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Aurora D’Angelo, 18 | Misha Petrov, 22

„Abbie, warte auf mich!“, zische ich und klammere mich an den Arm meiner besten Freundin, kurz bevor wir den Club betreten, in den sie uns unbedingt hineinschicken wollte. „Wage es ja nicht, mich da drin allein zu lassen!“

Abbie lacht laut auf und verdreht die Augen. „Entspann dich. Als ob ich dich jemals im Stich lassen würde!“

Sie verschränkt ihre Finger mit meinen und zieht mich mit, während der Türsteher uns hineinwinkt. Eine Frau in elegantem schwarzem Seidenkleid begrüßt uns, ihr blondes Haar zu einem perfekten Dutt hochgesteckt. Sie lächelt professionell, kontrolliert unsere Ausweise und deutet auf das Untergeschoss, wo sich eine Menschenmenge zu dröhnender Musik bewegt.

„Mann, ist das hier voll!“, muss ich gegen den Bass anbrüllen. „Du hast nicht übertrieben, als du sagtest, der Laden sei beliebt.“

Abbie beugt sich näher. „Im VIP-Bereich sollte es ruhiger sein.“

Ich nicke und drücke ihre Hand fest, damit wir uns nicht verlieren. Es fühlt sich an, als wäre halb Genf hier. Von Fremden angerempelt zu werden, ist nicht gerade mein Ding – vor allem nicht mit meiner leichten Klaustrophobie.

Ich bin zum ersten Mal in einem Nachtclub. Und ich bin nur wegen Abbie hier. Meine Eltern glauben, ich sei bei ihr sicher – und meine Bodyguards denken das wahrscheinlich auch noch, während sie die Suite in der Ferienvilla der Sartoris bewachen.

Meine Eltern haben mir widerwillig eine Woche Besuch vor Ostern erlaubt und den Sartoris so sehr vertraut, dass sie mir nur zwei Bodyguards zugeteilt haben. Ein großer Fehler. Abbie könnte ein Handbuch zum Ausreißen schreiben. Ihnen zu entkommen war für sie ein Kinderspiel.

Ich lasse den Blick über das dunkle Innere des Clubs schweifen – Neonlichter pulsieren im Rhythmus der Musik. Die Luft riecht nach Parfüm und Alkohol. Lachen vermischt sich mit dem Klirren von Gläsern. Die Leute tanzen, trinken, flirten – es ist wild, chaotisch und auf seltsame Weise faszinierend.

Als wir endlich die Treppe zum VIP-Bereich hinaufsteigen, spüre ich ein flaues Gefühl im Magen. Wenn mein Vater jemals herausfindet, dass ich hier bin, habe ich Hausarrest bis ich dreißig bin.

Er wird es nicht herausfinden. Ruhig Blut, Aurora.

Abbie schenkt dem Türsteher – einem wahren Muskelpaket – ein selbstsicheres Lächeln und sagt: „Sartori und D’Angelo.“

Er wirft mir kaum einen Blick zu, bevor er das Samtseil öffnet.

Ich weiß, der Name D’Angelo öffnet Türen, aber nach Jahren im Internat bin ich es immer noch nicht gewohnt, ihn zu benutzen. Abbie hingegen ist wie geschaffen für dieses Leben.

„Er wird es unseren Eltern nicht erzählen, oder?“, flüstere ich.

Abbie schnaubt. „Natürlich nicht. Entspann dich.“

Ein Blick um sich, und meine Anspannung ist wie weggeblasen. Der VIP-Bereich ist purer Luxus – burgunderrote Sofas, dunkle Holztische, Topfpflanzen und Marmorstatuen von Engeln und Putten. Die Beleuchtung ist sanft und intim. Keine blinkenden Lichter. Kein Chaos. Nur ein leises Summen von Musik von unten.

„Das ist so viel besser“, hauche ich, als wir uns in ein weiches Sofa sinken lassen.

Abbie grinst. „Ein paar Drinks, und du wirst mich anflehen, tanzen zu dürfen.“

„Du weißt doch, dass ich nicht tanzen kann, selbst wenn es um mein Leben ginge.“ Ich lache und werfe einen Blick zur Bar, wo drei Barkeeper im Anzug Cocktails mixen. Die unten sehen im Vergleich zu ihnen fast leger aus.

Immer noch etwas unsicher, senke ich die Stimme. „Bist du sicher, dass uns niemand erkennt?“

Abbie dreht sich zu mir um und legt ihre Hände auf meine Schultern. „Aurora, wir haben Jahre in einem Mädcheninternat in Österreich verbracht. Niemand hier weiß überhaupt, dass es uns gibt. Atme einfach. Das ist unsere Nacht.“

Sie hat recht. Endlich kann ich mich anpassen. Normal sein. Nicht die Tochter von Caruso D’Angelo – einem der gefürchtetsten Verbrecherbosse Italiens.

„Okay“, sage ich lächelnd. „Ich entspanne mich.“

„Gut.“ Sie winkt einen Kellner heran. „Zwei Cosmopolitans und zwei Lemon Drop Shots.“

Als der Kellner geht, grinst sie. „Die Shots werden dir schmecken.“

„Und Cosmopolitans?“

„Meine Mutter schwört darauf. Man schmeckt den Alkohol kaum.“

Ich atme aus und versuche, die ständige Angst, erwischt zu werden, zu verdrängen. Was bringt es, sich heimlich davonzuschleichen, wenn ich mir die ganze Zeit nur Sorgen mache?

Ich blicke an mir herunter – schwarze Nappalederhosen, die meine Beine umschmeicheln, ein silbernes Pailletten-Crop-Top und meine Lieblings-Jimmy-Choo-Heels. Meine mit Kristallen besetzte Mini-Tasche funkelt im Licht.

„Also … trinken und tanzen wir?“, frage ich.

„Und flirten wir hemmungslos“, fügt Abbie mit einem verschmitzten Grinsen hinzu. „Vielleicht gehen wir später noch auf die Dachterrassenbar.“

Sie beugt sich vor und senkt die Stimme. „Zwei Uhr. Der Typ an der Bar ist gar nicht so übel.“

Ich werfe einen Blick rüber und rümpfe die Nase. „Der sieht aus wie dreißig und total fertig.“

„Perfekt. Das kann ich ändern.“

Ich lache. „Du bist unmöglich.“

„Eines Tages werden unsere Familien uns mit Fremden verheiraten. Ich will eine Nacht, in der ich selbst entscheiden kann.“

Ihre Worte treffen mich tief.

„Wenn du jemand anderes sein könntest, wer wärst du dann?“, fragt sie.

„Jemand, der keine Mafia-Prinzessin ist?“

„Genau.“

Bevor ich antworten kann, kommen die Getränke. Abbie reicht mir einen Shot. „Denk nach, während du trinkst.“

Ich sehe ihr zu, wie sie ihren Shot kippt, dann tue ich es ihr gleich – und bereue es sofort. Mein Gesicht verzieht sich, als die saure Flüssigkeit meine Nase trifft. „Oh Gott, das ist ja furchtbar.“

Abbie lacht nur und reicht mir meinen Cosmopolitan.

„Hoffentlich ist das nicht sauer“, murmele ich, bevor ich einen Schluck nehme. Süße Cranberry und Zitrone tanzen auf meiner Zunge. „Oh … das ist gut.“

„Siehst du? Hab ich’s dir doch gesagt.“ Sie hebt ihr Glas. „Auf eine Nacht voller Spaß, Freiheit und vielleicht – wenn wir Glück haben – richtig heißen Sex.“

„So sei’s“, necke ich sie, obwohl ich vom Sex-Teil nicht ganz überzeugt bin.

Wir stoßen an und nehmen noch einen Schluck. „Wenn ich jemand anderes sein könnte …“, seufze ich. „Ehrlich gesagt, würde ich mich trotzdem für dieses Leben entscheiden. Denn dadurch habe ich dich.“

Abbies Gesichtsausdruck wird weicher. „Ach, ich liebe dich, Ra-Ra.“

„Ich dich auch“, flüstere ich.

Als ich mich zurückziehe, fällt mir eine Bewegung auf – drei Männer betreten den VIP-Bereich. Tadellose Anzüge. Eine imposante Erscheinung. Sie strahlen Macht aus wie Hitze.

Ich packe Abbies Arm. „Sieh mal. Die Typen an der Bar.“

Sie wirbelt herum. „Heilige Scheiße.“

„Genau.“

Mein Blick bleibt an einem von ihnen hängen – dem in dem figurbetonten, königsblauen Anzug, der seine breiten Schultern und seinen durchtrainierten Körper nicht im Geringsten verhüllt. Er ist groß, dunkelhaarig und sieht verdammt gefährlich aus.

„Die sind alle zum Dahinschmelzen“, murmelt Abbie.

„Ich will einen Harem“, scherze ich lachend – genau in dem Moment, als Mr. Groß, Dunkelhaarig und Tödlich aufblickt. Seine stechend blauen Augen treffen meine, und mir stockt der Atem.

Heilige Scheiße.

Er ist auf eine gefährliche, unmögliche Art schön. Blaue Augen, dunkles Haar, markante Kinnlinie – jede Faser seines Körpers strahlt Kontrolle aus. Mein Herz rast schmerzhaft.

„Aurora“, flüstert Abbie fast schreiend und reißt mich aus meiner Trance.

Ich reiße meinen Blick zu ihr zurück, mein Gesicht glüht.

„Wow. Ihr zwei habt euch ja mit euren Blicken fast ausgezogen“, lacht sie und fächelt sich Luft zu.

Gute Idee. Alkohol.

Ich kippe meinen Cosmopolitan in einem Zug leer, aber als ich aufblicke, starrt er mich immer noch an – seine eisigen Augen fixieren mich, als wäre ich die Einzige im Raum.

„Er guckt immer noch“, flüstere ich.

„Ich weiß“, grinst Abbie und bestellt dem Kellner eine weitere Runde. „Viel Spaß, Ra-Ra.“

Ich versuche, woanders hinzuschauen, aber meine Augen verraten mich wieder. Er beobachtet mich immer noch – immer noch mit diesem langsamen, vernichtenden Grinsen.

Mein Puls rast, meine Haut kribbelt vor Aufregung. Ich weiß nicht, ob ich mich verstecken oder hinübergehen soll.

Abbie hebt ihr Glas auf die Männer. „Auf einen Spaß“, sagt sie.

„Ja“, murmele ich und zwinge mir ein Lächeln ab.

Doch als sich unsere Blicke wieder treffen, verschwindet alles andere. Der Lärm, die Menschenmenge, selbst Abbies neckende Stimme verstummt.

Zwischen uns liegt so viel Spannung, dass sie ganz Genf erleuchten könnte.