Kapitel 1

Die erste Kugel zerschmetterte um 21:14 Uhr das Fenster des Restaurants.

Mein Mann warf sich über den Tisch.

Nicht zu mir.

Zu ihr.

Und während ich ungeschützt dastand, in der siebten Woche schwanger, Glassplitter im Haar, Blut, das mir den Arm hinunterlief, schlang Dante Moretti seinen Körper um seine erste große Liebe und sah sich kein einziges Mal nach mir um.

Die Schießerei dauerte elf Sekunden. Ich weiß es, weil ich mitgezählt habe. Das tut man, wenn man darauf wartet, ob der eigene Ehemann sich überhaupt noch daran erinnert, dass es einen gibt.

Als es vorbei war, bestand der Raum nur noch aus Rauch, Geschrei und zerbrochenen Weinflaschen. Dantes Männer stürmten mit gezogenen Waffen durch die Küche herein. Und Dante, Don der Moretti-Familie, der Mann, der mir einst in einer Kirche geschworen hatte, lieber selbst eine Kugel abzufangen, als zuzulassen, dass mich eine trifft, hob den Kopf vom Boden und nahm Sienna Russos Gesicht in beide Hände.

„Sienna. Cara. Bist du verletzt?“

Sie zitterte in ihrem weißen Seidenkleid. Nicht ein Kratzer an ihr. „Mir geht’s gut. Mir geht’s gut, Dante. Lass mich nicht los.“

Er ließ sie nicht los.

Ich presste die Hand auf meinen Arm. Die Kugel hatte mich nur gestreift, aber es brannte wie Säure, und warmes Blut quoll mir zwischen den Fingern hindurch. Heute war unser fünfter Hochzeitstag. Ich hatte dieses Restaurant ausgesucht, weil er mir hier den Antrag gemacht hatte. Sienna war mitgekommen, weil sie, in Dantes Worten, „furchtbare Angst hat, allein zu sein, seit ihr Mann ermordet wurde, Ana. Hab ein Herz.“

Ich hatte ein Herz gehabt. Ich hatte an meinem eigenen Hochzeitstag ein drittes Gedeck auflegen lassen.

Endlich fanden mich seine Augen. Sie wanderten zu meinem blutenden Arm, und für einen Moment flackerte etwas in ihnen auf. Dann stieß Sienna ein leises, gebrochenes Schluchzen aus, und was auch immer er gefühlt hatte, war verschwunden.

„Rocco“, fuhr er seinen Leibwächter an. „Bring meine Frau ins Krankenhaus. Ich bringe Sienna in Sicherheit.“

In Sicherheit. Mit ihr.

Er trug sie wie eine Braut durch die Hintertür hinaus. Mich berührte er nicht. Er fragte nicht, ob es mir gut ging. Die Tür fiel hinter ihnen ins Schloss, und ich stand allein in den Trümmern des Ortes, an dem er einst vor mir gekniet und mir die Ewigkeit versprochen hatte.

Rocco legte mir sein Jackett um die Schultern. Seine Stimme war sehr leise. „Mrs. Moretti. Es tut mir leid.“

Er war der Einzige, der das sagte.

Im Krankenhaus nähte eine junge Ärztin meinen Arm und machte dann den Ultraschall, um den ich gebeten hatte. Ich hielt die Luft an, bis ich es hörte. Diesen schnellen, flatternden Rhythmus. Trotzig. Lebendig.

„Ihrem Baby geht es gut“, sagte sie lächelnd. „Soll ich den Vater hereinholen?“

Ich sah auf meine Clutch hinunter. Darin lag ein kleines Samtkästchen mit einer goldenen Schleife. Mein Geschenk für Dante zum Hochzeitstag. In dem Kästchen lag ein Ultraschallbild, und auf die Rückseite hatte ich geschrieben: Hallo, Papa.

Die Schleife war mit meinem Blut getränkt.

„Nein“, sagte ich. „Der Vater ist beschäftigt.“

Als die Ärztin gegangen war, griff ich ins Futter meiner Handtasche und zog ein Handy heraus, das ich seit fünf Jahren nicht mehr eingeschaltet hatte. Ein Wegwerfhandy. Eine einzige Nummer gespeichert. Eine Nummer, mit der man auf drei Kontinenten einen Krieg auslösen konnte.

Es klingelte nur einmal.

„Anja.“ Die Stimme war tief, mit russischem Akzent, und ich hatte sie nicht mehr gehört seit dem Tag, an dem ich ihr den Rücken gekehrt hatte. Mein Vater. Nikolai Wolkow. Pachan der Wolkow-Bratwa.

Seit fünf Jahren hatte mich niemand mehr Anja genannt. Mein Mann wusste nicht einmal, dass das mein Name war.

„Papa“, flüsterte ich. „Ich will nach Hause.“

Stille. Ein Atemzug. Dann: „Bist du verletzt?“

„Er hat zugelassen, dass auf mich geschossen wird. Und dann hat er sie im Arm gehalten.“

Die Stille in der Leitung wurde zu Eis.

„Nenn mir seinen Namen, Dotschka, und er erlebt den Morgen nicht mehr.“

Ich schloss die Augen. „Nein. Der Tod ist zu einfach. Ich will, dass er lebt. Ich will, dass er ganz genau begreift, was er weggeworfen hat.“

„Dann solltest du etwas wissen“, sagte mein Vater langsam. „Ich habe seit dem Tag, an dem du gegangen bist, Männer auf dich angesetzt. Die Schützen heute Abend haben nicht auf Moretti gezielt.“

Mir gefror das Blut in den Adern.