Die letzte Sonne

Mein Ehemann, der Vampirkönig, zapfte mir drei Jahre lang jede Nacht mein Blut ab, um meine Stiefschwester schön zu halten.

Heute Abend legte er mir die Scheidungspapiere vor und sagte, ich sollte dankbar sein, dass er mich so lange am Leben gelassen hatte.

Ich unterschrieb mit Fingern, die so blutleer waren, dass sie den Stift nicht halten konnten, ohne zu zittern.

Er wusste nicht, dass mein Blut das Einzige war, was sein Königreich vor dem Zusammenbruch bewahrte – und ich war bei meinem letzten halben Liter angelangt.

Lena Voss. Das ist der Name, den ich auf die Sterbeurkunde schrieb, die sie Scheidungsvereinbarung nannten.

Der Stift rutschte ab. Ein Tropfen meines Blutes – dünn, blass, kaum noch rot – fiel auf das Papier. Er sickerte in das Pergament ein und leuchtete eine halbe Sekunde lang auf, bevor er verschwand.

Caspian bemerkte es nicht. Er bemerkte nie etwas an mir.

„Schneller, Lena", sagte er. Er stand am Fenster seines Penthouse-Büros, sechzig Stockwerke über der Stadt. Die Lichter der Skyline spiegelten sich in seinen schwarzen Augen. Er sah mich nicht an. Er sah auf sein Handy. „Viviennes Krönung ist in zwei Stunden. Du musst weg sein, bevor die Kameras kommen."

Vivienne. Meine Stiefschwester. Die Frau, die mich als Königin des Valdric-Vampirhofs ablösen würde.

„Ich habe eine Frage", sagte ich. Meine Stimme klang wie reißendes Papier. „Zum Vergleich."

„Es gibt keinen Vergleich", sagte Caspian. Er tippte etwas auf seinem Handy. „Du hast nichts in diese Ehe eingebracht. Du gehst mit nichts."

Das war eine Lüge.

Ich hatte mein Blut eingebracht.

In der Vampirwelt ist menschliches Blut eine Währung. Aber mein Blut – das Blut einer Solaris-Blutlinie, der letzten lebenden Nachfahrin der Sonnenpriester – war nicht nur Währung. Es war eine Waffe. Ein einziger Tropfen konnte einen sterbenden Vampir heilen. Eine Phiole konnte einen Schutzbann speisen, der eine ganze Stadt beschützte.

Caspians Königreich war drei Jahre lang durch Bannkreise geschützt gewesen, die mit meinem Blut gemalt wurden. Seine Soldaten tranken vor der Schlacht verdünnte Phiolen davon und wurden unaufhaltbar. Sein Hof florierte, weil ich jeden Monat im Keller an einen medizinischen Stuhl geschnallt und so lange ausgesaugt wurde, bis ich ohnmächtig wurde.

Aber das Blut wurde Vivienne zugeschrieben.

Sie hatte Caspian erzählt, sie sei die Solaris-Erbin. Sie trug das sonnenförmige Muttermal – von einem Schwarzmarkt-Tätowierer in Prag auf ihre Hüfte tätowiert. Sie saß während der Zeremonien auf dem Spenderthron, während ich im Keller lag, Nadeln in den Armen, und zusah, wie mein Leben in Plastikbeutel floss.

„Unterschreib die letzte Seite", befahl Caspian.

Ich blätterte dorthin. Meine Sicht verschwamm. Die Worte schwammen.

*Die Spenderin verzichtet hiermit auf alle Ansprüche auf Blutschuld, ehelichen Schutz und Zuflucht innerhalb des Valdric-Hofs.*

Blutschuld. Das war das Vampirgesetz, das besagte: Wenn jemand Blut gab, um das Leben eines Vampirs zu retten, schuldete dieser Vampir ihm eine ewige Schuld. Caspian schuldete mir Tausende von Schulden. Jeder Soldat, den ich geheilt hatte. Jeder Bannkreis, den ich gespeist hatte.

Dieses Papier löschte alles davon aus.

„Wenn ich das unterschreibe", flüsterte ich, „habe ich keinen Schutz mehr. Jeder Vampir kann mich jagen."

„Dann bleib drinnen", sagte Caspian. Er sah mich endlich an. Sein Blick glitt über meinen Körper – die blau geschlagenen Arme, die eingefallenen Wangen, den medizinischen Port, der noch immer in meinem Hals implantiert war.

Er sah alles. Er empfand nichts.

„Du warst ein nützliches Gefäß, Lena", sagte er. „Aber Vivienne ist die wahre Solaris. War sie schon immer. Du warst nur … ein Speicher."

Ein Speicher.

Drei Jahre Ehe. Drei Jahre Bluten. Drei Jahre lang zusehen, wie er meine Stiefschwester auf Galas küsste, während ich mich in einem verschlossenen Zimmer erholte.

Und ich war ein Speicher.

Ich unterschrieb das Papier.

Caspian nahm es, ohne meine Finger zu berühren. Er ging zur Tür.

„Ein Wagen bringt dich zur Grenze", sagte er. „Komm nicht zurück."

Er hielt inne. Einen Moment lang verkrampfte sich seine Hand am Türrahmen. Seine Nasenflügel bebten.

„Warum riechst du immer so?", murmelte er, fast zu sich selbst. „Nach Sonnenlicht. Es ist … ablenkend."

Dann ging er.

Er wusste nicht, dass der Geruch nach Sonnenlicht die Solaris-Bindung war – der heilige Duft, den ein Vampir nur bei seiner wahren Schicksalsgefährtin wahrnehmen konnte.

Er hatte mich drei Jahre lang gerochen und es auf den Lufterfrischer geschoben.

Ich presste meine Hand gegen den medizinischen Port in meinem Hals. Er pochte mit einem dumpfen, entzündeten Schmerz. Sie hatten heute Morgen Blut genommen. Zwei Liter. Für Viviennes „Krönungsglanz".

Ich hatte vielleicht noch drei Liter in meinem Körper. Ein Mensch braucht mindestens vier zum Überleben.

Ich stand auf. Der Raum kippte. Ich klammerte mich am Schreibtisch fest.

Auf Caspians Bildschirm zeigte ein Live-Feed den Ballsaal unten. Vivienne stand auf einer Bühne in einem goldenen Kleid und winkte einer Menge von Vampiren zu. Sie war strahlend. Sie leuchtete – buchstäblich leuchtete sie mit gestohlenem Solaris-Licht.

Meinem Licht.

Ich wandte mich vom Bildschirm ab und ging zum Dienstaufzug.

Heute Nacht würde Vivienne Königin werden.

Und heute Nacht würden die Bannkreise, die das Königreich schützten, zu sterben beginnen – denn die wahre Solaris ging, und sie hatte fast kein Blut mehr.