Kapitel 3

Sie fuhren nach Osten. Ich folgte.

Der Maserati hielt vor Bergdorf Goodman an der Fifth Avenue. Er stieg zuerst aus, ging um den Wagen herum, öffnete ihr die Tür. Sie nahm seine Hand, als hätte sie es tausendmal getan.

Am Silvestermorgen, der Bürgersteig voller Einkäufer, und die beiden gingen durch den Haupteingang, ohne sich auch nur einmal umzublicken.

Ich parkte auf der gegenüberliegenden Straßenseite, zog den Kragen hoch und folgte ihnen hinein.

Sienna bewegte sich durch das Geschäft, wie sie sich durch alles bewegte - ungehetzt, selbstverständlich, als ob die Luft ihr aus Höflichkeit Platz machen würde. Luca ging neben ihr her, die Hand auf ihrem unteren Rücken, sein Daumen malte einen langsamen Kreis gegen den Kaschmir ihres Mantels.

Denselben Kreis, den er früher auf die Innenseite meines Handgelenks gemalt hatte.

Sie lehnte sich an ihn und lachte über etwas, das er sagte - leicht, unbeschwert, das Lachen einer Frau, die noch nie gesagt bekommen hatte, im Auto zu warten.

Sie machten zuerst in der Damenabteilung halt. Sienna hielt einen Kaschmirmantel an sich und drehte sich mit hochgezogenen Augenbrauen zu Luca. Er nickte einmal, so wie ein Mann nickt, der dieselbe Frage seit Jahren beantwortet. Sie legte ihn über den Arm und ging weiter.

Eine Seidenbluse. Lederhandschuhe. Ein Kleid - schwarz, tief ausgeschnitten - das sie sich an den Körper hielt, während Luca mit stiller, ungeteilter Aufmerksamkeit zusah.

Er bezahlte alles, ohne auch nur einen Blick auf den Preis zu werfen.

Dann gingen sie in die Schuhabteilung. Sienna setzte sich auf den Samthocker, und Luca - der Mann, der mir einmal gesagt hatte, er knie vor niemandem - hockte sich vor sie und schob ihr eigenhändig einen Stöckelschuh an den Fuß.

Sie lächelte zu ihm hinunter. Er sah zu ihr auf. Und sein Gesicht - offen, weich, gelassen. Eine Version von ihm, um die ich sieben Jahre lang gekämpft hatte.

Sie bekam sie geschenkt.

Die Verkäuferin warf einen Blick auf die beiden und strahlte. „Ihre Frau hat einen exquisiten Geschmack.“

Keiner von beiden berichtigte sie.

Ich stand hinter einem Ausstellungsregal, die Nägel gruben sich in meine Handflächen, und mir wurde flau vor Wut.

Sieben Jahre Ehe, und Luca Marchetti hatte mir noch nie Kleidung gekauft. Nicht einmal einen Schal. Kein Paar Ohrringe. Nicht mal eine Geburtstagskarte, hinter der irgendein Gedanke steckte.

Früher, wenn wir durch die Stadt gingen, blieb ich manchmal vor den Schaufenstern von Juwelieren stehen. Ich verlangsamte meinen Schritt, ließ meinen Blick an etwas hängen - nichts Aufwendiges, nur eine dünne Kette, einen einfachen Anhänger.

Er bemerkte es immer. Und jedes Mal kam dieselbe Antwort in demselben abgemessenen Ton: „Das brauchst du doch nicht, Clara. Das ist nur Deko. Geldverschwendung.“

Also schluckte ich meinen Wunsch hinunter und ging weiter, fühlte mich albern, ihn überhaupt gezeigt zu haben.

Jetzt sah ich zu, wie er eine Kreditkarte für ein Paar Schuhe zückte, die mehr kosteten als meine Autorate - weil Sienna Valenti sie ansah und ihre Augen aufleuchteten.

Mehr brauchte es nicht. Ein Blick.

Ihr letzter Halt war ein Juwelier im zweiten Stock. Sienna zeigte auf etwas im Schaufenster - eine Uhr, schmal, mit einem Perlmuttzifferblatt - und Luca winkte der Verkäuferin, noch bevor sie ausgesprochen hatte.

Er schloss sie selbst um ihr Handgelenk, die Finger verweilten an der Schließe. Sie hielt ihren Arm ins Licht, und er küsste sie auf die Schläfe - kurz, automatisch, so wie man etwas tut, wenn der Körper längst aufgehört hat, dafür um Erlaubnis zu fragen.

Das Licht von oben traf das Zifferblatt und warf einen Streifen kaltes Weiß über mein Blickfeld. Ich wandte mich ab.

Sie verließen das Geschäft und stiegen wieder in den Maserati. Ich folgte in einiger Entfernung, bis das Auto in die Tiefgarage des Langham an der Fifth Avenue einbog.

Ich parkte an der Straße und wartete.

Durch die Lobbyfenster sah ich, wie sie auf die Rezeption zugingen. Eine Zimmerkarte wurde ausgehändigt. Sie gingen zum Aufzug. Die Türen schlossen sich.

Ich saß in meinem Auto und zählte bis dreihundert.

Dann nahm ich mein Handy und rief meinen Mann an.

Es klingelte sechsmal. Hintergrundmusik - leise, gedämpft, wie man sie in Hotels über die Deckenlautsprecher einspielt.

„Hey.“ Entspannt. Locker. Kein einziger Riss in der Stimme.

„Wo bist du?“ fragte ich.

„Gerade bei meinem Vater angekommen. Sie richten alles für heute Abend her - du weißt ja, wie das ist. Chaos.“ Ein kurzes Lachen. „Was ist los?“

„Luca.“ Ich ließ meine Stimme dünner klingen, ließ sie zittern, so wie früher, wenn ich wirklich Angst hatte. „Irgendwas stimmt nicht. Mein Brustkorb - ich kann nicht atmen. Es tut weh, als würde etwas auf mir lasten.“

Stille am anderen Ende.

Er wusste von der Herzrhythmusstörung. Der Kardiologe hatte sie vor zwei Jahren festgestellt - nichts Ernstes, aber ein Schatten, der auf jedem EKG hing.

„Seit wann? Hast du deine Medikamente genommen?“

„Hab sie genommen. Sie helfen nicht. Kannst du nach Hause kommen? Ich glaube nicht, dass ich selbst ins Krankenhaus fahren kann.“

Ich ließ die Pausen sich dehnen. Ließ meine Atmung flach und ungleichmäßig kommen.

„Ich -“ Er zögerte.

Ich hörte die Rechnung, die hinter der Stille ablief. Nach Hause kommen bedeutete, Sienna im Hotelzimmer zurückzulassen. Es bedeutete, eine Ausrede zu erfinden. Es bedeutete Entdeckung - und Luca Marchetti hatte sein ganzes Leben darauf aufgebaut, Risiken zu eliminieren.

Aber wenn er nicht kam, und wenn wirklich etwas passierte -

Da drang eine Stimme durch die Leitung. Leise. Weiblich. Fast verschluckt von der Musik.

„Luca? Das Bad ist fertig. Das Wasser ist perfekt.“

Sanft. Vertraut. Die Stimme einer Frau, die einen Mann zurück ins Bett ruft.

Die Luft in meiner Lunge wurde zu Zement.

Luca hörte, was ich hörte. Panik ersetzte die Rechnung im Handumdrehen.

„Clara, hör zu - ich kann jetzt nicht weg.“ Die Worte überschlugen sich. „Mein Vater hat die halbe Führung im Speisesaal, ich mitten in - ruf den Notruf, okay? Die sind schneller da als ich.“

Eine Sekunde. Dann leiser:

„Ich muss los. Sie rufen mich rein.“

Die Verbindung wurde getrennt.

Ich senkte das Handy und ließ es auf meinem Oberschenkel ruhen.

Der Bildschirm wurde dunkel. Dann schwarz.

Und damit zerriss der letzte, dünne Faden von etwas, das ich Hoffnung genannt hatte - auch wenn es wahrscheinlich nie mehr als das gewesen war - endgültig.