Kapitel 1

Hadi

– Bleib stehen! – ruft mir der Begleiter meines Bruders hinterher. – Hadi!

Shamil Dudadov ließ mich einfach nicht in Ruhe, seit ich angefangen hatte, in der Firma meines älteren Bruders zu arbeiten, die Kunststofffenster und Glasmalereien herstellte. Dieser verdammte Frauenheld war der Meinung, dass man mit mir, da ich Witwe bin und weiß, was Nähe zu einem Mann bedeutet, die in unserer Gesellschaft geltenden Anstandsregeln nicht einhalten muss. Und diese waren sehr streng. Von Verabredungen und Flirten ganz zu schweigen, man durfte eine Frau nicht einmal bei der Hand nehmen.

„Aua!“ Ich verliere auf dem rutschigen Eis das Gleichgewicht und falle hin, wobei ich mir schmerzhaft das Gesäß aufschlage.

„Verdammt! Was für eine sture Hexe!“ Mein Verfolger holt mich ein und zieht mich ohne Umstände auf die Beine, obwohl er genau weiß, dass er mich nicht anfassen darf!

Zum Glück ist es schon dunkel und niemand sieht uns auf dem leeren Parkplatz.

– Lass mich los, wie oft muss ich das noch sagen?! – empöre ich mich, mache einen Schritt zurück und falle fast wieder hin.

– Nicht anfassen? – blitzen seine eiskalten Augen auf. „Damit du dich wieder auf dem Boden ausstreckst und dir diesmal das Genick brichst?“

„Was geht dich das an? Warum bist du überhaupt hier? Was ist los?“ Ich verstumme, als ich ein Quietschen höre.

„Wovon redest du? Hör auf, mich abzulenken, heute wirst du... Was zum Teufel?“ – Er beginnt sich umzusehen, offenbar hat er gehört, was ich gesagt habe.

– Vielleicht die Katze? – Ich schalte die Taschenlampe meines Handys ein und leuchte in die Richtung, aus der das Geräusch kam.

– Sieht nicht so aus...

– Miau...

– Das ist doch nicht...

– ...ein Kind? – beendet Dudarow meinen Satz.

„Oh Gott, dort sind die Mülltonnen!“ Ich rutsche aus, ignoriere es jedoch und renne zu den Tonnen.

„Verdammt, Hadi!“ Mein Begleiter holt mich ein und bevor ich etwas tun kann, hebt er den Deckel der Mülltonne, die an der Wand unseres Bürogebäudes steht.

Zu sagen, dass ich schockiert bin von dem, was ich sehe, wäre eine Untertreibung. Direkt auf dem Haufen des an einem Tag angesammelten Mülls liegt ein kleines schmutziges Bündel. Mir sinkt das Herz in die Hose, als ich begreife, was ich sehe.

„Halt das Telefon fest, ich hole es heraus“, sagt Dudaev, als ich vor Schock die Hand mit dem Telefon sinken lasse. Der Mann nimmt das Bündel vorsichtig in die Hände, ohne auf den Geruch und den Schmutz zu achten, der davon ausgeht. „Er lebt“, seufzt er erleichtert und schlägt den Rand der verschmutzten Decke zurück.

„Mein Gott...“, flüstere ich, ungläubig, dass jemand heutzutage einfach ein Kind in dieser Kälte wegwerfen kann! In einen Mülleimer, wie einen unnützen Gegenstand!

„Wir müssen sofort ins Krankenhaus“, sagt der Mann, als er meinen Zustand sieht, und übernimmt die Führung, was mich ziemlich überrascht. Wo ist der dreiste Lebemann geblieben, der mich in seinem Büro festgehalten hat? Woher kommt plötzlich diese Ernsthaftigkeit? Duda war vor Wut und Zorn fast am Zittern, das konnte ich deutlich sehen. – Kannst du fahren?

– J-ja, – nicke ich und bete zu Gott, dass das kleine unschuldige Kind die Grausamkeiten überleben möge, die ihm von denen angetan wurden, die es eigentlich hätten beschützen sollen.

– Er ist eiskalt, ich glaube, er hat mindestens eine Stunde dort gelegen, – er berührt seine Stirn. „Wir fahren mit meinem, hol die Schlüssel aus deiner Tasche“, befiehlt er, und ich gehorche ihm ohne Widerrede, denn jetzt ist nicht die Zeit, darüber zu diskutieren, was erlaubt ist und was nicht. Jetzt geht es darum, das kleine Leben zu retten, das Dudaev in seinen Händen hält.

Schnell hole ich die Schlüssel und setze mich in seinen Mercedes der neuesten Modellreihe, nachdem ich ihm die Vordertür geöffnet und mich vergewissert habe, dass er sich mit dem Kind auf den Sitz gesetzt hat.

„Hoffentlich werden wir nicht angehalten“, sage ich und starte schnell den Motor.

„Wenn doch, erklären wir die Situation, wir können uns jetzt nicht um Vorschriften kümmern“, sagt der Mann mit finsterer Miene und schaltet die Heizung ein.

„Warum ist er so still?“, frage ich besorgt. „Er hat doch geschrien! Jetzt atmet er kaum noch!“ Ich gerate in Panik, lenke mich von der Straße ab und schaue immer wieder zum Kind.

Seine Augen sind geschlossen, sein Gesicht ist bläulich...

„Oh Gott, er...“

„Er lebt“, unterbricht mich Dudarow. „Konzentrier dich auf die Straße. Je schneller wir dort sind, desto schneller kann ihm geholfen werden.“

„Wir schaffen es, wir schaffen es auf jeden Fall...“, flüstere ich wie ein Mantra und bete ununterbrochen in meinem Herzen. Gott kann doch nicht so grausam sein? Warum mussten wir diesen Kleinen finden, wenn nicht, um ihn zu retten?

Vor einem Monat ...

„Soll ich mit dem Essen auf dich warten?“, fragt mich meine Schwägerin scherzhaft. „Ich bereue schon, dass ich deinen Bruder überredet habe, dich bei sich anzustellen.“

„Hättest du lieber, dass Murad auf diese Geschäftsreise gefahren ist?“, frage ich, während ich auf die Straße schaue.

„Außerdem überlege ich, ein paar Tage hier zu bleiben. Es ist ja Wochenende. Ich werde durch Moskau spazieren gehen, Zeit mit Ratmir und Madina verbringen“, sage ich und freue mich schon auf das Treffen mit meinem Neffen und seiner Frau.

„Ich dachte, du hättest Hin- und Rückflugtickets gekauft?“, fragt Alia.

„Ja, aber als ich in Moskau angekommen bin, habe ich gemerkt, dass ich mich ein bisschen erholen möchte...“

„Das ist doch gut so! Du musst nicht die ganze Zeit an die Arbeit denken!“, unterstützt mich meine Schwiegertochter sofort.

„Ja, ich auch... Oh!“ Ich kann gerade noch verhindern, dass mein Gesicht auf den Rücksitz des Autos knallt.

„Was machst du denn da!“, schreit mein Taxifahrer. „Du setzt dich in einen Mercedes und denkst, du kannst alles machen!“ Er springt aus dem Auto, während ich völlig geschockt von dem Unfall, der wie durch ein Wunder nicht passiert ist, auf meinem Platz sitzen bleibe.

„Was ist los, Hadi?“, ruft Alia erschrocken in den Hörer und reißt mich aus meiner Trance.

„Alles in Ordnung, jemand ist von hinten auf uns aufgefahren. Mach dir bitte keine Sorgen, es ist nur ein Kratzer, nichts Ernstes!“, beruhige ich sie sofort. „Ich rufe dich später zurück!“

Ich beende das Gespräch und springe aus dem Auto, als ich im Rückspiegel sehe, dass mein Fahrer kämpferisch gestimmt ist und dass der Schlägertyp, der aus dem Mercedes ausgestiegen ist, ihn leicht verletzen könnte, wenn er die Beherrschung verliert.

„Wer hat dir überhaupt den Führerschein gegeben?“, brüllt der Mann, als ich zu ihnen gehe.

„Hören Sie, ich bezahle, und dann fahren wir!“, bitte ich. „Ich komme zu spät zu einem wichtigen Termin!“

„Warum sollen Sie für seinen Fehler bezahlen?!“, empört er sich.

Ich habe mir einen sehr prinzipientreuen Fahrer eingefangen!

„Der Schuldige soll bezahlen!“

„Du hättest mit normaler Geschwindigkeit fahren sollen, statt wie eine Schildkröte zu kriechen!“, knurrt der Verursacher des Unfalls böse und zwingt mich, mich zusammenzukauern und einen Schritt zurückzuweichen. So sehr ich mich auch bemühte, aggressive Männer lösten in mir immer noch Panik und Angst aus. Es war, als würde ich in meine trostlose Vergangenheit zurückversetzt...

„Ich habe vergessen, dich zu fragen, wie schnell ich fahren soll!“, schreit der Taxifahrer fast mit Schaum vor dem Mund.

„Hören Sie, wenn Sie kein Geld haben, bin ich bereit zu zahlen und...“, beginne ich, nach einer Möglichkeit zu suchen, den Konflikt zu schlichten, aber unter dem eiskalten Blick der blauen Augen verstumme ich sofort. Plötzlich wird mir klar, dass der Mann, der uns gerammt hat, unglaublich gut aussieht. Eine seltsame Bemerkung für jemanden, der schon lange nicht mehr auf das andere Geschlecht geschaut hat, aber nur ein Blinder würde diese auffällige männliche Schönheit übersehen. Aber es geht nicht nur um die Schönheit. Alles an diesem Fremden schrie nach Gefahr. Und seinen streng zusammengezogenen Augenbrauen nach zu urteilen, hatte ich diese Gefahr gerade selbst heraufbeschworen.

„Ich habe kein Geld?“, fragt er ungläubig.

„Hören Sie...“

„Sagen Sie mir Ihre Kartennummer!“, sagt er mit aufgeblähten Nasenflügeln und dreht sich zum Fahrer um, während ich vor Aufregung weiter zittere.

Glücklicherweise gibt der Fahrer ohne weitere Diskussionen die Telefonnummer an, mit der seine Karte verknüpft ist, und ich beschließe, den Vorfall als erledigt zu betrachten, steige wieder ins Auto und spüre den brennenden Blick des Fremden auf mir.