Kapitel 2 — Eine Zeile in der Rudelakte

Ich erzähle Ihnen, wie ein Mädchen in einem Rudelhaus mit einundvierzig Wölfen verschwindet.

Langsam. Und dann auf einen Schlag.

Im ersten Monat habe ich noch gekämpft.

Ich passte meine Mutter vor ihrem Arbeitszimmer ab und machte meine Stimme hell und leicht, so, wie sie es mag.

„Mom. Machen wir unseren Sonntag? Nur wir zwei. Spa, furchtbare Filme, dieser fettige Diner, den du angeblich hasst."

Seit ich neun war, gehörte ein Tag in der Woche mir. Sie hat früher alles aufgeschrieben, was ich sagte. Jede Farbe, jedes Lied, jede dumme Meinung. So wusste sie das mit dem Indigo.

„Ich hab zu tun", sagte sie und ging schon weiter.

Ich habe sie in drei Monaten zwölf Mal gefragt. Ich habe die Zahl in meinem Handy, weil ich die Sorte kaputt bin, die Belege sammelt.

Dann antwortete sie überhaupt nicht mehr.

Im zweiten Monat gab ich meine Brüder auf.

Asher: nicht jetzt. Fletcher: keine Zeit, Kleine. Hudson hob nicht einmal den Blick vom Laptop. Declan – Declan, der mir beigebracht hat, schmutzig zu kämpfen, der mich nach Albträumen auf seinem Boden schlafen ließ – schob mich mit beiden Händen an den Schultern aus einem Türrahmen, wie ein Möbelstück, und ging weiter.

Im dritten Monat endete mein Training. Unser oberster Krieger kam nicht mehr zum Sparring, und als ich fragte, warum, sah er auf den Boden und sagte: „Befehl, Miss Hale."

Miss Hale.

Er hatte mich Wrennie genannt, seit ich sechs war.

Im vierten Monat fand ich das Bootshaus am nördlichen Rand des Territoriums. Ein Raum, ein Holzofen, ein Fenster, das auf nichts als Wasser blickt. Ich fegte es aus, schleppte eine Matratze hinein, stahl einen Wasserkocher aus einer Speisekammer, die niemand inventarisiert.

„Mal sehen, wie lange sie brauchen, um es zu merken", sagte ich in den leeren Raum.

Spoiler: Ich habe acht Monate dort gelebt.

Acht Monate. Niemand klopfte an meine Zimmertür im Haupthaus. Niemand fragte sich, warum mein Schrank sich Bügel für Bügel leerte. Ich schlich mich in mein eigenes Bad zum Duschen, wischte jede Oberfläche ab und verschwand wie ein Einbrecher aus meinem eigenen Zuhause.

Ich wurde sehr gut darin, unsichtbar zu sein. Niemand warnt einen, dass das auch eine Wunde ist.

Die Nacht, in der ich brach, war die Nacht des Bündnis-Dinners.

Ich zog das grüne Kleid an. Ich setzte mich an den Tisch. Mein Vater hob sein Glas und sagte: „Auf meine Kinder –"

Und dann nannte er sechs Namen.

Asher. Fletcher. Hudson. Landon. Declan. Colton.

Der siebte Stuhl war besetzt. Das siebte Kind hielt eine Gabel in der Hand.

Ich stand auf, ging hinaus und übergab mich in einem zweitausend Dollar teuren Kleid in eine Hecke.

In dieser Nacht ging ich hinunter ins Archiv.

Jeder Wolf eines Gründungsrudels hat eine Registerakte. Geburten, Ränge, Verlobungen, das ganze obszöne Hauptbuch. Meine lag im dritten Schrank, dünn wie eine Serviette.

Ich öffnete sie um zwei Uhr nachts unter einer sterbenden Glühbirne.

Letzter Eintrag. Die Handschrift meines Vaters. Datiert auf meinen siebzehnten Geburtstag.

W. wurde heute siebzehn. Vom Drexel-Erben verstoßen. Keine weiteren Maßnahmen.

Das war alles.

Nicht sie ist brillant. Nicht sie hat besser abgeschnitten als ihre Brüder. Nicht unsere Tochter wurde vor dreihundert Leuten vernichtet, und wir haben nichts getan.

Keine weiteren Maßnahmen.

Ich saß auf dem Archivboden, hielt acht Worte in der Hand und begriff endlich, vollständig, dass ich ein Posten in einer Liste war.

„Bedeute ich dir wirklich so wenig?", flüsterte ich.

Niemand antwortete. Seit Monaten hatte niemand mehr geantwortet.

Also nahm ich die Akte, ging mit ihr unter der Jacke hinaus, und niemand hielt mich auf, weil mich niemand sah, weil ich nicht da war.

Zurück im Bootshaus klappte ich meinen Laptop auf und tippte den Namen ein, den Wölfe in unserer Welt immer nur flüstern.

Die Ravenguard.

Jedes Rudel auf diesem Kontinent beugt sich einer einzigen Blutlinie – den Thornes, der Lykanerkrone – und die Krone unterhält etwas, das keine Armee ist. Späher. Problemlöser. Schlichter. Die, die in einen Krieg zwischen zwei Rudeln hineingehen und mit einer Unterschrift statt mit Leichen wieder herauskommen.

Fünfzig Bewerber im Jahr. Aufgenommen mit achtzehn. Sie nehmen keine Hales, weil Hales nie jemanden gebraucht haben.

Ich saß elf Nächte am Stück über ihren Tests. Logik. Gedächtnis. Rudelrecht. Szenarien, die dich zwingen zu entscheiden, welcher Fremde stirbt.

Dann klickte ich auf Absenden und wartete darauf, abgelehnt zu werden. Wieder.

Elf Tage später: ein schwarzer Umschlag mit einer silbernen Krone.

Bewerberin W. Hale: angenommen.

Melden Sie sich an Ihrem achtzehnten Geburtstag.

Sagen Sie es niemandem.

Ich lachte laut auf in einem leeren Bootshaus.

Sagen Sie es niemandem.