Kapitel 3 — Null verpasste Anrufe

Die Stimme kam vier Nächte, bevor ich ging.

23:03 Uhr. Gesang. Eine Frauenstimme, tief und warm, die sich durch meinen Schädel wand wie Rauch durch ein Schlüsselloch.

Ich setzte mich im Dunkeln auf, und mein Herz versuchte, mir aus dem Hals zu klettern.

„Alles Gute zum Geburtstag, Wren."

„Du bist eine Woche zu früh", sagte ich laut, wie eine Idiotin, zu meinem eigenen Kopf.

„Du bist eine Woche zu spät geboren. Dein Vater war in Rotterdam. Deine Mutter ließ den Standesbeamten den Tag eintragen, für den sie die Anzeigen schon verschickt hatte." Ein Lachen. „Achtzehn Jahre der falsche Geburtstag, und du bist noch nie in deinem Leben pünktlich gewesen. Jetzt weißt du, warum."

„Wer bist du?"

„Nyx. Ich bin deine Wölfin. Ich habe geschlafen. Jetzt nicht mehr."

Ich hätte zu Tode erschrocken sein müssen. War ich auch – ungefähr zehn Minuten lang.

Dann passierte etwas Seltsames: Ich fühlte mich weniger allein als im ganzen Jahr zuvor. Und genau das brach mir das Herz schlimmer als alles, was meine Familie je getan hatte.

Denn so tief war die Latte gefallen. Eine Stimme in meinem Kopf war bessere Gesellschaft als sieben Menschen, die mein Blut teilen.

Nyx ist keine Einbildung. Das müssen Sie verstehen.

In der zweiten Nacht konnte ich das Radio der Haushälterin über vierhundert Meter und durch zwei Steinmauern hören. Ich konnte das Wasser unter dem Bootshausboden fließen hören. Ich konnte hören, wie sich der Herzschlag der Torwache veränderte, als er der Zentrale wegen seiner Zigarettenpause etwas vorlog.

Und einmal – nur einmal – hörte ich einen Gedanken, der nicht meiner war.

Der Gärtner ging vorbei, und ich hörte, glasklar: armes Kind, seit Monaten füttert die niemand mehr, und er hatte den Mund nicht aufgemacht.

Danach habe ich ins Waschbecken gekotzt.

„Das legt sich", sagte Nyx. „Bis zum Ende der ersten Woche. Das tut es immer."

„Woher willst du das wissen?"

„Weil du nicht die Erste bist."

Sie wollte das nicht erklären. Sie tut es bis heute nicht.

In meiner letzten Nacht bat sie mich um eine Sache.

„Gib ihnen eine Chance. Ein Abendessen. Setz dich an diesen Tisch und lass mich sie ansehen. Wenn ich mich irre in dem, was ich sehe, kannst du sie den Rest deines Lebens hassen. Aber sieh erst hin."

Also zog ich ein sauberes Hemd an und betrat zum ersten Mal seit vier Monaten das Esszimmer meiner Familie.

Und das war der Teil, der mich erledigt hat.

Die Haushälterin stellte mir einen Teller hin, und sie war nicht überrascht. Kein Wimpernzucken. Kein schön, Sie zu sehen, Miss Wren. Als wäre ein Geist am Tisch in diesem Haus einfach Dienstag.

Mein Vater kam telefonierend herein. Meine Mutter kam mit drei Ordnern. Meine Brüder kamen herein und stritten über Stoffmuster, von allen dummen Dingen ausgerechnet das – und dann wurden alle sechs abrupt, unnatürlich still und fingen an, auf ihren Handys zu tippen.

Sechs Wölfe, die ein Gedankenband teilen, an einem Tisch, schreibend.

Weil sie mich aus dem Band geschnitten hatten und aufgehört hatten, laut zu sprechen.

Um mich herum reden. Über meinen Kopf hinweg. Über mich, vielleicht. Nie mit mir.

Ich aß jeden Bissen. Ich weiß nicht, warum. Vielleicht wollte ich sagen können, dass ich ihnen die ganze Stunde gegeben habe.

In Minute achtundfünfzig blickte meine Mutter auf. Direkt zu mir. Eine volle Sekunde lang lagen ihre Augen auf meinem Gesicht.

Mein ganzes dummes, ausgehungertes Herz hob sich.

Dann sagte sie: „Colton, sag Asher, die Westlichtung ist gebucht", und sah wieder nach unten.

Ich stand vor dem Nachtisch auf.

„Es tut mir leid, mein Mädchen", sagte Nyx leise, als ich in die Dunkelheit hinaustrat. „Ich habe hingesehen. Ich verstehe sie auch nicht."

Ich packte in neun Minuten. Alles, was ich besitze, passt in eine Tasche, denn ein Mädchen, das ausgelöscht wurde, lernt, mit leichtem Gepäck zu reisen.

Ich ließ drei Dinge zurück: das grüne Kleid, den Ring mit dem Rudelwappen und einen Zettel auf dem Kissen meiner Mutter.

Ich habe ein Jahr gewartet. Sucht nicht nach mir. — W.

Dann überquerte ich um 0:14 Uhr an meinem echten achtzehnten Geburtstag die Bezirksgrenze, und ich weinte nicht.

Dreihundert Kilometer später hielt ich an einer Tankstelle unter einem summenden gelben Licht und tat das Einzige, von dem ich mir geschworen hatte, es nicht zu tun.

Ich sah auf mein Handy.

Acht Stunden weg. Ein Jahr abwesend. Ganz sicher. Ganz sicher.

Keine Nachrichten.

Keine Mailbox.

Null verpasste Anrufe.

Ich lachte, bis mir die Rippen wehtaten, dann lachte ich, bis ich weinte, und ein Trucker fragte, ob alles in Ordnung sei, und ich sagte ihm, mir sei es nie besser gegangen.

Dann warf ich das Handy in den Müll, stieg wieder aufs Motorrad und fuhr zu den einzigen Menschen auf dieser Erde, die meinen Namen jemals schriftlich festgehalten hatten.

Sechs Tage bis zur Ravenguard.

Ich wusste nicht, dass am siebten – an dem Tag, den sie für meinen Geburtstag hielten – meine Mutter ein leeres Schlafzimmer betreten und anfangen würde zu schreien.