Kapitel 1

Ich unterschrieb die Verstoßungspapiere, während mein Gefährte eine andere Frau in unserem Bett küsste.

Die Hand mit dem Stift zitterte nicht einmal.

Drei Jahre Ehe – und so endete es.

Nicht mit einem Streit. Nicht mit Tränen. Nur das leise Kratzen von Tinte auf Papier, während sie nebenan seinen Namen stöhnte.

Ich legte die unterschriebenen Dokumente auf die Küchentheke, direkt neben das Frühstück, das ich ihm zubereitet hatte – sein Lieblingsessen, Eggs Benedict mit Räucherlachs. Der Teller war noch warm.

Dann nahm ich meine Tasche und ging zur Tür.

Ich knallte sie nicht zu. Ich schloss sie behutsam, so wie ich alles in dieser Ehe getan hatte – leise, vorsichtig, immer darauf bedacht, niemanden zu stören.

Die Morgenluft traf mein Gesicht. Kalt. Schneidend. Januar in New York.

Meine Wölfin regte sich in mir, schwach, aber ruhelos.

„Wir müssen es ihm sagen", flüsterte sie.

Ich presste die Hand auf meinen Bauch – noch flach, aber nicht mehr lange.

Sechste Woche schwanger.

Mit dem Kind eines Alphas, der mich gerade für seine Jugendliebe verstoßen hatte.

Nein. Er musste es nicht wissen. Er hatte seine Wahl getroffen. Und ich meine.

Ich zog mein Handy hervor und wählte die einzige Nummer, die mir geblieben war.

„Tante Harper? Hier ist Elara."

„Elara? Oh mein Gott, Liebes – was ist los? Es ist sechs Uhr morgens."

„Ich brauche einen Platz zum Bleiben. Kann ich zu dir kommen?"

Eine Pause. Dann, leise:

„Was hat er getan?"

Mein Hals schnürte sich zu. Ich wollte stark sein. Ich wollte gleichgültig klingen. Aber wenn jemand dich fragt, „was passiert ist", mit echter Fürsorge in der Stimme – nach drei Jahren, in denen niemand gefragt hat – dann bricht einfach etwas in dir ... zusammen.

„Er hat sie gewählt", flüsterte ich. „Er wählt sie seit Monaten. Ich ... ich wollte es nur nicht sehen."

„Ich buche dir jetzt sofort ein Zugticket. Keine Widerrede."

„Okay."

„Und Elara?"

„Ja?"

„Du gehst nie wieder zu diesem Mann zurück. Hörst du mich?"

Ich beendete das Gespräch und stand auf dem Gehweg, während die Stadt um mich herum erwachte.

Irgendwo hinter mir, im Penthouse, das ich drei Jahre lang mein Zuhause genannt hatte, lag mein Ehemann – nein, mein *Ex*-Mann – in zerwühlten Laken mit Megan Cross, der Frau, die angeblich „nur eine Kollegin" war.

Das Witzige daran war: Ich hatte ihm geglaubt. Jedes einzelne Mal.

Als sie um Mitternacht anrief, glaubte ich ihm.

Als ihr Parfüm an seinem Kragen klebte, glaubte ich ihm.

Als sie „zufällig" bei unserem Hochzeitstag-Dinner auftauchte, lächelte ich und bot ihr einen Platz an.

Denn das war es, was Luna Elara tat. Sie vertraute. Sie vergab. Sie blieb.

Aber Luna Elara war jetzt fort.

Mein Handy summte. Tante Harper hatte das Ticket geschickt.

Der Zug fuhr in zwei Stunden.

Ich sah kein einziges Mal zurück.

Aber meine Wölfin tat es.

Und das Letzte, was sie durch das Band spürte, bevor ich es endgültig verschloss, war dies:

Er lachte.

Er lachte mit ihr in unserem Bett – und er hatte nicht einmal bemerkt, dass ich fort war.