Eine verbotene Trophäe für den Reichen

Lisa

Die Luft in der Trainingshalle war dicht und schwer, erfüllt vom Geruch von Schweiß, Haarspray und Ehrgeiz. Die Spiegelwand, unten vom Atem von zwanzig Mädchen beschlagen, spiegelte ein chaotisches Gewimmel wider: Beine, die im Takt der Zählung in die Höhe schnellten, vor Anstrengung verzogene Gesichter und die bunten Blitze der Pompons. Das Team „Falken“ probte eine neue Choreografie, und jeder Muskel in meinem Körper brannte gleichzeitig mit gerechtem und ungerechtem Feuer.

„Und fünf, sechs, sieben, acht! Plié, Kick, Jump! Los, Smirnowa, die Knie höher! Was ist los mit dir? Bist du auf einer Veteranenparade?“

Meine Stimme, heiser nach drei Stunden Training, durchschnitt die Luft und ließ keinen Raum für Widerspruch.

Ich fing meinen eigenen Blick im Spiegel auf – die Augen funkelten, auf meinen Wangen lag eine ungesunde Röte, und die dunkelkastanienbraunen Haare, zu einem straffen Pferdeschwanz gebunden, klebten an meinen Schläfen. Kapitänin. Verantwortlich für alles. Für die Synchronität, für die Stimmung, dafür, dass diese jungen Weicheier nicht schon beim ersten Anzeichen von Müdigkeit auseinanderliefen.

„Stopp!“, befahl ich und klatschte in die Hände.

Die Halle erstarrte, und das angestrengte Atmen von zwanzig Menschen wurde zum einzigen Geräusch.

„Ist das hier das Aufwärmprogramm für die Cheerleader eines Seniorenheims? Wo ist die Energie? Wo ist der Biss? Ich will eure strahlenden Lächeln sehen – von einem Ohr zum anderen –, selbst wenn eure Waden verkrampfen! Verstanden?“

Müde, aber gehorsame „Ja, Lisa“ ertönten. Ich nickte, gönnte ihnen eine Sekunde zum Durchatmen und griff nach meiner Wasserflasche.

In diesem Moment flog die schwere Hallentür mit einem Knall auf und ließ zusammen mit der kühlen Luft aus dem Flur eine laute, freche Welle männlichen Gelächters und eine dichte Spur teuren Parfüms herein.

Ich drehte mich nicht um.

Das musste ich nicht.

Ich wusste genau, wer es war.

An der Art, wie sich die Rücken der Hälfte meines Teams sofort aufrichteten, wie die Wangen rot wurden und die Augen hektisch umherhuschten, während sie versuchten, heimlich einen Blick in den Spiegel zu werfen. Daran, wie die zuvor schwere und arbeitsame Atmosphäre plötzlich elektrisch wurde, erfüllt von törichter mädchenhafter Erwartung.

Die „Falken“ der Basketballmannschaft.

Die Spitze der Nahrungskette an unserem College.

Und an der Spitze des Rudels – er.

Artem Dronow.

Reicher Schnösel. Schönling. Basketballspieler. Ein wandelndes Hormon und Gesprächsthema Nummer eins.

Sie gingen an der Halle vorbei, auf dem Weg zu ihren Umkleideräumen, laut miteinander redend und sich Bälle zuwerfend, vollkommen überzeugt von ihrem Recht, das Zentrum des Universums zu sein.

Meine Mädchen vergaßen ihre Müdigkeit sofort.

Die Schultern gingen nach hinten, die Brust nach vorne, und ihre Lächeln wurden plötzlich kokett und aufgesetzt.

Verräterinnen.

Ich runzelte die Stirn und schraubte den Deckel meiner Flasche auf.

„Hey, Sokolowa!“

Da war sie wieder – diese samtige Stimme mit ihrem spöttischen Unterton, die mir seit dem ersten Studienjahr in den Ohren lag.

„Quälst du deinen Harem schon wieder? Lass die Leine etwas lockerer, sonst sterben sie dir noch vor den Heimspielen weg.“

Langsam und mit übertriebener Geduld drehte ich mich um.

Er lehnte am Türrahmen und hatte seine Designer-Sporttasche lässig über die Schulter geworfen. Groß, fast eins neunzig, mit Schultern, die scheinbar nicht durch gewöhnliche Türrahmen passten. Das weiße Tanktop spannte sich über seinen durchtrainierten Oberkörper, und selbst die Trainingshose saß an ihm, als wäre sie direkt vom Laufsteg gekommen.

Und dann dieses berühmte Grinsen – weiße, viel zu perfekte Zähne und zusammengekniffene braune Augen, in denen die unumstößliche Überzeugung lag, dass sich die ganze Welt um ihn, Artem Dronow, drehte.

Neben ihm standen seine Kumpel, darunter Max Below, der Quarterback, der meine Stellvertreterin Katja mit derselben albernen Bewunderung ansah.

„Dronow“, sagte ich und nahm einen Schluck Wasser. „Deine Meinung zu meinen Trainingsmethoden interessiert mich ungefähr so sehr wie die Wettervorhersage auf dem Mars. Also überhaupt nicht. Geh in deinen Kraftraum und lass uns hart arbeitende Leute in Ruhe.“

Seine Kumpel kicherten, verstummten jedoch sofort unter Artems Blick. Er machte ein paar Schritte nach vorn, und sein Blick glitt langsam, abschätzend und unverfroren von meinem Kopf bis zu meinen Füßen.

Ich spürte, wie mir eine Gänsehaut über den Rücken lief – nicht vor Vergnügen, sondern vor purer Wut. Mein Sporttrikot – kein Designerstück, sondern ganz gewöhnliche Massenware – kam mir plötzlich furchtbar unbequem vor.

„Hart arbeitende Leute?“, schnaubte er. „Ich sehe zwanzig Puppen, die mit flauschigen Bällchen herumwedeln. Richtige Arbeit findet dort statt.“

Mit dem Daumen deutete er in Richtung des Kraftraums.

„Schweiß. Stahl. Ergebnisse. Und ihr hier … klatscht nur rhythmisch.“

Man konnte hören, wie in den Duschen Wasser aus einem Hahn tropfte.

Meine Mädchen erstarrten und warteten auf meine Reaktion. Sie liebten unsere Wortgefechte genauso, wie andere einen Boxkampf liebten.

Ich stellte die Flasche auf den Boden und verschränkte lässig die Arme vor der Brust.

„Ergebnisse?“, fragte ich nach. „Ach ja, du meinst die zwanzig Punkte Rückstand gegen die Adler letzten Samstag? Wirklich beeindruckendes Ergebnis. Besonders dein legendärer Wurf in den Korb des Gegners. Das war wahrhaft Schweiß und Stahl. Fast schon Poesie.“

Ein unterdrücktes Kichern ging durch die Reihen der Mädchen.

Artems Grinsen zuckte.

Treffer.

Alle Zeitungen hatten damals über dieses Debakel berichtet.

„Besser verlieren, als das ganze Leben am Spielfeldrand zu stehen und nur zuzusehen, wie andere spielen“, konterte er, doch seine Stimme war deutlich schärfer geworden.

„Oh, keine Sorge“, erwiderte ich mit einem breiten Grinsen und setzte genau jenes strahlende Lächeln auf, das ich von meinen Cheerleadern verlangte. „Wir schauen sehr aufmerksam zu. Und wir machen uns Notizen. Zum Beispiel darüber, wie du lieber deine Instagram-Likes überprüfst, anstatt Freiwürfe zu trainieren. Äußerst lehrreich.“

Er legte den Kopf leicht schief.

In seinen Augen blitzte etwas Neues auf.

Nicht bloß Ärger.

Neugier.

Wie bei einem Raubtier, das bemerkt, dass seine gewohnte Beute plötzlich die Zähne zeigt.

„Notizen also?“

Er trat noch näher.

Jetzt lag kaum mehr als ein Meter zwischen uns.

Ich konnte seinen Geruch wahrnehmen – nicht nur das Parfüm, sondern etwas Würziges, Männliches, Sportliches.

„Und wie viele Notizen hast du über mich, Sokolowa? Hast du vielleicht ein eigenes Heft angelegt? Mit kleinen Herzchen auf dem Umschlag?“

Sein Atem streifte mein Gesicht.

Ich wich keinen Zentimeter zurück und hob nur das Kinn.

„Dronow, das Einzige, was ich mir im Zusammenhang mit dir anschaffen möchte, ist ein Elektroschocker mit Fernbedienung. Um einen angemessenen Sicherheitsabstand zu gewährleisten. Herzchen sind nicht mein Stil.“

Er lachte auf – kurz und dunkel.

Sein Blick glitt über meine Lippen und traf dann wieder meine Augen.

Die Spannung zwischen uns hing wie ein greifbarer Schleier in der Luft.

Das war längst mehr als nur ein Wortgefecht.

Es war ein Duell.

„Na gut, Schönheiten“, sagte er schließlich, wandte den Blick ab und sprach die ganze Mannschaft an, wodurch der beinahe magische Bann zwischen uns zerbrach. „Übertreibt es nicht. Ihr habt ohnehin nicht besonders viel im Kopf. Am Ende verbraucht ihr noch die letzten Gehirnzellen für eure Synchronität.“

Er drehte sich um und ging, ohne sich noch einmal umzusehen, in Richtung Umkleidekabine. Sein Rudel folgte ihm sofort.

Die Tür fiel ins Schloss.

Die Luft war wieder einfach nur Luft, die nach Schweiß und Erschöpfung roch.

Ich atmete aus und bemerkte erst jetzt, dass ich die ganze Zeit die Luft angehalten hatte.

„Er hat auf diiiich geaaachtet!“, sang Katja und kam zu mir gelaufen, während sie sich an meinem Arm festhielt. Ihre Augen leuchteten wie zwei Scheinwerfer. „Lisa, er hat dich angesehen wie ... wie ein Hungriger!“

„Er hat mich angesehen wie eine weitere Trophäe, die sich ihm noch nicht in die Hände werfen will“, schnitt ich ihr das Wort ab und wandte mich abrupt wieder dem Spiegel zu.

Mein Herz hämmerte noch immer irgendwo in meiner Kehle.

Unsinn.

Nichts als Adrenalin nach diesem Schlagabtausch.

„Und jetzt Schluss damit. Alle zusammen! Die Choreografie von vorn – ab dem ersten Jump! Und ich will hier keine verliebten Kätzchen sehen, sondern Sportlerinnen! Verstanden?“

Ein Chor müder „Verstanden“ erklang, diesmal deutlich weniger begeistert.

Die Mädchen nahmen ihre Positionen ein, tuschelten miteinander und warfen mir verstohlene Blicke zu.

Ich fing mein Spiegelbild auf.

Mein Gesicht glühte noch immer.

Ich hasste ihn.

Ich hasste seine arrogante Selbstsicherheit, seine durch Papas Geld erkauften Privilegien, seine Fähigkeit, allein durch sein Auftauchen meine Stimmung zu zerstören und mich zur Weißglut zu treiben.

Ich war hier, um mir ein Stipendium zu verdienen, um im Leben voranzukommen – nicht um an seinen dummen Spielchen teilzunehmen.

Doch am meisten hasste ich mich selbst dafür, dass etwas in mir immer noch leicht zitterte.

Nicht vor Angst.

Vor etwas anderem.

Etwas Scharfem.

Stechendem.

Gefährlichem.

Ich holte tief Luft und schrie meine eigenen Gedanken nieder:

„Und fünf, sechs, sieben, acht! Mit Kraft! Mit einem Lächeln! Los, Falken! Zeigen wir ihnen, wer die Könige dieser Arena sind!“

Und zwanzig Mädchen sprangen gleichzeitig los und gaben sich ganz der Bewegung hin.

Ich führte sie an und versuchte dabei, nicht an die braunen Augen zu denken, die mir scheinbar noch immer in den Rücken brannten.