Kapitel 1: Ich brauche einen neuen Weg.

Nach einer allzu überfüllten Jugend schwor ich mir, eine Entscheidung zu treffen, die mich für ein neues, friedliches Leben gut aufstellen und positionieren würde: zu heiraten.

Jahrelang hatte ich wie ein Seiltänzer gelebt und mich von einem Projekt zum nächsten, von einer Dringlichkeit zur nächsten gehangelt, ohne jemals das Gleichgewicht zu finden, nach dem ich mich sehnte. Das Studium, die Ambitionen, die Versprechen an andere und an mich selbst hatten sich in meinem Leben wie Steine in einem Sack aufgetürmt, der zu schwer war, um ihn zu tragen. Ich war müde. Müde vom Rennen, vom Kämpfen, vom Beweisen.

Ich brauchte etwas anderes. Eine Stabilität. Eine Zuflucht. Eine Verankerung.

Und in meinem Kopf zeichnete sich ein einziges Bild mit der ruhigen Kraft einer Selbstverständlichkeit ab: das Bild eines Lebens zu zweit, das auf Geduld, Zärtlichkeit und der gemeinsamen Gewissheit, gemeinsam voranzukommen, aufgebaut war.

Ich wollte, dass die Ehe für mich das war, was bis dahin nur wenigen Dingen gelungen war: ein Hafen. Kein leichtfertiger Schwur, keine Flucht vor Herausforderungen, sondern eine gereifte, selbstbewusste Entscheidung, die durch all die Jahre meiner Wanderschaft erhellt wurde. Ich hatte gesehen, wie so viele Geschichten um mich herum geschrieben und zerbrochen wurden - überstürzte Ehen, Verbindungen aus Bequemlichkeit oder aus Angst vor Einsamkeit. Ich wollte das nicht. Ich wollte lieben. Und auf eine einfache und starke Art und Weise geliebt werden.

Der Weg dorthin war nicht einfach gewesen. Vor allem musste ich Frieden mit mir selbst schließen. Ich musste meine Ambitionen begraben und die Illusion aufgeben, alles unter Kontrolle zu haben. Ich musste mir eingestehen, dass der innere Frieden keine Trophäe ist, die man sich verdienen kann, sondern ein Zustand, den man Tag für Tag in Stille und Geduld kultivieren muss.

In dieser Geisteshaltung traf ich meine Entscheidung. Ich würde heiraten.

Nicht um zu fliehen, nicht um ein Häkchen zu setzen, sondern um etwas aufzubauen. Um endlich den Grundstein für ein Leben zu legen, das nicht mehr ein verzweifeltes Rennen, sondern eine ruhige und bewusste Reise sein würde.

Ich wusste noch nicht, wie und mit wem. Aber zum ersten Mal seit langer Zeit hatte ich keine Angst vor dem Unbekannten.

Ich hatte Glauben.

Und dieser Glaube, so zerbrechlich er auch sein mochte, sollte das Licht für meine ersten Schritte in ein neues Leben sein.

Ich war kein unruhiger Junge.

Ich war nie einer von denen gewesen, die sich verzettelten, die den Impulsen des Augenblicks nachgaben oder die lebten und den nächsten Tag vergaßen. Schon früh hatte ich gelernt, wie wertvoll Zeit ist und wie edel es ist, die Dinge zu ihrer Zeit zu tun, ohne Eile oder Zerstreutheit. Ich hatte jeden Schritt in meinem Leben sorgfältig, fast feierlich vollzogen, weil mir bewusst war, dass alles, was man heute versäumt, früher oder später morgen zur Last wird.

Als mir klar wurde, dass ich heiraten wollte, geschah dies daher nicht aus einer Laune heraus und schon gar nicht unter äußerem Druck. Es war eine innere Entscheidung, ernst und sanft zugleich, wie ein Versprechen, das man sich selbst gibt, um das zu ehren, was man ist, was man anstrebt zu werden.

Mein größter Wunsch war einfach, aber riesig: jemanden zu finden, der mir helfen würde, meinen Prinzipien treu zu bleiben.

Nicht eine perfekte Frau - ich wusste, dass Perfektion eine Fata Morgana ist -, sondern eine Frau, die mein Bedürfnis nach Ordnung, Respekt und einem langsamen, aber sicheren Fortschritt verstehen konnte.

Eine Frau, die nicht versuchen würde, ihre eigenen Defizite auszugleichen, indem sie mir ihre aufzwingt, sondern die sich an meine Leere anschmiegen würde, sie nicht mit Kraft oder Aufregung füllen würde, sondern durch ihre bloße Anwesenheit, durch diese seltene Qualität, da zu sein, zuzuhören, zu glauben und mit mir zu hoffen.

Ich hatte natürlich Frauen gekannt. Einige von ihnen waren durch mein Leben gegangen, manchmal mit einem Knall, manchmal auf Zehenspitzen.

Es gab Lächeln, die auf Universitätsfluren ausgetauscht wurden, schüchterne Versprechen, die im Schatten von Palmen geflüstert wurden, hoffnungsvolle Blicke und Schweigen, das von Unverständnis geprägt war.

Jede von ihnen hatte eine Spur in mir hinterlassen - ein Lachen, eine Verletzung, eine Lektion.

Aber keine von ihnen konnte oder wollte bleiben.

Keine hatte die unsichtbare Schwelle überschreiten können, jenseits derer die wahre Liebe beginnt, die sich nicht damit begnügt, sie zu bewundern, sondern sich engagiert, beharrlich ist und heilt.

Also hielt ich inne.

Ich habe mir Zeit gegeben. Echte Zeit.

Nicht diese paar Tage oder Wochen, in denen man so tut, als würde man nachdenken, während man darauf brennt, zu handeln, sondern vielmehr eine echte Zeit der Stille, des Rückzugs, der Ehrlichkeit.

Ich musste mein Herz erforschen, in mich hineinhorchen, was wachsen wollte und was sterben musste.

Ich musste auch fair zu denjenigen sein, die ein Stück des Weges mit mir gegangen waren: sie nicht als bloße Optionen auf einer Auswahltafel benutzen, sondern dankbar anerkennen, was sie gewesen waren, was sie nicht sein konnten und was sie vielleicht nie sein würden.

Sollte ich zu einer von ihnen zurückkehren, eine flackernde Flamme wieder entfachen, ein loses Band neu knüpfen?

Oder sollte ich einen neuen Schritt wagen, mich dem Unbekannten öffnen und einen Neuanfang riskieren, mit einer anderen, anderswo, auf andere Weise?

Das war eine schwere, fast heilige Frage.

Ich wollte nicht aus Nostalgie, Bequemlichkeit oder Angst vor Einsamkeit wählen.

Ich wollte aus Hoffnung wählen.

Also schwelgte ich in Erinnerungen, ging Gesichter, Stimmen, Lachen und Schweigen noch einmal durch.

Jede Erinnerung war wie ein Teil eines Puzzles, das ich versuchte zu rekonstruieren, nicht um die Vergangenheit zu wiederholen, sondern um den Menschen, der ich geworden war, besser zu verstehen.

Es ging nicht darum, die Menschen, die ich geliebt hatte, abzulehnen oder zu verachten.

Es ging lediglich darum, anzuerkennen, dass manche Seiten, selbst wenn sie aufrichtig geschrieben sind, die Geschichte nicht immer zu Ende führen können.

Ich brauchte eine Frau, mit der ich ein neues Buch schreiben und nicht nur ein unvollendetes Kapitel fortsetzen konnte.

Und dafür musste ich zunächst bereit sein, die Seite ohne Bitterkeit, ohne Bedauern und mit dem inneren Lächeln, das der wiedergefundene Frieden verleiht, umzublättern.

So bereitete ich Tag für Tag mein Herz vor. Ich wusste nicht, wann, wie oder in welchem Gewand die Zukunft an meine Tür klopfen würde. Aber ich wusste, dass ich bereit sein würde. Bereit zu empfangen, bereit zu lieben, bereit zu bauen - langsam, geduldig, tief.

In diesem Gemütszustand, zwischen Erwartung und Hingabe, nahm mein Leben eine Wendung, die ich nicht vorhergesehen hatte.