Kapitel 7

Meine Mutter kniete immer noch auf dem Boden, flehte um unsere Familie, als Jonathans Handy auf seinem Schreibtisch vibrierte.

Ich beobachtete durch die Glaswand des Büros, wie sich sein Gesichtsausdruck vollständig veränderte, sein Körper erstarrte, zog sich zusammen, als hätte die Nachricht ihm die letzten Reste an Gewissen aus dem Leib gerissen.

"Es tut mir leid, Frau Kingsley", sagte er, seine Stimme plötzlich fern, abgeschlossen, unwiederbringlich.

"Aber das ändert absolut nichts."

Meine Mutter schlug ihm ins Gesicht.

Der Schlag hallte durch das ganze Büro, scharf wie ein Schuß, und sämtliche Mitarbeiter im Flur wichen gleichzeitig einen Schritt zurück.

"Du bist eine Schande für alles, was Anstand bedeutet", flüsterte sie, dann verließ sie das Büro, den Kopf erhoben, obwohl ihr die Tränen über die Wangen liefen.

Drei Tage später veranstalteten wir Lilys aufwendige Geburtstagsparty, die sie monatelang geplant hatte.

"Lächle für die Kamera", flüsterte ich Jonathan zu, als wir posierten.

"Wir haben eine Vereinbarung, an der wir uns halten müssen."

Zwei quälend lange Stunden spielten wir die perfekte Familie, wir schnitten den Kuchen an, öffneten Geschenke, sangen schief und laut, während unsere Tochter zwischen uns strahlte, völlig ahnungslos, daß ihre Welt kurz davor war, in sich zusammenzustürzen.

"Ich wünsche mir", sagte Lily und schloß die Augen, bevor sie alle sieben Kerzen ausblies, "daß Mama und Papa jeden Tag so viel Zeit miteinander verbringen."

Unter dem Tisch berührte Jonathans Hand meine.

Für einen winzigen Moment glaubte ich in seinen Augen etwas wie echten Schmerz zu sehen, oder wenigstens so etwas Ähnliches wie Reue.

Die Tür klingelte gerade, als ich die zweite Runde Kuchen servieren wollte.

"Ich mach schon", sagte ich, doch Jonathan war bereits auf dem Weg zur Haustür.

"Schon gut, ich übernehme das."

Er öffnete, und dort stand Madeline.

Unerträglich schön, in einem Designerkleid, das wahrscheinlich mehr kostete als der Monatslohn der meisten Gäste, und in ihren Händen ein Geschenk, so extravagant verpackt, daß es schon fast wie Spott wirkte.

"Überraschung!", sagte sie strahlend und betrat unser Haus, als hätte sie jedes Recht der Welt dazu.

Alle Gespräche im Wohnzimmer brachen schlagartig ab.

Man hätte eine Stecknadel fallen hören können.

"Ich hoffe, der kleine Überraschungsbesuch stört nicht", fuhr sie fort und lächelte direkt mich an, ein Lächeln, das ihre berechnenden Augen nie erreichte.

"Ich wollte Lily richtig kennenlernen."

Das Geschenk war offensichtlich teuer, eine Sammlerpuppenfigur, eine limitierte Edition, etwas, was nur jemand kaufen würde, der unbedingt beeindrucken wollte.

"Und wer genau sind Sie?", fragte eine der anderen Mütter irritiert.

Madelines Lächeln wurde noch heller, glänzend vor Triumph.

"Ich bin Jonathans Partnerin."

Partnerin.

Nicht Freundin, nicht Bekannte, Partnerin.

Ein Wort, daß Besitz, Zukunft, und Anspruch markierte.

"Und ich kann es kaum erwarten, Lily viel besser kennenzulernen", fügte sie hinzu und kniete sich auf die Augenhöhe meiner Tochter.

"Wir werden so viel Zeit miteinander verbringen."

Die Bedeutung traf mich wie ein harter Faustschlag in den Magen.

Sie beanspruchte gerade vor allen Anwesenden ihren Platz in meinem Leben, in meinem Zuhause, in meiner Familie, und vor allem: an der Seite meiner Tochter.