3

Meine Güte, Addie, was ist, wenn sie ihre Sommersprossen hasst? Blödmann.

„Megan“, antwortet sie und buchstabiert mir den Namen . Meine Hand zittert, als ich sorgfältig ihren Namen und eine kurze Dankesnotiz schreibe . Meine Unterschrift ist schlampig, aber sie drückt so ziemlich meine gesamte Existenz aus. Ich gebe ihr das Buch zurück und bedanke mich mit einem aufrichtigen Lächeln. Als die nächste Leserin näher kommt, legt sich ein Druck auf mein Gesicht. Jemand starrt mich an. Aber das ist ein verdammt dummer Gedanke, denn alle starren mich an. Ich versuche, es zu ignorieren und schenke der nächsten Leserin ein breites Lächeln, aber das Gefühl wird nur stärker, bis es sich anfühlt, als würden Bienen unter meiner Haut summen, während mir eine Taschenlampe an die Haut gehalten wird. Es ist … es ist anders als alles, was ich je zuvor gefühlt habe. Die Härchen in meinem Nacken stellen sich auf und ich spüre, wie meine Wangen knallrot werden. Die Hälfte meiner Aufmerksamkeit gilt dem Buch, das ich signiere, und dem begeisterten Leser, die andere Hälfte der Menge. Mein Blick schweift unauffällig durch den Laden und versucht , die Quelle meines Unbehagens zu ergründen, ohne es sich anzumerken. Mein Blick bleibt an einer einsamen Person hängen, die ganz hinten steht. Ein Mann. Die Menge verhüllt den Großteil seines Körpers, nur Teile seines Gesichts lugen durch die Lücken zwischen den Köpfen hervor . Doch was ich sehe, lässt meine Hand mitten im Schreiben erstarren. Seine Augen. Die einen so dunkel und bodenlos, dass es sich anfühlt, als würde man in einen Brunnen starren. Und die anderen, ein so helles Eisblau, dass es fast weiß ist und mich an die Augen eines Huskys erinnert. Eine Narbe verläuft quer durch das verfärbte Auge, als würde sie nicht ohnehin schon Aufmerksamkeit fordern. Als sich jemand räuspert, zucke ich zusammen, reiße den Blick los und schaue zurück zum Buch. Mein Filzstift lag an derselben Stelle und hat einen großen schwarzen Tintenfleck hinterlassen. „Entschuldigung“, murmele ich und unterschreibe. Ich greife nach einem Lesezeichen, unterschreibe auch das und stecke es als Entschuldigung in das Buch. Die Leserin strahlt mich an, den Fehler schon vergessen, und huscht mit ihrem Buch davon. Als ich mich umdrehe und den Mann sehe, ist er verschwunden. „Addie, du brauchst dringend Sex.“ Ich schließe den Strohhalm in meine Lippen und schlürfe meinen Blaubeer-Martini so tief, wie es mein Mund zulässt. Daya, meine beste Freundin, mustert mich völlig unbeeindruckt und ungeduldig, wenn man ihre hochgezogene Stirn betrachtet. Ich glaube, ich brauche einen größeren Mund. Mehr Alkohol würde hineinpassen. Ich sage das nicht laut, denn ich wette meine linke Pobacke , dass sie ihn als Nächstes für einen größeren Schwanz benutzen würde. Als ich weiter am Strohhalm sauge, greift sie herüber und reißt mir den Plastikstrohhalm von den Lippen. Ich habe den Boden des Glases vor gut fünfzehn Sekunden erreicht und habe gerade Luft durch den Strohhalm gesaugt. So viel Action hat mein Mund seit einem Jahr nicht mehr erlebt. „Boah, Privatsphäre“, murmele ich und stelle das Glas ab. Ich weiche Dayas Blick aus und suche im Restaurant nach der Kellnerin, um einen weiteren Martini zu bestellen. Je schneller ich den Strohhalm wieder im Mund habe, desto schneller Ich kann diesem Gespräch noch etwas aus dem Weg gehen. „Lass dich nicht aus der Ruhe bringen, du Schlampe. Du bist echt schlecht darin.“ Unsere Blicke treffen sich, ein Moment vergeht, und wir brechen beide in Gelächter aus. „Ich bin anscheinend auch schlecht darin, flachgelegt zu werden“, sage ich, nachdem unser Lachen verebbt ist. Daya sieht mich sarkastisch an. „Du hattest genug Gelegenheiten. Du nutzt sie nur nicht. Du bist eine heiße 26 -Jährige mit Sommersprossen, einem tollen Paar Titten und einem umwerfenden Hintern. Die Männer warten hier draußen.“ Ich zucke mit den Achseln und lenke erneut ab.

Daya hat nicht ganz unrecht – zumindest was die Optionen angeht. Mich interessiert nur keine davon . Sie langweilen mich alle. Ich bekomme nur die Antwort: „Was hast du an?“ und „Willst du vorbeikommen?“, zwinkernde Miene um ein Uhr morgens . Ich trage die gleiche Jogginghose wie letzte Woche, habe einen mysteriösen Fleck im Schritt und nein, ich will verdammt noch mal nicht vorbeikommen. Sie streckt erwartungsvoll die Hand aus. „Gib mir dein Handy.“ Ich reiße die Augen auf. „Verdammt, nein.“ „Adeline Reilly.

Gib mir. Dein. Verdammtes. Handy.“ „Oder was?“, spotte ich. „Oder ich werfe mich über den Tisch, blamiere dich total und setze mich trotzdem durch.“ Endlich fällt mein Blick auf unsere Kellnerin, und ich winke sie heran. Verzweifelt. Sie eilt herbei, wahrscheinlich weil sie denkt, ich hätte ein Haar im Essen gefunden, obwohl meine beste Freundin gerade eins im Arsch hat. Ich zögere noch ein bisschen und frage die Kellnerin, was sie am liebsten trinkt. Ich würde die Getränkekarte ein zweites Mal durchsehen, wenn es nicht unhöflich wäre, sie warten zu lassen, solange sie noch andere Tische hat. Also entscheide ich mich leider für einen Erdbeer-Martini statt für den grünen Apfel, und die Kellnerin eilt wieder davon. Seufz. Ich gebe ihr das Handy und drücke es Daya, immer noch ausgestreckt, extra fest in die Hand, weil ich sie hasse. Sie lächelt triumphierend und beginnt zu tippen, das schelmische Glitzern in ihren Augen wird immer heller. Ihre Daumen drehen sich im Turbotempo, sodass die goldenen Ringe, die sie umschließen , fast verschwimmen. Ihre salbeigrünen Augen leuchten von einer Boshaftigkeit, die man nur in Satans Bibel. Wenn ich ein bisschen graben würde, würde ich bestimmt auch irgendwo dort ein Bild von ihr finden . Eine Sexbombe mit dunkelbrauner Haut, glattem schwarzen Haar und einem goldenen Ring in der Nase.

Wahrscheinlich ist sie ein böser Sukkubus oder so etwas. „Wem schreibst du?“, stöhne ich und stampfe beinahe mit den Füßen wie ein Kind. Ich halte mich zurück, bin aber kurz davor, meiner sozialen Angst freien Lauf zu lassen und etwas Verrücktes zu tun, wie mitten im Restaurant einen Wutanfall zu bekommen. Es hilft wahrscheinlich nicht, dass ich gerade bei meinem dritten Martini bin und mich ein bisschen abenteuerlustig fühle. Sie blickt auf, sperrt mein Handy und gibt es mir ein paar Sekunden später zurück. Ich entsperre es sofort wieder und beginne, meine Nachrichten zu durchsuchen. Ich stöhne erneut laut auf , als ich sehe, dass sie Greyson eine Sexnachricht geschickt hat. Nicht eine SMS. Sondern eine Sexnachricht. „Komm heute Abend vorbei und leck meine Muschi.“ „Ich habe mich so sehr nach deinem riesigen Schwanz gesehnt“, lese ich trocken vor. Das ist noch nicht einmal alles. Der Rest dreht sich darum, wie geil ich bin und wie ich mich jede Nacht beim Gedanken an ihn berühre. Ich knurre und werfe ihr den schmutzigsten Blick zu, der mir möglich ist.

Gegen mein Gesicht würde ein Müllcontainer aussehen wie das Haus von Mr. Clean. „Das würde ich nicht mal sagen!“, beschwere ich mich. „Das klingt nicht mal nach mir, du Schlampe.“ Daya kichert, die winzige Lücke zwischen ihren Vorderzähnen ist deutlich zu sehen.

Ich hasse sie wirklich. Mein Handy pingt. Daya hüpft fast auf ihrem Stuhl herum, während ich überlege, die Kontaktdaten von 1000 Ways to Die zu googeln, damit ich ihnen eine neue Story schicken kann. „Lies sie“, verlangt sie und ihre gierigen Hände greifen schon nach meinem Handy, damit sie sehen kann, was er gesagt hat. Ich reiße es ihr aus der Reichweite und rufe die Nachricht auf. GREYSON: Wurde auch Zeit, dass du zur Vernunft kommst, Baby. Bin um 8 da. „Ich weiß nicht, ob ich dir das schon mal gesagt habe, aber ich hasse dich wirklich“, brummele ich und schaue sie erneut finster an. Sie lächelt und schlürft an ihrem Drink. „Ich liebe dich auch, Baby .“ „Verdammt, Addie, ich habe dich vermisst“, haucht Greyson mir in den Nacken und drückt mich gegen die Wand. Mein Steißbein wird morgen früh blau sein. Ich verdrehe die Augen, als er wieder an meinem Nacken schlürft, stöhne auf, als er seinen Schwanz in die Spitze meiner Schenkel rammt. Ich beschloss, dass ich mich zusammenreißen und Dampf ablassen musste , und habe Greyson nicht abgesagt, wie ich es eigentlich wollte. Wie ich es eigentlich will. Ich bereue diese Entscheidung. Derzeit drückt er mich in meinem gruseligen Flur gegen die Wand. Altmodische Wandleuchter säumen die blutroten Wände, mit Dutzenden von Familienfotos aus den dazwischenliegenden Generationen. Ich habe das Gefühl, sie beobachten mich mit Verachtung und Enttäuschung, während sie mit ansehen, wie ihr Nachkomme direkt vor ihren Augen verprügelt wird . Nur ein paar Lichter funktionieren, und sie beleuchten nur die Spinnweben, von denen sie wimmeln. Der Rest des Flurs liegt im Dunkeln, und ich warte nur darauf, dass der Dämon aus „The Grudge“ hervorgekrochen kommt, um einen Vorwand zum Weglaufen zu haben. Ich würde Greyson jetzt auf dem Weg nach draußen definitiv ein Bein stellen, und ich schäme mich nicht im Geringsten. Er murmelt mir noch ein paar schmutzige Dinge ins Ohr, während ich die Wandleuchte über unseren Köpfen inspiziere. Greyson hat mal beiläufig erwähnt, dass er Angst vor Spinnen hat. Ich frage mich, ob ich unauffällig nach oben greifen, eine Spinne aus ihrem Netz ziehen und sie Greyson hinten ins Hemd stecken kann. Das würde ihm den Hintern einheizen und ihn dazu bringen, hier rauszukommen, und er wäre wahrscheinlich zu verlegen, um noch einmal mit mir zu reden.