Kapitel 3

Ich erwachte in meinem Kinderbett, während draußen vor dem Fenster Schnee fiel.

Das Wolkow-Anwesen erstreckte sich über gut hundertzwanzig Hektar im Hudson Valley, hinter Steinmauern, Elektrozäunen und sechzig Männern, die allesamt an Orten ausgebildet worden waren, die auf keiner Landkarte standen. Fünf Jahre lang hatte ich hier nicht geschlafen. Mein Zimmer war genau so, wie ich es verlassen hatte. Dafür hatte meine Mutter gesorgt.

Irina Wolkowa saß auf dem Stuhl neben meinem Bett, als ich die Augen aufschlug. Sie war eine zierliche, elegante Frau, die bei einer Geschäftsverhandlung einmal einen Mann mit einem Füllfederhalter niedergestochen hatte. Sie fragte nicht, was passiert war. Sie reichte mir einfach eine Tasse Tee mit Honig und Zitrone.

„Dein Vater hat es mir erzählt“, sagte sie. „Und das Baby?“

„Gesund. Stark.“

Sie nickte einmal. Ihre Augen glänzten, aber ihre Stimme wankte nicht. „Gut. Trink. Dann geh nach unten. Die Männer warten.“

Das Arbeitszimmer meines Vaters bestand aus dunklem Holz und alten Landkarten. Nikolai Wolkow erhob sich, als ich eintrat. Er war zweiundsechzig, mit silbernem Bart, breit wie ein Türrahmen. Laut Interpol der gefährlichste Mann der nördlichen Hemisphäre. Mit drei Schritten durchquerte er den Raum und zog mich an seine Brust, vorsichtig, wegen meines Arms.

„Fünf Jahre“, murmelte er. „Fünf Jahre warst du fort, und dann tut er dir das an.“

„Ich habe ihn gewählt, Papa.“

„Du hast falsch gewählt. Das passiert. Jetzt bringen wir es in Ordnung.“

Alexej lehnte mit verschränkten Armen am Kamin. Als wir Kinder waren, hatte er mir das Schießen beigebracht. Und er war der Einzige gewesen, der mich angefleht hatte, Dante nicht zu heiraten. Er sagte nicht: Ich hab’s dir ja gesagt. Sein Schweigen sagte es für ihn.

„Erzähl uns alles“, sagte mein Vater.

Also tat ich es. Ich erzählte ihnen von Sienna. Von den dreißig Malen, in denen ich ausradiert und als kleinlich bezeichnet worden war. Vom Abendessen zum Hochzeitstag. Von den elf Sekunden, in denen ich ungeschützt dastand, während mein Mann sie beschützte.

Als ich fertig war, lag die Hand meines Vaters vollkommen reglos auf dem Schreibtisch. Nur seine weißen Fingerknöchel verrieten ihn.

„Als du gegangen bist, um den Italiener zu heiraten“, sagte er, „was habe ich dir da gesagt?“

„Dass mein Platz auf mich warten würde.“

„Er hat gewartet. Deine Anteile an der Familie. Deine Befugnisse. Dein Platz am Tisch. All das gehört immer noch dir.“ Er hielt inne. „Ich habe dich gehen lassen, weil du als Frau geliebt werden wolltest, nicht als Wolkowa. Ich habe das verstanden. Deine Mutter wollte einmal dasselbe.“

Ich spürte, wie in meiner Brust etwas aufbrach. Nicht zerbrach. Sich öffnete.

„Ich will mich nicht mehr verstecken“, sagte ich. „Ich will meinen Platz zurück. Alles.“

Mein Vater nickte. „Dann musst du zuerst verstehen, was gestern Abend passiert ist.“

Alexej stieß sich vom Kamin ab und legte eine Mappe auf den Schreibtisch. Fotos. Zwei Männer in Kapuzenjacken, aufgenommen von einer Verkehrskamera zwei Blocks vom Restaurant entfernt.

„Auftragskiller“, sagte Alexej. „Freelancer aus Jersey. Einen haben wir im Morgengrauen geschnappt.“ Er erklärte nicht, wie. Ich fragte nicht. „Er hat geredet. Seine Anweisungen waren eindeutig. Erledigt die Frau im grünen Kleid. Fasst den Don nicht an. Fasst die Frau in Weiß nicht an.“

Ich hatte Grün getragen.

Sienna hatte Weiß getragen.

Der Raum kippte. Ich klammerte mich an die Stuhlkante.

„Wer auch immer das bezahlt hat“, sagte mein Vater leise, „wusste genau, wo Moretti sitzen würde. Er wusste, was du tragen würdest. Er wusste, welche Frau er beschützen würde, wenn das Glas zerbricht.“

„Sie haben darauf gesetzt“, sagte Alexej. „Sie wussten, dass er sich auf sie stürzen würde. Sie wussten, dass du allein dastehen würdest.“

Ich dachte an Sienna in meinem Morgenmantel, wie sie sich auf meinem Bett das Haar bürstete. Ein paar Zentimeter weiter und … Na ja. Du lebst. Wie schön für dich.

„Folgt dem Geld“, sagte ich. Meine Stimme klang nicht wie meine. Sie klang wie die meines Vaters.

„Haben wir schon.“ Alexej schob ein letztes Blatt Papier über den Schreibtisch. Eine Überweisung. Fünfzigtausend Dollar, über drei Briefkastenfirmen geleitet.

„Die Spur des Geldes“, sagte mein Bruder, „endet im Haus deines Mannes.“