Drei

Die Morgendämmerung hüllte Moskau in ihren Schneemantel, doch im obersten Stockwerk des Petrov Palace war der Winter nicht draußen … er lag in Mikhail Baranovs Stimme.

Das Büro glich eher einem Tempel als einem Arbeitszimmer: dunkle Mahagonimöbel, schwere Vorhänge und im Hintergrund ein riesiges Gemälde des Kremls, als würde die gesamte politische Macht Russlands von der Wand aus auf ihn herabblicken. Das Licht war schwach, aber stark genug, dass alle Anwesenden jeden Schatten als Bedrohung empfanden.

Dort saßen die sieben mächtigsten Männer Russlands, Minister, Generäle, Unternehmer mit Vermögen, deren Herkunft sich nicht zurückverfolgen ließ. Und doch wirkten in diesem Moment alle klein neben Mikhail.

Er stand hinter seinem Schreibtisch, die Hände hinter dem Rücken verschränkt und den Blick auf jeden einzelnen von ihnen gerichtet. Diese blauen, eiskalten, unerschütterlichen Augen suchten keine Antworten … sie forderten Gehorsam.

„Nun?“, fragte er schließlich, wobei seine tiefe Stimme die Stille wie ein knallender Schuss durchbrach. „Wird mir jemand sagen, warum Alexandra Morgan in meiner Stadt ist … ohne meine Zustimmung?“

General Smirnov räusperte sich unbehaglich.

„Wir hatten keinen Grund, ihr die Einreise zu verweigern, Mikhail. Sie ist weder mit Waffen noch mit einer politischen Agenda angekommen.“

„Nicht?“, unterbrach er ihn langsam. „Eine der Erben des Morgan-Imperiums lässt sich in Moskau nieder und ihr glaubt, sie sei als Touristin hier?“

Die Stille verdichtete sich wie ein Sturm, den niemand zu benennen wagte.

„Sie hat sich als legitime Geschäftsfrau vorgestellt“, fügte einer der Unternehmer hinzu und rückte mit schweißnassen Fingern seine Krawatte zurecht. „Rechtlich ist alles … in Ordnung.“

Mikhail ging langsam um seinen Schreibtisch herum. Seine Eleganz war einschüchternd. Jeder seiner Schritte war wie ein stilles Urteil. Er blieb vor dem Finanzminister stehen, der seinem Blick auswich.

„Sag mir eins, Igor … Seit wann lassen wir zu, dass das Gesetz bestimmt, wer nach Moskau kommt?“

„Seit jeher nicht“, murmelte der Mann und senkte den Kopf.

„Genau“, antwortete Mikhail. „Wir sind das Gesetz.“

Er schlug mit der offenen Handfläche auf den Schreibtisch. Trocken. Präzise.

„Und ihr … ihr habt zugelassen, dass sich diese Frau im Herzen meiner Stadt niederlässt, als ob ihr etwas gehörte. Sie hat eine Gala organisiert, Kameras, Diplomaten, Oligarchen angelockt. Sie hat sich präsentiert, als ob die Welt ihr gehörte, und ihr …“ – er machte eine Pause, sein blauer Blick schnitt wie Eis – „ihr habt applaudiert.“

„Wir hatten Angst, einen Konflikt mit England heraufzubeschwören“, sagte jemand aus dem Hintergrund.

Mikhail drehte langsam den Kopf.

„Ich fürchte keine Konflikte. Ich provoziere sie.“

Er kehrte auf seinen Platz zurück, setzte sich ruhig hin und ließ zu, dass das Gewicht der Stille sie erneut erdrückte. Seine Anwesenheit war unerträglich. Niemand atmete tief durch. Niemand wagte es, sich ohne seine Erlaubnis zu bewegen.

„Weiß hier jemand, warum du wirklich in Moskau bist?“, fragte er, sanfter, als wäre die Ruhe noch schlimmer als die Wut.

Niemand antwortete.

„Dann hört gut zu“, fuhr er fort, in einem Ton, als würde er eine Prophezeiung vortragen. „Es ist mir egal, ob du aus geschäftlichen Gründen, aus Nostalgie oder aus Rache gekommen bist. Es ist mir egal, wie viele Verträge dein Vater unterzeichnet hat und wie rechtmäßig deine Dokumente sind. Diese Stadt hat einen Besitzer. Und der heißt nicht Alexandra Morgan.

Er öffnete eine Schublade. Er holte eine kleine Holzkiste heraus, stellte sie auf den Schreibtisch und öffnete sie. Darin befand sich eine Schachfigur: die weiße Königin.

„Auf diesem Brett hat sie beschlossen, als Königin zu beginnen“, sagte er. Er hob die Figur hoch und drehte sie zwischen seinen Fingern. „Eine interessante Wahl.“

Plötzlich warf er die Figur auf den Boden. Das Geräusch von Elfenbein, das auf Marmor zerbrach, hallte wie ein Schuss.

„Aber hier hat nicht die Königin das Sagen. Hier schlägt der König zuerst zu.“

Alle senkten den Blick. Nur ein Mann wagte es zu sprechen: Dmitry Vasiliev, der Sicherheitschef des Kremls, der Mikhail seit den härtesten Tagen treu ergeben war.

„Was befiehlst du, Herr?“

Mikhail lächelte zum ersten Mal. Kalt. Unerschütterlich. Gefährlich.

„Ich will Informationen. Alles. Mit wem sie spricht, wo sie schläft, was sie isst, wen sie ansieht. Morgan Enterprises, ihre Verbindungen in Europa, ihre Konten. Ich will sie besser kennen als mich selbst, bevor du wieder blinzelst. Und wenn du einen falschen Schritt machst …

Er beugte sich vor. Seine Stimme wurde zu einem Flüstern, aber alle hörten zu.

— … dann soll Moskau dir zeigen, was wir mit Blumen machen, die versuchen, auf Wolfsgebiet Wurzeln zu schlagen.

Dmitry nickte. Die anderen, zitternd, ebenfalls.

„Und noch etwas“, fügte Mikhail hinzu, während er sich in aller Ruhe eine Zigarette anzündete. „Wenn einer von euch beschließt, auf zwei Hochzeiten zu tanzen, mach dir keine Mühe, Asyl zu suchen. Weder in England … noch in der Hölle.“

Die letzten Worte hingen in der Luft, während der Rauch wie ein Omen aufstieg.

Im selben Moment, auf der anderen Seite der Stadt, betrachtete Alexandra Morgan die Stadt vom Balkon ihres Zimmers aus. Moskau, strahlend und eisig, schien sie jede Sekunde herauszufordern.

Natalia erschien mit einem Tablett mit Tee.

„Ist alles in Ordnung, Alex?“ – Das war Natalias Frage.

Alexandra lächelte kaum merklich, ohne den Blick vom Horizont abzuwenden.

„Ja, ich denke nur nach.“

„Ich bin mehr als deine Assistentin Alexandra, ich bin deine Freundin. Spiel nicht mit dem Feuer, und Mikhail Baranov ist der König der Unterwelt.“

— Er ist derjenige, der sauer auf mich ist, wir gehören verschiedenen Welten an, Natalia. Er ist ein mächtiger Mafiaboss, ich bin die Geschäftsführerin eines Unternehmens.

— Mikhail Baranov fühlt sich von dir bedroht.

— Das ergibt keinen Sinn, Natalia. Abgesehen davon ist er tausendmal gefährlicher als ich.

— Na gut, Alexandra, aber ich sag dir nur eins: Sei vorsichtig.