nicht“, schüttelt er den Kopf. „Ich bringe Sie nach Hause. Damit Sie nicht wieder hinfallen.“

„Ich wohne nicht weit“, nicke ich.

Er führt mich am Ellbogen.

„Ich heiße Viktor“, sagt er und drückt mir einen Zettel in die Hand. „Wenn es Ihnen wirklich schlecht geht, rufen Sie mich an. Ich verspreche Ihnen, dass ich Ihnen keine Predigt über Alkohol halten werde.“

„Danke“, sage ich und schaue ihm dankbar in seine ernsten grauen Augen. „Hier ist es.“ Ich bleibe vor meinem Hauseingang stehen.

„Schaffen Sie das alleine?“

„Ja... Danke.“

„Gern geschehen“, nickt Viktor. „Dann muss ich los.“

Als ich meine Wohnung erreiche, rutsche ich langsam auf den Flurboden. Die Visitenkarte brennt in meiner Tasche. Ich habe einen Kloß im Hals. Aber innerlich fühle ich mich nicht mehr so leer.