Kapitel 2. Eva/IlKhan

Vorabend

Einen Monat später

„Schnell, schnell, los geht’s!“, trieb uns Georgy, unser Stylist für den bevorstehenden Wettbewerb, an und klatschte theatralisch in die Hände. „Ihr seid ja alle aus Holz! Wer läuft denn so? Wer, frage ich euch?“, fragte er entrüstet, während wir weitergingen und dabei unsere typische Formation bildeten. „Das ist eine Generalprobe! Der Wettbewerb ist morgen! Was denkt ihr euch dabei?! Nein … nein, ihr werdet keine Schwäne, ihr bleibt Gänse in eurem armseligen Bau!“ Er tat so, als würde er uns auf niemand Geringeres als die Wahl zur Miss Russland vorbereiten.

„Hör mal, der Großstadtclown regt mich echt auf. Und wer hat den überhaupt eingeladen?“, flüsterte Lena; wir gehen in dieselbe Klasse. „Ich kann mir schon denken, wer ihn eingeladen hat.“

„Und ich habe generell Angst vor Männern in engen Hosen und Stilettos“, kicherte ich und hielt mir die Hand vor den Mund.

„Das stimmt“, bestätigte Lena.

„Wer lacht denn da?!“, rief der Kurator und drehte sich zu uns um. Sofort verstummte ich – das Letzte, was ich brauchte, war, mitten auf die Bühne gezerrt und vor allen anderen ausgeschimpft zu werden; es gab hier genug Leute, über die ich mich freuen konnte. „Halt!“, bellte er. „Alle herhören! Seht mich an! Ich zeige euch zum hundertsten Mal, wie man richtig läuft!“ Er stemmte die Hände in die Hüften – erstaunlicherweise hatte er tatsächlich welche – und begann seinen Gang von der Bühnenkante.

„Er kann besser auf High Heels laufen als ich“, bemerkte Lena.

„Ja, klar…“ Ich kicherte.

„Wackeln Sie nicht mit den Hüften! Die Neunziger sind längst vorbei. Models wackeln heutzutage nicht mehr mit den Hüften. Das ist vulgär! So geht man richtig!“

„Nimm es nicht persönlich, aber ich habe das Gefühl, die Krone wird mir gehören“, sagte Lena beiläufig.

Ich war verletzt. Sieht sie mich denn nicht als Rivalin?

„Klingt selbstbewusst“, sagte sie und wandte ihr den Blick zu, wobei sie den Kurator und seine Modenschau völlig vergaß.

— Stell dir vor, ja. Von allen bin ich die Schönste, und die Krone wird mir gehören.

„Nun, das werden wir ja sehen“, sagte ich herablassend zu ihr, und in diesem Moment dankte ich innerlich meinem Vater – manchmal ist es schön, seine Kontakte zu nutzen.

IlKhan

Ich kam gegen Mitternacht in Schtscheglows Villa an. Ich stieg aus meinem Auto, und meine Leute purzelten hinterher aus ihren.

„Zwei kommen mit mir, die anderen warten hier“, befahl er. Ein Wachmann kam zu uns heraus.

„Sagt eurem Herrn“, begann ich als Erstes, „dass Bahrami IlKhan angekommen ist.“

„Der Herr ruht sich in einer solchen Zeit aus“, lautete die Antwort, und ich lächelte kalt. Mir blieb nur noch, „Lasst sie los!“ zu rufen, und meine Männer hätten die Schtscheglowskis in Stücke gerissen, aber ich tat es nicht.

„Sag ihm, wer da ist, und füge hinzu: ‚Grüße aus den Neunzigern!‘ Nur zu, ich bin das Warten nicht gewohnt, es ist anstrengend“, sagte ich und sah den jungen Wachmann an, der mit mir gesprochen hatte. Er dachte kurz über meine Worte nach, drehte sich dann um und ging ins Haus, um seinen Chef zu informieren. Fünf Minuten später kam der junge Mann zurück, öffnete das Tor weit und sagte:

- Treten Sie ein, Leonid Nikolajewitsch erwartet Sie in seinem Büro.

„Nun, und Sie sagen, er ‚ruht sich aus‘. Hm … ich fürchte, er wird jetzt lange nicht schlafen können“, sagte er lächelnd, und sie führten mich ins Büro. Ich ließ meine Männer im Hof zurück. Sobald ich die Schwelle überschritten hatte, bemerkte ich sofort die verstreuten Dokumente. Während ich unter Schtscheglows wachsamen Blicken die exquisite Einrichtung betrachtete, lobte ich:

- Du hast Geschmack.

Dann wandte ich meine Aufmerksamkeit ihm zu, und es war, als sähe er einen Geist, denn ich bin ein genaues Abbild meines Vaters.

„Das kann nicht sein …“, nuschelte er. Vielleicht hielt er mich tatsächlich für einen Geist. Mein Blick fiel auf den Tisch und die halb leere Cognacflasche darauf. Dann fasste Schtscheglow sich wieder und platzte heraus: „Sind Sie Wisams Sohn?“

- Damit Sie sich erinnern, ja, ich bin der Sohn von Visam.

„Also liegt es an dir, dass ich in so einer Misere stecke?“, fragte er wütend.

„Ich kann Ihren Einfallsreichtum nur bewundern“, erwiderte ich sarkastisch, während ich im Büro auf und ab ging und die Wikinger-Sammelfiguren betrachtete. Eine völlige Überraschung …

— Was zum Teufel willst du? Willst du dich für deinen Vater rächen?

„Mein Vater war gesundheitlich angeschlagen“, sagte ich, betrachtete eine der Figuren und hob sie auf, „und als wir das Familienunternehmen verloren, konnte er es nicht mehr ertragen… er starb genau sechs Monate später.“

„Ich habe damit nichts zu tun! Wasim hat alle Dokumente selbst unterschrieben … ganz allein!“, erhob Schtscheglow die Stimme.

„Sie haben ihn dreist betrogen, zusammen mit Ihrem kleinen Anwalt, der jetzt selbst Anwalt ist. Übrigens wurde er heute verhaftet und wegen Veruntreuung angeklagt, na ja … wegen Einziehung, natürlich.“ Er stellte eine Figur ab und nahm eine andere in die Hand.

"Was zum Teufel machst du da... dieses Chaos?!", schrie er mich an.

Ich drehte mich zu ihm um, die Wikingerfigur aus Gummi in der Faust, und kicherte, als ich sagte:

- Es ist seltsam, so etwas von jemandem zu hören, der selbst einer ist.

Mit zitternden Händen nahm Schtscheglow die Flasche, stieß ihren Hals gegen das Glas und verschüttete beim Einschenken ein paar Tropfen auf den Tisch.

„Hmm … es muss Ihnen wirklich schlecht gehen, wenn Sie allein trinken“, sagte ich gedehnt, doch er ignorierte meine Worte, leerte sein Glas in einem Zug und wischte sich anschließend mit dem Ärmel den Mund ab. Sein korpulenter Körper sank in einen Stuhl, Schtscheglow umfasste seinen Kopf und begann leise zu sprechen:

„Ich habe mein Hauptgeschäft verloren, Leute wie diese haben mich beschützt, und in einem Augenblick ist alles wie ein Kartenhaus zusammengebrochen“, und dann stand er plötzlich auf und rief: „Und das alles verdanke ich Ihnen!“

„Nun, nun, schreien Sie nicht so, sonst wecken Sie noch Ihre Tochter auf.“ Ich betonte das Wort „Tochter“, ging zur Tür, schloss sie und ließ mich dann, zu dem Sessel hinüber, träge hineinsinken, ohne meinen durchdringenden Blick von Schtscheglow abzuwenden. Auch er musterte mich mit seinem betrunkenen Blick und fragte, die Situation richtig einschätzend: „Was ist los?“

„Warum sind Sie gekommen? Wollen Sie meine Tochter?“ Er begann, sich langsam von seinem Stuhl zu erheben. „Wissen Sie überhaupt, wer Sie sind und wer meine Tochter ist?“

Ich musste über seine Bemühungen nur schmunzeln.

„Ich nehme sie … für mich. Ich liebe alles Schöne … und Teure“, sage ich und schaue ihm direkt in die Augen, während ich sein jämmerliches Flattern genieße.

Er füllt das Glas wieder zu einem Viertel mit Alkohol, kippt es in einem Zug hinunter und knallt das leere Gefäß auf den Tisch.

„Wie viel?“, fragte er, sein Hals kratzte vom scharfen Cognac.

„Wie viel für was?“ Ich rolle die Sammlerfigur zwischen meinen Fingern.

„Was kostet die Tochter?“, fragte er mit nun selbstsichererer Stimme. Er richtete sich auf, öffnete die goldenen Manschettenknöpfe und krempelte die Ärmel seines Hemdes nacheinander bis zum Ellbogen hoch.

„Ich sehe, der Geschäftsmann in Ihnen spricht“, kicherte ich.