Kapitel 3: Die ersten Lügen

Die Tage verwandelten sich in ein wirres Durcheinander, in dem die Realität mit jedem Atemzug zu zerfallen schien. Clara wusste nichts. Noch nicht. Sie wusste nicht, dass ihr Mann tot war. In ihren Gedanken war ich immer noch Alexandre. Ihr Mann, der, den sie verloren hatte, dessen Schatten sie noch immer durch meine Gesten und Worte suchte. Sie sah den Unterschied nicht, sie spürte den Unterschied nicht. Für sie war ich er, und ich spielte diese Rolle mit verzweifelter Akribie, aus Angst vor dem Moment, in dem die Wahrheit ans Licht kommen würde, in dem alles zusammenbrechen würde.

Jede meiner Gesten schien mir ein Akt des Überlebens zu sein, als hätte ich keine andere Wahl, als diese Illusion aufrechtzuerhalten, diese Fassade intakt zu halten. Ich lebte in einer Welt, in der sich die Mauern jeden Tag ein Stück weiter anzunähern schienen. Clara sah mich an, lächelte mich an, und in ihrem Blick lag dieser Schimmer der Bedürftigkeit. Sie musste glauben, dass alles noch so war wie früher, dass ihr Mann da war, an ihrer Seite. Und ich war nur ein Spiegel, ein Abbild eines Mannes, den sie geliebt hatte, eines Mannes, von dem sie noch nicht begriffen hatte, dass sie ihn verloren hatte.

Eines Morgens bat sie mich, sie wegen Lucas zum Arzt zu begleiten. Ich musste da sein, und obwohl ich lieber zu Hause geblieben wäre, willigte ich ein. Ich hatte gelernt, dieses Leben der Nachahmung zu akzeptieren und nicht mehr zu viel über die Risse nachzudenken, die sich um mich herum auftaten. Ich war da, bei ihnen, und das war alles, was zählte. Aber jeder Moment, den ich mit ihnen verbrachte, schien eine weitere Prüfung zu sein. Ich war ein Eindringling in ihrem Alltag, ein Schauspieler in einem Stück, dessen Text ich nicht kannte. Ich spielte eine Rolle, und diese Rolle wurde immer schwerer zu tragen.

Im Auto erzählte mir Clara während der Fahrt von ihrem Alltag, ihrer Arbeit, ihren Sorgen. Sie schien so zerbrechlich zu sein, und ich begnügte mich damit, eine stille Präsenz an ihrer Seite zu sein, ihr einfach nur zuzuhören und die perfekte Illusion zu spielen. Sie erzählte mir Anekdoten über Alexandre, Erinnerungen, von denen sie glaubte, dass sie sie mit ihm teilte, die mir aber fremd und weit entfernt waren.

„Weißt du noch, als wir in die Berge gefahren sind, kurz bevor Lucas geboren wurde?“, fragte sie mich und warf einen Blick auf die Straße. “Du hast mir gesagt, dass du die Kälte nicht so sehr magst, aber du hattest so viel Spaß ...“

Ich erstarrte. Nein, ich erinnerte mich nicht. Aber ich hatte keine Wahl. Ich musste eine Antwort finden, ich musste mich an das Bild von Alexandre klammern, ihm gerecht werden, auch wenn ich nur sein Schatten war.

„Ja, natürlich. Ich... ich erinnere mich sehr gut daran“, sagte ich und nahm einen leichten Ton an, der Nostalgie vortäuschte. “Es war eine schöne Zeit.“

Clara lächelte, aber ihre Augen verrieten eine tiefe Traurigkeit, die ich nicht zu lindern wusste. Vielleicht ahnte sie unbewusst, dass etwas nicht stimmte. Aber sie sagte es nicht, sie wollte es nicht sehen. Sie wollte mich immer noch als Alexander, und ich war nur ein verkleideter Betrüger.

Lucas' Arzt spielte diese Rolle des „Ehemanns“ an der Seite von Clara noch eine Weile weiter. Sie schien beruhigt zu sein, als wäre alles normal. Aber für mich war jede Interaktion, jedes Wort, das ausgetauscht wurde, ein neuer Schritt in diesem fragilen Tanz. Die falsche Normalität, die sich um mich herum aufbaute, erstickte mich, aber ich hatte kein Recht, sie zu zerstören.

Manchmal fragte ich mich, was Alexandre in dieser oder jener Situation getan hätte, als ob ich in einem verzweifelten Impuls glauben würde, ich könnte in seine Erinnerung eintauchen, um mich besser in seine Rolle einzufügen. Aber diese Versuche erschöpften mich mehr, als dass sie mir halfen. Es gab eine Kluft zwischen dem, was ich versuchte zu tun, und dem, was er gewesen war. Ich konnte seine Gewohnheiten, seine Gesten, seinen Charakter nicht reproduzieren, nicht weil ich keine Lust dazu hatte, sondern weil mir das alles fremd und unerreichbar erschien, wie ein Buch, dessen Seiten zu abgenutzt sind, um gelesen zu werden.

Als wir zurückkamen, schlug Clara vor, dass wir gemeinsam zu Abend essen sollten, wie früher. Sie sprach über kleine Dinge ohne große Bedeutung, aber diese kleinen Dinge waren für sie lebende Erinnerungen, Teile ihres Lebens mit ihrem Mann. Teile, die ich nur ausleihen konnte, Erinnerungen, die nicht meine eigenen waren. Sie schien in diesen alltäglichen Gesten eine Form von Trost, von Normalität wiederzufinden. Aber für mich erinnerte mich jede Minute, die ich mit ihr verbrachte, daran, dass all das nur eine zerbrechliche Maske war, die jeden Moment zerbrechen konnte.

Sie beugte sich einen Moment vor, legte eine Hand auf meinen Arm und sagte fast flüsternd:

„Weißt du, Alexandre ... manchmal frage ich mich, wie du es schaffst, so ruhig und gefestigt zu bleiben. Bei allem, was wir durchmachen, habe ich das Gefühl, dass du unser Anker bist. Bei dir fühle ich mich sicher.“

Ich hatte nichts zu sagen. Mir fehlten die Worte, die Wahrheit nagte an mir, aber ich war nicht bereit, ihr ins Auge zu sehen. Clara musste glauben, sich an diesen Mann klammern, von dem sie dachte, dass er noch an ihrer Seite war. Und ich war da, um es ihr zu ermöglichen, in dieser Illusion weiterzuleben. Aber in mir brach etwas jedes Mal, wenn ich Worte aussprach, von denen ich wusste, dass sie nicht meine waren.

Ich wusste nicht, wie lange ich diese Rolle noch spielen konnte, wie lange ich Clara, Lucas und mich selbst noch belügen konnte. Ich spürte, wie die Wahrheit mich langsam verschlang. Jedes Lächeln, jeder Blick, jedes Wort, das ausgetauscht wurde, war eine falsche Note in dieser Symphonie der Lügen. Und doch klammerte ich mich daran.

Aber in ihr sah ich viel mehr als eine Frau, die in Trauer versunken war. Ich sah eine Frau, die irgendwo wusste, dass da eine Leere war, dass etwas nicht stimmte. Sie lächelte mich an, aber manchmal nahm ich in ihrem Blick eine Art Zweifel wahr, eine unbeantwortete Frage. Auch wenn sie es nicht sagte, konnte ich diese Angst spüren, diese Furcht, das zu entdecken, was sie nicht sehen wollte.

Jede Nacht, in der Stille der Wohnung, war ich mit meinen Gedanken allein. Der Spiegel zeigte mir das Bild eines Mannes, der nicht ich war. Alexander. Samuel. Die Grenzen zwischen den beiden verschwammen jeden Tag ein bisschen mehr. Und die Lügen ... Sie vermehrten sich, verflochten sich um mich herum, erstickten mich.

Ich wusste, dass ich immer tiefer in diese Rolle abrutschte. Aber ich hatte das Gefühl, dass alles zusammenbrechen würde, wenn ich aufhörte, diese Rolle zu spielen. Clara würde zerbrechen. Lucas auch. Und was würde aus mir werden ohne diese Maske, ohne diese Illusion, die ich Tag für Tag schuf?

Ich war nur noch ein Mann, der in seinen eigenen Lügen gefangen war, und eine quälende Frage ließ mich nicht mehr los: Wer hatte meinen Bruder getötet, und warum?

Ich wusste nicht, ob ich wirklich die Wahrheit herausfinden wollte oder ob ich nur Angst hatte, ihr ins Auge zu sehen. Aber eines war sicher: Je tiefer ich in diese Rolle eintauchte, desto mehr entfernte ich mich von mir selbst und desto unerträglicher wurde die Wahrheit. Eines Tages würde mich die Realität einholen und ich würde vielleicht sogar nicht mehr wissen, wer ich wirklich war.