Kapitel 2

Am Morgen der Gala stand Nico vor dem Spiegel in unserem Schlafzimmer und band sich eine Seidenkrawatte, die ich noch nie gesehen hatte. Hermès. Teuer. Bezahlt mit Geld, das sich über vier Briefkastenfirmen direkt zu mir zurückverfolgen ließ.

„Neue Krawatte?“, fragte ich vom Bett aus und hielt meine Stimme leicht. Ehefrauenhaft.

Er sah mich nicht an. „Hat Bianca ausgesucht. Sie hat einen unglaublichen Geschmack.“ Er sprach ihren Namen aus, wie andere Leute „Sonnenschein“ sagen – warm, unwillkürlich, fast andächtig.

Ich speicherte den Moment ab. Legte ihn zu all den anderen.

Endlich glitt sein Blick über mich – zerzauster Dutt, übergroßes Schlafshirt, ungeschminktes Gesicht – und da sah ich es. Dieses kurze Flackern. Keine Liebe. Nicht einmal Zuneigung. Milde Enttäuschung. Der Blick eines Mannes, der sich innerlich schon ein Upgrade gegönnt hatte und nun auf das alte Modell starren musste.

„Du kommst heute Abend nicht mit, oder?“ Er kannte die Antwort bereits. Er wünschte sie sich sogar.

„Du hast gesagt, Ehepartner sind nicht eingeladen.“

„Genau. Reine Familienangelegenheit. Sehr exklusiv.“ Er lächelte stolz. Dann senkte er die Stimme in diesen herablassenden Ton, den ich hassen gelernt hatte. „Aber ich hab dir was mitgebracht. Weil du ja allein zu Hause bist.“

Er zog eine Flasche aus seiner Tasche. Tankstellenwein. Neun Dollar, Schraubverschluss, verstaubtes Etikett. „Dachte, du machst dir einen gemütlichen Abend. Eine Gesichtsmaske oder so. Du siehst in letzter Zeit ein bisschen … müde aus.“

Müde. Ich leitete ein Milliardenimperium, verhandelte gerade einen Gebietsdeal mit den Iren und dokumentierte den Plan meines Mannes, mich umzubringen. Ja, Nico. Ich war müde.

„Wie aufmerksam“, sagte ich und hielt die Flasche wie eine Handgranate.

Er küsste mich auf die Stirn – so pflichtschuldig, dass es genauso gut ein Post-it hätte sein können – und ging. Ich lauschte, wie sein Wagen aus der Einfahrt rollte.

Dann legte ich los.

Das Kleid wartete bereits in meinem privaten Zimmer – dem hinter dem Bücherregal in meinem Arbeitszimmer. Dem Raum, von dem Nico glaubte, dort mache „Elena ihre kleinen Tabellen“. Maßgeschneidertes Valentino, mitternachtsschwarz, mit einem Ausschnitt, der Kriege auslösen konnte. Meine Stylistin war extra aus Mailand eingeflogen. Mein Juwelier hatte die Diamanten meiner Mutter geschickt – die, die sie in der Nacht trug, als mein Vater zum Boss ernannt wurde.

Ich setzte mich an den Schminktisch und begann mit der Verwandlung. Das Haar zu einer skulpturalen Krone hochgesteckt. Ein Make-up, das jede Linie meines Gesichts zu einer Klinge schärfte. High Heels, die mir zehn Zentimeter Größe und vierzig Jahre Autorität verliehen.

Als ich fertig war, starrte ich in den Spiegel. Das war nicht Elena Falco, die müde kleine Buchhalterin, die mit Tankstellenwein zu Hause wartete. Das war Elena Vittori. Tochter von Don Vittori. Die Witwe. Die Frau, die vierhundert gefährliche Menschen gleich zum ersten Mal zu Gesicht bekommen würden.

Mein Handy klingelte. Gia, meine Consigliera – die einzige lebende Seele, die beide meiner Gesichter kannte.

„Alles steht“, sagte sie. „Dein Auftritt ist um 22:15 Uhr, direkt nach Nicos Toast. Die Capos sitzen. Während der Enthüllung werden die Türen verriegelt – keiner rein, keiner raus. Deine Security kontrolliert jeden Ausgang.“

„Und die Leinwand?“

„Geladen. In dem Moment, in dem du die Bühne betrittst, wechselt sein Ehrungsvideo zu deinem.“

„Gut. Und Gia – sorg dafür, dass Bianca Russo in der ersten Reihe sitzt. Ich will, dass sie nah genug ist, um meine Augen zu sehen.“

„Schon erledigt. Tisch eins. Direkt neben dem Rednerpult.“

Ich warf einen letzten Blick in den Spiegel. Die Frau, die mich ansah, war jemand, den Nico nie kennengelernt hatte. Jemand, neben dem er zehn Jahre lang geschlafen hatte, ohne sich je die Mühe zu machen, sie wirklich zu sehen.

Heute Nacht würde er sie sehen. Und sie würde das Letzte sein, womit er je gerechnet hätte.

„Schick den Wagen“, sagte ich. „Der Geist hat genug vom Verstecken.“