Kapitel 2

Das Anwesen der Sinclairs lag auf zweihundert Hektar Hügelland in Tennessee – ein Denkmal für vier Generationen von Musikvermögen. Das Haupthaus hatte achtunddreißig Zimmer. Die Scheune war zu einem Aufnahmestudio umgebaut worden, in dem Legenden Alben eingespielt hatten, noch bevor ich geboren wurde.

Seit sechs Jahren hatte ich es nicht gesehen.

Das Auto rollte durch das Tor, und Junie presste ihr Gesicht gegen das Fenster. „Mama. Ist das ein Schloss?"

„Nein, Schatz. Hier ist Mama aufgewachsen."

„Du bist REICH aufgewachsen und hast uns ein BAD teilen lassen?"

Beckett, ruhiger, betrachtete das Gelände. „Da sind Kameras in den Bäumen", stellte er fest. „Und dieser Mann trägt ein Headset."

Mein Sohn. Fünf Jahre alt und nichts entging ihm.

Meine Großmutter wartete an der Tür. Colette Sinclair – neunundsiebzig, eine ehemalige Plattenfirmenchefin, die drei Mitglieder der Ruhmeshalle entdeckt und zwei Rivalinnen begraben hatte, trug Seidenpyjama und Diamantohrstecker um ein Uhr morgens, weil Colette Sinclair ihre Ansprüche nicht der Stunde anpasste.

Sie sah mich an, dann die Zwillinge, und ihr Gesichtsausdruck durchlief in genau zwei Sekunden Freude, Wut und tödliche Berechnung.

„Rein", sagte sie. „Ich habe Suppe, Bourbon und Anwälte. In dieser Reihenfolge."

Die Kinder wurden nach oben in ein Zimmer gebracht, das seit Jahren bereitstand – zwei Betten, Bücherregale, eine kleine Tastatur in der Ecke.

„Wie lange gibt es dieses Zimmer schon?", fragte ich.

„Seit dem Tag, an dem du gegangen bist", sagte Colette schlicht. „Dein Großvater erneuert die Spielsachen jedes Weihnachten. Er ist furchtbar darin. Letztes Jahr hat er Fünfjährigen ein vintage Mischpult gekauft. Aber er macht es."

Die Schuld war ein vertrautes Ziehen. Ich war gegangen, um zu beweisen, dass ich ohne den Namen Sinclair existieren konnte. Ich hatte Jace Carter geheiratet – wunderschön, pleite, lodernd vor Talent –, weil er mich ansah wie eine Person, nicht wie ein Portfolio. Ich hatte alles verheimlicht. Lebte von seinen Vorschüssen. Schnitt Gutscheine, während mein Treuhandfonds staubte.

Und als sein eigenes Schreiben nach dem ersten Album stockte, begann ich, ihm Songs zuzuspielen – unter einem Pseudonym, über eine Verlagsfirma, eine nicht zurückverfolgbare E-Mail. Songbird. Elf Nummer-eins-Hits. Ich sagte mir, es sei Liebe. Seinen Traum am Leben zu halten, hieß, uns am Leben zu halten.

Ich hatte gewöhnliche Liebe gewollt. Ich bekam gewöhnlichen Verrat, untermalt mit meinen eigenen Melodien.

Mein Großvater war in seinem Arbeitszimmer hinter einem Schreibtisch, an dem Präsidenten und Popstars gesessen hatten. Marcus Sinclair war mit dreiundachtzig immer noch furchteinflößend – silberhaarig, eins zweiundneunzig, mit Augen wie Vertragsklauseln.

Er durchquerte den Raum und schlang die Arme um mich, und ich spürte das Zittern eines Mannes, der sich sechs Jahre lang zusammengerissen hatte und auf dies gewartet hatte.

„Mein Mädchen. Mein mutiges, sturres, törichtess Mädchen."

„Es tut mir leid, Großvater."

„Nicht." Er packte meine Schultern. „Du hast nach etwas Echtem gesucht. Der Mann war falsch. Das ist sein Versagen. Nicht deins."

Er schenkte zwei Bourbons ein und öffnete eine Akte.

„Jace Carter. Vertragsverlängerung ausstehend – liegt unterschrieben auf meinem Schreibtisch. Tourrechte, Streaming-Katalog, Synchronlizenzierung – alles über Sinclair-Tochtergesellschaften geleitet. Seine Karriere läuft nicht nur mit unserem Geld, Wren. Sie läuft mit deinen Worten. Was willst du?"

Ich stellte mein Glas ab und hörte meine eigene Stimme kühl und klar kommen.

„Ich will das alleinige Sorgerecht für Junie und Beckett. Ich will, dass Patricia Carter erfährt, dass die Frau, die sie ‚nichts' genannt hat, das ganze Genre ihres Sohnes kaufen könnte. Und ich will, dass Jace zu mir kommt – nicht, weil er lernt, wer ich bin. Sondern weil er endlich begreift, was er verloren hat. Und dann will ich, dass er entdeckt, dass es unendlich mehr war, als er sich vorgestellt hat."

Mein Großvater lehnte sich mit einem langsamen, raubtierhaften Lächeln zurück. „Das ist eine Sinclair-Strategie."

Er griff nach seinem Telefon – dann hielt er inne. „Eine Sache solltest du noch sehen."

Er drehte sein Tablet zu mir. Ein Rolling-Stone-Alarm, vierzig Minuten alt.

SIENNA VOSS: „ICH HABE DAS ALBUM MITGESCHRIEBEN. DIE SONGS WAREN UNSERE."

Ich starrte auf die Schlagzeile. Auf die Frau, die sich die Texte anmaßte, die ich um drei Uhr morgens an einem Küchentisch geschrieben hatte, während ihre Nachrichten auf dem Handy meines Mannes lagen.

Ich begann zu lachen. Es klang nicht ganz vernünftig.

„Perfekt", sagte ich. „Dann soll sie das nächste schreiben."