Kapitel 3

Mein Vater wartete um zwei Uhr morgens an der Tür des Castellane-Anwesens.

Er war dünner, als ich ihn in Erinnerung hatte. Grauer. Er stützte sich auf einen Gehstock, den ich noch nie gesehen hatte.

Auf der Fahrt hatte ich hundert Reden geprobt. Es tut mir leid. Du hattest recht. Ich war eine Närrin.

Ich sagte keine davon.

Er breitete die Arme aus, ich ging hinein, und zum ersten Mal seit sieben Jahren weinte ich, bis ich keine Luft mehr bekam.

„Ich weiß“, sagte er immer wieder in mein Haar. „Ich weiß, mein Schatz. Ich weiß.“

Er sagte nicht: Ich hab's dir ja gesagt. Kein einziges Mal.

——

Um acht Uhr morgens war aus dem Esszimmer eine Kommandozentrale geworden.

Evelyn Park, die gefürchtetste Familienanwältin New Yorks, saß mir gegenüber, drei Laptops aufgeklappt. Auf Marcus' Anruf hin war sie aus Aspen zurückgeflogen.

„Der Eilantrag auf Sorgerecht ist eingereicht“, sagte sie. „Die Whitmores behaupten, du hättest das Kind im Stich gelassen. Das machen wir platt. Aber ich brauche alles. Nachrichten, Fotos, medizinische Unterlagen.“

„Die medizinischen Unterlagen hat sie“, sagte eine Stimme von der Tür.

Dr. Julian Reyes. Mein Transplantationschirurg. Dunkles Haar, müde Augen, eine lederne Arzttasche in der Hand.

„Marcus hat mich angerufen“, sagte er und ging neben meinem Stuhl in die Hocke, ohne um Erlaubnis zu fragen. „Du hast deine Nachuntersuchung nach sechs Wochen verpasst. Die nach vier Wochen auch.“

„Ich hatte zu tun.“

„Womit?“

„Mit den Verbänden deiner anderen Patientin.“

Seine Hände hielten an meiner Wunde inne. Etwas in seinem Gesicht wurde hart.

„Die Familie der Empfängerin hatte eine Vollzeitpflegerin zur Verfügung“, sagte er langsam. „Das habe ich persönlich organisiert.“

„Sie haben sie nach Hause geschickt. Sie hätten ja mich, haben sie gesagt.“

Julian sagte nichts. Er reinigte die Wunde behutsam. Seine Hände waren warm.

„Du bekommst Antibiotika“, sagte er schließlich. „Und strenge Bettruhe.“

„Ich habe am Montag eine Vorstandssitzung.“

Er sah meinen Vater an. Mein Vater zuckte mit den Schultern. „Das hat sie von ihrer Mutter.“

——

Marcus legte mir eine Mappe hin.

„Whitmore Holdings. Aktuelle Schulden: zweihundertelf Millionen. Ihre Bank hat letzten Monat die Kreditlinie gekündigt. Wir sind ihre letzte Option.“ Er tippte auf eine Seite. „Und das hier – der anonyme Fünfzig-Millionen-Kredit von vor fünf Jahren. Unser Fonds hält ihn immer noch. Er ist mit einer Frist von vierundzwanzig Stunden kündbar.“

Mein Vater schob mir eine dickere Mappe zu.

Castellane-Konzern. Ernennung zur Vorstandsvorsitzenden. Mein Name war schon eingetragen.

„Ich hatte letztes Jahr einen Schlaganfall“, sagte er leise. „Ich habe diesen Platz für dich freigehalten. Ich habe dem Vorstand gesagt, dass meine Tochter nach Hause kommen wird.“

„Papa … und wenn ich nie angerufen hätte?“

„Dann wäre ich gestorben, während ich ihn freigehalten habe.“

——

Am Sonntagabend vibrierte mein Handy. Beatrice.

Ich stellte auf Lautsprecher.

„Claire. Ich nehme an, du schläfst irgendwo in einem Obdachlosenheim.“ Sie klang gelangweilt. „Ryan will deine Sachen aus dem Haus haben. Hol sie Montagfrüh ab, oder sie landen Dienstag beim Müll.“

„Montag habe ich keine Zeit.“

Sie lachte. „Keine Zeit? Wofür denn, Liebes? Vorstellungsgespräche bei Starbucks?“

„Ein Meeting.“

„Wie niedlich. Nun, wir haben auch ein sehr wichtiges Meeting. Mit dem Castellane-Konzern. Der Vorsitzende prüft unsere Rettung persönlich. Wenn der Deal steht, ist Ryans Firma eine halbe Milliarde wert.“ Eine Pause. „Und du bekommst nichts davon. Denk daran, wenn du Kaffee servierst.“

Klick.

Mein Vater hob eine Augenbraue. „Soll ich sie noch heute Nacht ruinieren lassen?“

„Nein.“ Ich klappte die Mappe zu. „Ich will dabei zusehen.“

——

Montag. Castellane Tower. Achtundfünfzigster Stock.

Ich trug Schwarz. Einen maßgeschneiderten Anzug, die Diamantohrstecker meiner Mutter, das Haar streng zurückgebunden. Julian hatte mir am Morgen die Wunde abgeklebt und gesagt, falls ich ohnmächtig würde, trage er mich persönlich hinaus.

Durch das Milchglas des Sitzungssaals konnte ich sie sehen.

Ryan, der auf und ab ging und seine Präsentation probte. Beatrice am Tisch, mit den Perlen – nein, mit meinen Perlen, jetzt wieder an ihrem eigenen Hals. Chloe in einem rosa Kleid, gelangweilt durch ihr Handy scrollend.

„Sie warten seit vierzig Minuten“, murmelte Marcus. „Man hat ihnen gesagt, die neue Vorsitzende werde persönlich über ihr Schicksal entscheiden.“

„Hat Beatrice sich beschwert?“

„Sie hat die Empfangsdame gefragt, ob der Vorsitzenden klar sei, wer die Whitmores sind.“

Fast hätte ich gelächelt.

Drinnen sagte Beatrice etwas zu Ryan, und beide lachten.

Sieben Jahre Schweigen. Sechs Wochen Fäden. Eine Nacht, in der meine Tochter meinen Namen geschrien hatte.

Ich legte die Hand auf den Messinggriff.