Kein Dollar für dein Leben

Ich wurde an meinem Hochzeitstag entführt.

Während Matteo Lombardi, mein Bräutigam, im Aufenthaltsraum der Kirche seine weinende Jugendliebe Juna Ricci tröstete.

Ich rief ihn neunundvierzig Mal an. Er ging nicht ran.

„Das soll also die Lombardi-Familie sein, die zahlt? Blödsinn! Er nimmt nicht mal deine verdammten Anrufe entgegen!“

Der Entführer riss so heftig an meinen Haaren, dass ich mein Kopfhaut zu reißen glaubte. Vor Schmerz verzog sich mein Gesicht.

Dann hagelte es Faustschläge und Tritte, ein brutaler Sturm aus Gewalt.

Meine Rippen brachen. Jeder Atemzug schnitt wie Glas. Mir drehte sich alles.

Doch der körperliche Schmerz war nichts - gar nichts - im Vergleich zu dem, was in mir vorging.

Erst vor einer Woche war Juna „entführt“ worden, und Matteo hatte ohne mit der Wimper zu zucken dreißig Millionen überwiesen.

Für sie hatte er mich zum neunundneunzigsten Mal vor dem Traualtar stehen lassen.

Ich hatte mich verzweifelt an ihn geklammert, und er hatte mich wie lästigen Abfall von sich geschoben.

Er sagte immer, sie seien gemeinsam aufgewachsen, er könne sie nicht im Stich lassen. Es sei seine Pflicht, sich um sie zu kümmern.

Also stoppte er immer wieder unsere Hochzeit - die Hochzeit, die die Familien Stadler und Lombardi vereinen sollte - wegen Juna.

Und nun war ich - seine rechtmäßige Braut, Tochter der Familie Stadler - wirklich in Gefangenschaft. Und ich brachte ihn nicht einmal dazu, mein Telefonat anzunehmen.

Welch eine Ironie...

Plötzlich leuchtete mein Handy auf. Eine Videobotschaft von Juna.

„Matteo kümmert sich gerade um meine wunde Ferse, Karolin. Er ist ein bisschen zu beschäftigt, um mit dir zu reden.“

„Eigentlich ist heute dein Hochzeitstag, aber du bist ja nicht da. Matteo sagte, ich könne dein Kleid mal anprobieren, um zu sehen, wie es sitzt.“

Im Video kniete Matteo vor ihr und schlüpfte behutsam einen gläsernen Schuh auf ihren Fuß. Juna trug das Kleid, das meine Mutter mit ihren eigenen Händen für mich genäht hatte - das Einzige, was sie mir hinterließ.

Ein scharfer Stich durchfuhr meine Brust. Vor meinen Augen tanzten rote Flecken.

Dieses Kleid gehörte meiner Mutter. Wie konnte er es wagen, es einer anderen Frau anzuziehen?

Ich stürzte mich blinder Wut folgend nach vorn, verzweifelt bemüht, das Telefon zu greifen und Matteo anzuschreien.

Doch der Entführer war schneller. Er trat mir mit voller Wucht gegen das Handgelenk, das Telefon flog durch den Raum.

Der Schmerz durchzuckte meinen ganzen Körper und ließ mich vor Qual zusammenzucken.