Kapitel 2

Ich heiratete Luca Moretti vor drei Jahren, weil er mir das Gefühl gab, sicher zu sein.

Ironisch, wenn man bedachte, womit er sein Geld verdiente.

Wir lernten uns kennen, weil seine Männer mich versehentlich entführten.

Eine Verwechslung.

Sie hielten mich für die Tochter eines Rivalen.

Bis Luca bemerkte, dass sie die falsche Frau erwischt hatten, hatte ich bereits einem Wachmann mit einer Champagnerflasche die Nase gebrochen und einem anderen in die Hand gebissen.

Er betrat den Raum, warf einen einzigen Blick auf mich — barfuß, mit wildem Blick, eine zerbrochene Flasche in der Hand — und fing an zu lachen.

„Falsches Mädchen“, sagte sein Lieutenant.

„Nein“, murmelte Luca leise, ohne den Blick von mir zu lösen. „Ich glaube, sie ist genau die Richtige.“

Er brachte mich persönlich nach Hause.

Am nächsten Tag schickte er Blumen.

Dann am darauffolgenden.

Und danach jeden einzelnen Tag einen ganzen Monat lang, bis ich endlich einem Abendessen zustimmte.

Er war charmant.

Gefährlich charmant.

Die Art Mann, bei der man völlig vergaß, dass sein Nachname in FBI-Akten auftauchte.

Und als mein Vater starb, bei einem Raubüberfall, der vielleicht zufällig gewesen war und vielleicht auch nicht, hielt Luca mich zusammen.

Er stand neben mir auf der Beerdigung.

Regelte alles.

Und schaffte es irgendwie, dass die Welt wieder erträglich wirkte.

Als er mir später einen Antrag machte, sagte ich deshalb Ja.

Nicht wegen seines Imperiums.

Nicht wegen des Geldes.

Sondern weil er mir direkt in die Augen sah und sagte:

„Du wirst nie wieder allein sein, Sienna.“ Seine Stimme war ruhig gewesen. „Das verspreche ich dir.“

Er log.

Die Einsamkeit begann nach sechs Monaten, als Valentina Ricci aus Mailand zurückkehrte.

Seine Exfreundin.

Seine erste große Liebe.

Die Tochter einer anderen mächtigen Familie, atemberaubend schön, messerscharf und perfekt darin, mich klein fühlen zu lassen.

„Sie ist nur eine Geschäftspartnerin“, sagte Luca damals. „Unsere Familien verbindet eine lange Geschichte.“ Kurz hielt er inne. „Ich kann sie nicht einfach abschneiden.“

Ich nickte.

Weil ich ihm vertraute.

Dann kamen die langen Nächte voller „Meetings“.

Telefonate, für die er den Raum verließ.

Wochenenden in Atlantic City, zu denen ich plötzlich nicht mehr eingeladen wurde.

Ich kochte jeden Abend Essen und saß anschließend allein an einem Tisch für zwei Personen.

Marco, Lucas rechte Hand, vermied irgendwann meinen Blick.

Und die Männer an der Tür sahen mich nicht mehr respektlos an.

Sondern mit etwas, das viel schlimmer war.

Mitleid.

Alle wussten Bescheid, lange bevor ich es begriff.

Aber ich lächelte weiter.

Veranstaltete weiter Dinner für seine Geschäftspartner.

Spielte weiter die perfekte Ehefrau, weil ich dachte, wenn ich nur perfekt genug wäre, würde er irgendwann zu mir zurückfinden.

Tat er nicht.

Die Gala war mein letzter Versuch gewesen.

Sechs Wochen Planung.

Sein Lieblingsbourbon.

Das Tiramisu-Rezept seiner Mutter.

Und eine Liveband, die das Lied unseres ersten Tanzes spielte.

Er verbrachte den Abend trotzdem mit ihr.

Um neun überquerte ich den Ballsaal.

„Tanz mit mir?“, fragte ich meinen eigenen Ehemann.

Auf unserer eigenen Jubiläumsfeier.

Er sah mich an, als hätte ich etwas Wichtiges unterbrochen.

„In einer Minute, Sienna.“

Diese Minute kam nie.

Um zehn fand ich die Unterlagen.

Um zehn Uhr fünfzehn unterschrieb ich sie.

Um halb elf war ich verschwunden.

Jetzt, auf dem Rücksitz eines Taxis Richtung Grand Central, ließ ich es endlich zu —

dieses volle, erdrückende Gewicht aus drei Jahren, in denen ich einen Mann geliebt hatte, der mich längst losgelassen hatte.

Mein Handy vibrierte.

Eine Nachricht von Luca.

„Wo bist du hin? Valentina wollte sich noch verabschieden und du bist einfach verschwunden. Sei nicht unhöflich.“

Er dachte, ich hätte mich nur kurz zurückgezogen, um mein Make-up zu richten.

Er wusste nicht, dass ich die Papiere unterschrieben hatte.

Er wusste nicht, dass ich bereits weg war.

Und er wusste nichts von dem Baby.