Kapitel 4. Eva/IlKhan

Vorabend

„Papa … ist etwas passiert?“, fragte ich, als ich heute Morgen zum Frühstück in die Küche kam. Ich hatte meinen Vater noch nie in einem solchen Zustand gesehen. Er reagierte weder auf mein Erscheinen noch auf meine Frage. In einem zerknitterten Hemd, völlig zerzaust und nach Alkohol riechend, irrte er durch die Küche. Er öffnete den Kühlschrank und begann, sich einen Teller mit einer kalten Fleischvorspeise zu füllen. „Wo ist Tatjana Michailowna?“, fragte sie. „Sie ist unsere Köchin.“

„Nein“, murmelte er, „du kannst dir selbst ein paar Eier kochen.“

- Papa, was ist passiert, warum bist du so?

„Welche Art?“, fragte er schließlich und riss den Kopf in meine Richtung.

- Nun ja... du bist betrunken... seit dem Morgen.

„Es ist alles Khan … es ist alles dieser Bastard … dieser verdammte Rächer“, murmelte mein Vater, als er aus der Küche an mir vorbeiging, „ich hoffe, er stirbt … stirbt, genau wie sein Vater … ich kann nichts mehr tun, ich bin nichts im Vergleich zu ihm … gar nichts.“

- Papa! - Ich folgte ihm. - Wer ist dieser Khan?

„Was?“ Er drehte sich um und sah mich mit gerunzelter Stirn an. „Was, Khan?! Los, du hast heute einen Wettbewerb. Ich will, dass du gewinnst und zeigst, wessen Tochter du bist! Verschwinde! Und wag es ja nicht, mein Büro zu betreten!“, schrie er hinter der geschlossenen Tür. Ich verstand kaum, was er gehört hatte, aber mein Appetit war verflogen, genauso wie meine Laune. Ich schlurfte zurück in mein Zimmer. Ich hatte wieder einen schlimmen Traum. Ich war im Restaurant meines Vaters und kroch auf allen Vieren, unter dem Gelächter meiner Klassenkameraden, auf einen riesigen Mann mit kalten Augen und einer pechschwarzen Haarmähne zu, der träge dasaß. Ich wachte schweißgebadet auf. Ich hatte von demselben Mann geträumt, den ich vor etwa einem Jahr gesehen hatte, den ich damals einen Orang-Utan genannt hatte … Ich bin zu weit gegangen, ich weiß. Ich hätte das nicht tun sollen, aber es ist geschehen, die Vergangenheit lässt sich nicht zurückholen. Ich wollte mich vor den Mädchen nicht lächerlich machen; sie lachten sich kaputt. Es war so schade um die Rose; sie war so wunderschön... Und als ich mich an seine Worte erinnerte, wurde ich wieder wütend. „Geschieht ihm recht, ich dachte, ich hätte Angst vor ihm!“ Während ich die Treppe hinaufstieg, ließ ich den Tag in Gedanken noch einmal Revue passieren, so lebhaft in meinem Gedächtnis eingeprägt wie seine furchteinflößenden dunklen Augen.

*****

Der Fahrer brachte mich zur Uni. Der Wettbewerb war um drei Uhr, und ich musste mich noch umziehen, aber ich konnte nur an meinen Vater denken: Er würde sein Büro nicht verlassen, entweder lachte er hysterisch und sprach einen Mann namens Vasim an … oder vielleicht war das gar kein Name, oder er fluchte über irgendeinen Khan. Am besten mischt man sich nicht in die Angelegenheiten meines Vaters ein.

Der Fahrer setzte mich auf dem Uni-Parkplatz ab, und ich, die Kleiderbügel mit meinen Outfits fest umklammert, ging zur Turnhalle, die uns als Umkleideraum zugewiesen worden war. „Papa ist heute bestimmt nicht da“, dachte ich mit einem traurigen Seufzer und öffnete die Türen. Oh je … Kaum war ich drin, herrschte ein unglaubliches Durcheinander. Die Mädchen waren halbnackt, und die Stylistin rannte von einer zur anderen und kritisierte sie.

„Selezneva! Was, hast du gestern Abend eine ganze Schüssel Burger verdrückt? Sieh dir deinen Hintern an, der ist ja wie ein Trog!“, brüllte er eine an und wandte sich dann einer anderen Kandidatin zu: „Lebedeva, wo steckst du denn deine Brüste in dieses Dekolleté? Tausch mal mit Parkhomenko, sieh nur, die ertrinkt ja in ihrem Kleid. Ich ruiniere mir damit endgültig meinen Ruf! Warum habe ich mich überhaupt angemeldet?“, sagte er, verdrehte theatralisch die Augen und fächelte sich mit einem glamourösen Fächer Luft zu.

Wie kann ich an ihm vorbeikommen, ohne dass er mich bemerkt? Dieser, wie heißt er doch gleich, Georgi? Vorsichtig bahne ich mir einen Weg zu einer geeigneten Ecke und denke bei mir: „Aha … der wird seinen Ruf verlieren … Mein Vater muss ihm ein Vermögen gezahlt haben, damit er den ganzen Weg aus der Hauptstadt kommt.“

„Scheglova! Wohin schleichst du dich denn?“, bellte der Stylist, als er mich sah.

„Verdammt, verdammt, mir ist endlich aufgefallen … was für eine widerliche Stimme er hat.“

Vorabend

Sie blieb stehen, drehte sich aber nicht sofort zu ihm um. Sie fuhr sich mit der Hand über den Kopf, seufzte geduldig und drehte sich erst dann um. Lächelnd sagte sie:

Guten Tag, Georgy.

„Versuch nicht, mich hinters Licht zu führen“, knurrte er. „Du gibst mir zu viel Macht“, flüsterte ich leise, rückte aber näher an ihn heran. „Sei so freundlich und wisch das ab“, sagte er und musterte meine Kleider.

„Was soll ich löschen?“, fragte ich verblüfft.

„Dieses aufgesetzte Lächeln“, murmelte die Stylistin, und ich verdrehte nur die Augen. „Kommen Sie mit, ich habe die Kleider schon für Sie bereit. Sie verstehen doch, dass ich für Sie eine Ausnahme mache, weil ich an Sie glaube.“

Was für ein Lügner! Dad hatte den Wettbewerb also doch gekauft. Falls ich vorher Zweifel gehabt hatte, waren sie nach diesen Worten endgültig verflogen. „Ob ich die Krone wohl noch bekomme, wenn ich auf der Bühne stürze?“, schoss mir der Gedanke durch den Kopf.

„Schtscheglowa!“, riss mich der laute Ruf der Stylistin aus meinen Tagträumen. „Zieh diese Lumpen aus, wir machen eine Königin aus dir … oder nein, vielleicht eine Prinzessin. Vielleicht wartet dein Prinz ja schon im Flur auf dich.“ Georgis Worte ließen mich verträumt lächeln, und ich umarmte das schicke Kleid, das mir die Stylistin gegeben hatte. „Zieh dich schnell um, es geht in einer halben Stunde los. Sieh nur, sie ist schon jetzt in ihren Träumen!“, befahl er und fächelte mir theatralisch Luft zu.

*****

„Ich bin ganz nervös“, sagte eines der Mädchen hinter mir.

Wir standen alle nacheinander vor dem Bühneneingang, während der Moderator seine Eröffnungsrede hielt. Georgy schlenderte in hohen Absätzen, mit einer Tunika über seiner engen Hose, an uns vorbei und sagte:

„Reiß dich zusammen, jetzt ist deine Zeit. Nutze sie, eine Modelkarriere beginnt nach kleinen, unscheinbaren Wettbewerben wie Miss University…“

Ich hörte ihm nicht zu, so sehr war ich in Gedanken versunken. „Vielleicht geschieht ja ein Wunder und Papa kommt doch noch? Das würde mich freuen.“

"Los, los!", ertönte erneut Georgijs piepsige Stimme.

Ich raffte mich auf, nahm all meinen Mut zusammen und trat auf die Bühne.

IlKhan

Die ganze Fahrt zur Uni, auf dem Rücksitz, zupfte ich ständig an meiner verdammten Krawatte herum – ich mag Anzüge nicht, geschweige denn Krawatten – es fühlte sich an, als säße ich in einer Schlinge. „Verdammt!“, fluchte ich leise vor mich hin.

Wir kamen an der Universität an, gerade als die Vorlesung beginnen sollte. Ich schnappte mir einen großen Karton Craft-Bier vom Sitz und stieg aus. Ich ließ mein Team auf dem Parkplatz zurück und ging hinein. Als Ehrengast geleitete mich der Rektor in die Aula.

„Sag mir, was ist passiert? Warum ist Leonid Nikolajewitsch nicht selbst gekommen? Wir haben alle so sehr auf ihn gewartet“, fragte er, als wir in die Halle gingen.

„Er hatte viel zu tun, er konnte die Termine nicht verschieben“, sagte ich, ohne näher darauf einzugehen.

„Wie schade, wie schade... nun, setzen Sie sich“, sagte er und deutete auf meinen Stuhl.

Ich setzte mich und lehnte mich zufrieden zurück. Von hier aus hatte ich die Bühne im Blick. Geduldig wartete ich, bis der Moderator seine lange Rede beendet hatte und die Kandidatinnen die Bühne betraten. Nur eine interessierte mich; ich beobachtete sie wie ein lauerndes Tier, hielt mich im Schatten und warf verstohlene Blicke ins Publikum. „Suchst du deinen Papa, Prinzessin?“, fragte ich mich. Da hörte ich zwei pickelige Schüler hinter mir über die Kandidatinnen tuscheln und drehte mich langsam halb um, um ihre Aufmerksamkeit nicht zu erregen.

— Was für ein Blumengarten... Oh... schau mal, schau mal, die Blonde im blauen Kleid, aus welchem Bach kommt sie denn?

— Aus der Journalistikabteilung, glaube ich.

„Ich würde sie ficken… Schau dir ihren Arsch an… wie er wackelt…“, sagte der junge Mann verträumt.

„Ja… coole Braut“, stimmte sein Gesprächspartner zu.

Als ich merkte, dass die Jungs über Schtscheglowa sprachen, drehte ich meinen Kopf in ihre Richtung.

„Der Wettkampf ist bald vorbei, und ich werde jedem eine verpassen, aber bis dahin habt ihr Zeit zu entscheiden, wer Erster werden will“, sagte er zu den blassen Gesichtern der Jungen und wandte sich ab. „Ich weiß, wie man überzeugt.“

Am Ende des Wettbewerbs war die gekaufte Krone an die vorgesehene Empfängerin – Shcheglova – gegangen. Der dicke Mann hätte die Richter nicht bestechen sollen; die Krone wäre sowieso ihr zugefallen. Ein Lächeln erhellte das fröhliche Gesicht des Mädchens; sie sah mich direkt an, in der Annahme, ihr Vater säße auf diesem Stuhl – der Raum lag im Halbschatten, sodass sie nicht genau erkennen konnte, wer dort saß. Ich nahm den Deckel von der Schachtel, holte eine weiße Rose heraus, beugte mich ein wenig vor, trat aus dem Schatten und beobachtete mit Vergnügen, wie sich der Gesichtsausdruck der Prinzessin veränderte.