Die mafia die mich verfolgt (dunkle Romanze)

Prolog Die Fenster meines Hauses zittern unter der Kraft des Donners, der über den Himmel rollt. In der Ferne schlägt ein Blitz ein und erhellt die Nacht. In diesem kurzen Augenblick zeigen die wenigen Sekunden blendenden Lichts den Mann, der vor meinem Fenster steht. Er beobachtet mich. Er beobachtet mich immer.

Ich tue alles wie immer. Mein Herz setzt einen Schlag aus und rast dann, mein Atem wird flach und meine Hände werden feucht. Egal, wie oft ich ihn sehe, er löst immer die gleiche Reaktion in mir aus.

Angst.

Und Aufregung.

Ich weiß nicht, warum mich das erregt. Irgendetwas muss mit mir nicht stimmen. Es ist nicht normal, dass flüssige Hitze durch meine Adern fließt und ein brennendes Kribbeln hinterlässt. Es ist nicht normal, dass ich mir Gedanken über Dinge mache, die ich nicht sollte.

Kann er mich jetzt sehen? Nur mit einem dünnen Tanktop bekleidet, durch das meine Brustwarzen ragen? Oder mit den Shorts, die meinen Hintern kaum bedecken? Gefällt ihm der Anblick?

Natürlich.

Deshalb beobachtet er mich, nicht wahr? Deshalb kommt er jede Nacht zurück und wird mit seinen lüsternen Blicken immer dreister, während ich ihn stumm herausfordere. In der Hoffnung, dass er näher kommt, damit ich einen Grund habe, ihm ein Messer an die Kehle zu halten.

Die Wahrheit ist: Ich habe Angst vor ihm. Schreckliche Angst, genau genommen.

Aber der Mann, der vor meinem Fenster steht, gibt mir das Gefühl , in einem dunklen Raum zu sitzen, nur ein einzelnes Licht scheint vom Fernseher, auf dem ein Horrorfilm läuft. Es ist furchteinflößend, und ich möchte mich am liebsten verstecken, aber ein bestimmter Teil von mir hält mich still und setzt mich dem Grauen aus.

Das findet einen kleinen Nervenkitzel darin.

Es ist wieder dunkel, und die Blitze schlagen in weiter entfernten Gegenden ein .

Mein Atem wird immer schneller. Ich kann ihn nicht sehen, aber er kann mich sehen.

Ich reiße meinen Blick vom Fenster los und drehe mich um, um hinter mir im dunklen Haus, paranoid, dass er irgendwie einen Weg hineingefunden hat. Egal wie tief die Schatten in Parsons Manor sind, der schwarz-weiß karierte Boden scheint immer sichtbar.

Ich habe dieses Haus von meinen Großeltern geerbt. Meine Urgroßeltern hatten das dreistöckige viktorianische Haus Anfang der 40er Jahre mit Blut, Schweiß, Tränen und dem Leben von fünf Bauarbeitern erbaut.

Der Legende nach – oder besser gesagt, Nana sagt – fing das Haus Feuer und starb während der Rohbauphase . Ich konnte keine Zeitungsartikel zu diesem unglücklichen Ereignis finden , aber die Seelen, die das Manor heimsuchen, stinken nach Verzweiflung. Nana erzählte immer grandiose Geschichten, die meinen Eltern Augenrollen entlockten . Mama glaubte Nana nie etwas, was sie sagte, aber ich glaube, sie wollte es einfach nicht. Manchmal höre ich nachts Schritte. Sie könnten von den Geistern der Arbeiter stammen, die bei dem tragischen Brand vor achtzig Jahren ums Leben kamen, oder von dem Schatten, der vor meinem Haus steht. Der mich beobachtet. Der mich immer beobachtet. Kapitel 1 Der Manipulator Manchmal habe ich sehr düstere Gedanken über meine Mutter – Gedanken, die keine vernünftige Tochter je haben sollte. Manchmal bin ich nicht immer bei Verstand. „Addie, du bist lächerlich“, sagt Mom durch den Lautsprecher meines Handys. Ich starre es wütend an und weigere mich, mit ihr zu streiten. Als ich nichts zu sagen habe, seufzt sie laut. Ich rümpfe die Nase. Es haut mich um, dass diese Frau Nana immer dramatisch genannt hat, aber ihr eigenes Gespür für Dramatik nicht erkennt. „Nur weil deine Großeltern dir das Haus geschenkt haben, heißt das nicht, dass du auch wirklich darin wohnen musst. Es ist alt, und wir würden allen in der Stadt einen Gefallen tun, wenn sie es abreißen würden .“ Ich schlage meinen Kopf gegen die Kopfstütze, verdrehe die Augen und versuche, unter dem fleckigen Dach meines Autos Geduld zu finden . Wie habe ich es geschafft, Ketchup da hochzubekommen? „Und nur weil es dir nicht gefällt, heißt das nicht, dass ich nicht darin leben kann“, erwidere ich trocken. Meine Mutter ist eine Zicke. Schlicht und ergreifend. Sie war schon immer empfindlich , und ich kann beim besten Willen nicht verstehen, warum. „Du wohnst dann eine Stunde von uns entfernt! Dann kannst du uns bestimmt nicht besuchen, oder?“ Oh, wie soll ich das bloß überstehen? Ich bin mir ziemlich sicher, dass meine Frauenärztin auch eine Stunde entfernt wohnt, aber ich bemühe mich trotzdem, sie einmal im Jahr zu sehen. Und diese Besuche sind viel schmerzhafter. „Nö“, antworte ich und drücke die P-Taste. Ich habe diese Unterhaltung satt. Meine Geduld reicht nur für ganze sechzig Sekunden, wenn ich mit meiner Mutter rede. Danach bin ich völlig erschöpft und habe keine Lust mehr, das Gespräch am Laufen zu halten . Wenn es nicht das eine ist, dann das andere. Sie findet immer etwas, worüber sie sich beschweren kann. Diesmal habe ich mich dafür entschieden , in dem Haus zu wohnen, das mir meine Großeltern geschenkt haben. Ich bin in Parsons Manor aufgewachsen , bin neben den Geistern durch die Flure gerannt und habe mit Nana Kekse gebacken. Ich habe schöne Erinnerungen hier – Erinnerungen, die ich nicht loslassen möchte, nur weil Mama nicht mit Nana klarkam. Ich habe die Spannungen zwischen ihnen nie verstanden, aber als ich älter wurde und Mamas Biss und hinterhältige Beleidigungen als das zu verstehen begann, was sie waren, ergaben sie Sinn. Nana hatte immer eine positive, optimistische Lebenseinstellung und sah die Welt durch eine rosarote Brille. Sie lächelte und summte immer vor sich hin, während Mom mit einem ewigen finsteren Gesichtsausdruck verflucht ist und das Leben betrachtet, als wäre ihre Brille zerbrochen, als sie aus Nanas Vagina gestoßen wurde. Ich weiß nicht, warum sie sich charakterlich nie über die eines Stachelschweins hinaus entwickelt hat – sie wurde nie zu einem stacheligen Biest erzogen. Als ich aufwuchs, hatten meine Eltern ein Haus nur eine Meile von Parsons Manor entfernt. Sie konnte mich kaum ertragen, also verbrachte ich den Großteil meiner Kindheit in diesem Haus. Erst als ich zum College ging, zog Mom aus der eine Stunde entfernten Stadt weg. Als ich das College abbrach, zog ich bei ihr ein, bis ich wieder auf die Beine kam und meine Karriere als Schriftstellerin in Gang kam. Und als das geschah, beschloss ich, durch das Land zu reisen, ohne mich jemals wirklich an einem Ort niederzulassen. Nana starb vor etwa einem Jahr und schenkte mir das Haus in ihrem Testament, aber meine Trauer hinderte mich daran, nach Parsons Manor zu ziehen . Bis jetzt. Mom seufzt wieder durchs Telefon. „Ich wünschte nur, du hättest mehr Ehrgeiz im Leben, anstatt in der Stadt zu bleiben, in der du aufgewachsen bist, Süße. Mach mehr aus deinem Leben, als in diesem Haus zu verkümmern wie deine Großmutter. Ich will nicht, dass du so wertlos wirst wie sie.“ Ein Knurren huscht über mein Gesicht, Wut rast durch meine Brust. „Hey, Mom?“ „Ja?“ „Verpiss dich.“ Ich lege auf und haue wütend mit dem Finger aufs Display, bis ich das verräterische Klingeln höre, das das Gespräch beendet. Wie kann sie es wagen, so über ihre eigene Mutter zu sprechen, wo sie doch alles geliebt und geschätzt wurde? Nana hat sie ganz sicher nicht so behandelt wie mich, so viel ist sicher. Ich reiße eine Seite aus Moms Buch, seufze melodramatisch und drehe mich um, um aus dem Seitenfenster zu schauen. Besagtes Haus ragt hoch auf, die Spitze des schwarzen Daches ragt durch die düsteren Wolken und ragt über das ausgedehnte Waldgebiet, als wolle es sagen: Ihr sollt mich fürchten.

Wenn ich über meine Schulter blicke, ist das dichte Baumdickicht nicht gerade einladend – ihre Schatten kriechen mit ausgestreckten Klauen aus dem Dickicht. Ich zittere und genieße das unheilvolle Gefühl, das von diesem kleinen Teil der Klippe ausgeht. Es sieht genauso aus wie in meiner Kindheit und es ist nicht weniger aufregend für mich, in die unendliche Schwärze zu blicken. Parsons Manor liegt auf einer Klippe mit Blick auf die Bucht und hat eine meilenlange Auffahrt, die durch ein dichtes Waldgebiet führt. Die Baumgruppe trennt dieses Haus vom Rest der Welt und gibt einem das Gefühl, wirklich allein zu sein. Manchmal fühlt es sich an, als wäre man auf einem ganz anderen Planeten, von der Zivilisation ausgeschlossen. Die ganze Gegend hat eine bedrohliche, traurige Aura. Und ich liebe es verdammt noch mal. Das Haus beginnt zu verfallen, aber mit ein bisschen Pflege lässt es sich wieder wie neu renovieren. Hunderte von Schlingpflanzen ranken an allen Seiten des Gebäudes empor und klettern zu den Wasserspeiern, die auf beiden Seiten des Herrenhauses auf dem Dach postiert sind. Die schwarze Fassade verblasst zu einem Grau und beginnt abzublättern , und die schwarze Farbe um die Fenster blättert ab wie billiger Nagellack. Ich muss jemanden beauftragen, der die große Veranda renoviert, da sie auf einer Seite durchhängt . Der Rasen müsste schon lange geschnitten werden; die Grashalme sind fast so hoch wie ich, und die drei Hektar große Lichtung strotzen vor Unkraut. Ich wette, seit dem letzten Mähen haben sich viele Schlangen eingelebt . Nana pflegte den dunklen Schatten des Herrenhauses im Frühling mit bunten Blüten auszugleichen . Hyazinthen, Primeln, Veilchen und Rhododendren. Und im Herbst würden Sonnenblumen an den Seiten des Hauses emporranken, die leuchtenden Gelb- und Orangetöne der Blütenblätter bildeten einen wunderschönen Kontrast zur schwarzen Fassade. Wenn die Jahreszeit es erfordert, kann ich vor dem Haus wieder einen Garten anlegen . Diesmal werde ich auch Erdbeeren, Salat und Kräuter pflanzen. Ich bin tief in Gedanken versunken, als mein Blick an einer Bewegung von oben hängen bleibt. Vorhänge flattern im einzigen Fenster ganz oben im Haus. Der Dachboden. Soweit ich weiß, gibt es dort oben keine Klimaanlage. Nichts sollte diese Vorhänge bewegen können, aber dennoch zweifle ich nicht an dem, was ich gesehen habe. Zusammen mit dem aufziehenden Sturm im Hintergrund sieht Parsons Manor aus wie eine Szene aus einem Horrorfilm.