Kapitel 3

Mein letzter Morgen in diesem Haus begann wie jeder andere.

Ich wachte um sechs auf, machte Frühstück, küsste Lukas an der Tür zum Abschied.

„Bin Donnerstag zurück," sagte er. „Übung."

„Ich weiß. Viel Erfolg."

In der Sekunde, in der sein Wagen verschwand, bewegte ich mich.

Ich hatte in der Nacht zuvor eine einzige Reisetasche gepackt, versteckt unter dem Gästebett. Darin: mein Reisepass, meine Bundeswehr-Dienstausweise, der verschlüsselte USB-Stick, ein Wechsel Kleidung und das einzige Foto meiner Mutter, das ich nicht zurücklassen konnte.

Alles andere — die Möbel, die er ausgesucht hatte, das Leben, das er entworfen hatte, die Ringe — ließ ich unberührt.

Er sollte wissen, dass ich nichts mitgenommen hatte, was zu seiner Operation gehörte.

Denn nichts davon war jemals echt gewesen.

Um neun machte ich einen letzten Halt: sein Arbeitszimmer.

Ich legte einen einzelnen Umschlag auf seinen Schreibtisch, mittig, unmöglich zu übersehen.

Darin befanden sich ein handgeschriebener Brief und ein Gegenstand.

„Lukas,

ich habe Operation Herdfeuer gefunden. Ich habe jede Quartalsbewertung gelesen, die du über mich eingereicht hast. Ich weiß, was ich für dich war — eine Zielperson, ein Objekt, eine Fallstudie in Fügsamkeit.

Ich weiß alles.

Wenn du das hier liest, wird Hauptmann Lena Vogt nicht mehr existieren. Such nicht nach mir. Du wurdest ausgebildet, Menschen zu finden. Ich wurde ausgebildet zu überleben. Mal sehen, welche Ausbildung standhält.

Ich gebe dir deinen Ring zurück. Ich habe keine Verwendung für Requisiten aus einer Inszenierung.

— Lena"

Unter dem Brief legte ich meinen Ehering.

Ich starrte ihn an — den schlichten Goldring, den er mir in einer kleinen Kirche auf Sylt an den Finger gesteckt hatte, das Meer hinter uns rauschend, mein Herz so voll, dass ich dachte, es würde zerspringen.

Jetzt war er nur Metall. Teil eines Kostüms.

Ich schloss die Tür des Arbeitszimmers und ging zum Eingang.

Ein schwarzer Dienstwagen wartete an der Ecke — organisiert von Dr. Wegner, die eine militärmedizinische Versetzung aktiviert hatte, so sauber, dass sie keine zivile Spur hinterließ.

Als ich auf den Rücksitz glitt, vibrierte mein Handy.

Lukas' Mutter, Helga.

Ich starrte auf den Bildschirm. Helga war immer freundlich zu mir gewesen — Sonntagsessen, Geburtstagskarten, Geschichten über Lukas als kleinen Jungen.

Wusste sie es? Hatte sie immer gewusst, dass die Ehe ihres Sohnes ein Regierungsauftrag war?

Ich lehnte den Anruf ab.

Sie würde es bald genug erfahren.

Der Wagen fuhr los, und ich sah das kleine Haus mit den blauen Fensterläden — das Haus, vor dem ich einen Garten angelegt hatte, das Haus, in dem ich mir vorgestellt hatte, Kinder großzuziehen — im Spiegel schrumpfen.

Vier Jahre meines Lebens in dieser wunderschönen Lüge.

Ich drehte mich nach vorn und sah nicht zurück.

Am Flughafen, während ich auf meinen militärischen Transport wartete, vibrierte mein Handy ein letztes Mal.

Eine Nachricht von einer unbekannten Nummer:

„Hey Lena! Hier ist Oberleutnant Fischer ? Lukas hat mir deine Nummer gegeben — er meinte, wir könnten vielleicht vor dem Kameradschaftsabend nächsten Monat einen Kaffee trinken? Ich bin gerade in sein Team versetzt worden und er ist SO nett. Er redet ständig von dir. Du hast so einen tollen Mann! ?"

Ich las es zweimal.

Also gab es eine neue Frau in seinem Umfeld. Eine weitere „Zielperson" vielleicht. Oder einfach eine junge Offizierin, die nicht wusste, worauf sie sich einließ.

Ich tippte eine einzige Zeile:

„Fragen Sie Lukas, was Operation Herdfeuer ist."

Dann blockierte ich die Nummer, schaltete das Handy aus und bestieg den Transporter.

Irgendwo über den Alpen presste ich meine Hand auf meinen Bauch und flüsterte dem winzigen Herzschlag in mir zu.

„Es sind nur wir zwei jetzt. Und ich verspreche dir — das ist mehr als genug."