Kapitel 1

Mein Verlobter hat mich vor vierhundert Gästen abserviert.

Mein Vater sagte kein Wort.

Meine Mutter starrte auf den Boden.

Meine fünf Brüder ließen ihn lebend gehen.

Danach hat mich meine ganze Familie ein Jahr lang ausradiert.

Heute Nacht radiere ich mich selbst aus. Aus ihrem Leben.

Ich ließ meinen alten Mustang mit ausgeschalteten Scheinwerfern die Auffahrt hinunterrollen, vorbei am Pförtnerhaus, vorbei an den Kameras, die mein Bruder Marco installiert und nie ein einziges Mal kontrolliert hatte. Am schmiedeeisernen Tor hielt ich an und sah mich nach dem Haus um, in dem ich geboren wurde.

Zweiundzwanzig Fenster. Jedes einzelne erleuchtet.

Kein einziges davon hielt Ausschau nach mir.

„Lebt wohl“, flüsterte ich. „Ihr werdet mich nicht vermissen. Ich euch trotzdem. Genau das macht mich so erbärmlich.“

Dann drehte ich den Schlüssel und ließ den Motor aufheulen.

Mein Name ist Lucia Valenti. Einzige Tochter von Don Salvatore Valenti – dem Mann, der Chicago aus einem Ledersessel heraus regiert und nie die Stimme erhebt. Fünf ältere Brüder. Eine Mutter, die mich früher ihr kleines Wunder nannte.

Früher.

Heute vor einem Jahr war mein einundzwanzigster Geburtstag. Und meine Verlobungsfeier.

Meine Mutter hatte vier Monate lang geplant. Mitternachtsblau und Gold, weil ich Rosa hasse. Weiße Rosen, eingeflogen aus Italien. Das Silber meiner Großmutter auf jedem Tisch. Sie hatte an jedes noch so kleine Detail gedacht.

Dann griff Matteo Ricci zum Mikrofon.

Erbe der Ricci-Familie. Der Junge, den ich liebte, seit ich sechzehn war. Der Mann, der mir sechs Wochen zuvor einen Diamanten an den Finger gesteckt und gesagt hatte, ich sei das Einzige in seinem Leben, bei dem er sich je sicher gewesen sei.

Er lächelte mich quer durch den Ballsaal an und sagte es so laut, dass vierhundert Menschen es hörten.

„Ich werde Lucia Valenti nicht heiraten. Die Verlobung ist gelöst. Ich habe jemanden gefunden, der mehr wert ist.“

Dann legte er das Mikrofon ab und ging.

Ich stand da in meinem blauen Kleid, ein Champagnerglas in der Hand, und im Saal wurde es so still, dass ich die Kerzen brennen hörte.

Und jetzt kommt der Teil, den ich bis heute nicht erklären kann.

Niemand rührte sich.

Nicht meine Brüder, die einem Jungen beim Abschlussball den Arm gebrochen hatten, weil er mir ins Haar gefasst hatte. Nicht mein Vater, der Bundesagenten und verfeindeten Familien ins Gesicht gestarrt hat, ohne je zu blinzeln. Nicht meine Mutter.

Vierhundert Menschen sahen zu, wie die Tochter eines Dons weggeworfen wurde wie Müll, und meine Familie stand da wie aus Stein.

Am nächsten Morgen wachte ich auf, und meine Familie sprach nicht mehr mit mir.

Nicht wütend. Wut hätte bedeutet, dass ich ihnen etwas wert war. Ich kam in die Küche, und meine Mutter sah durch mich hindurch, als wäre ich eine Fensterscheibe.

„Morgen, Mom.“

Nichts.

„Dad, soll ich um neun bei der Besprechung dabei sein?“

Seine Bürotür fiel ins Schloss.

Dann nahm ich mein Handy und öffnete den Familienchat. Den, den wir hatten, seit ich vierzehn war. Familie Valenti, mit einem kleinen roten Herz. Fünftausend Nachrichten voller schlechter Witze, Geburtstagsfotos und Gute-Nacht-Grüße meiner Mutter.

Eine graue Zeile ganz unten auf dem Bildschirm.

Marco hat dich entfernt.

Ich starrte darauf, bis mir die Augen brannten.

Dann ging ich zum Haupttor und tippte den Code ein, den ich mein ganzes Leben lang benutzt hatte.

Zugang verweigert.

Sie hatten ihn über Nacht geändert. Alle hatten den neuen bekommen. Alle außer mir.

Ich redete mir ein, es sei nur eine schlechte Woche.

Dann war es ein schlechter Monat. Dann waren es zweihundert Frühstücke allein an einem Tisch, der für acht gedeckt war.

Einmal ließ ich meinem Vater einen Kaffeebecher vor die Füße fallen. Mit Absicht. Nur um zu sehen, ob er aufblicken würde.

Er stieg über die Scherben und ging weiter.

In dieser Nacht hörte ich auf, ihre Tochter zu sein, und wurde ein Geist in ihrem Haus. Und ein Geist sieht alles. Ich weiß, in welchem Flur keine Kamera hängt. Ich kenne jeden Schichtwechsel der Wachen auf dem Anwesen. Ich weiß auf die Minute genau, wann der Mann am Tor seine Zigarettenpause macht.

Und genau so komme ich jetzt hier raus – mit einem einzigen Koffer im Kofferraum und allem, was ich besitze, darin.

Ich laufe nicht weg.

Ich trete meinen Dienst an.

Vor elf Tagen kam ein schwarzer Umschlag in einem Postfach an, von dem meine Familie nichts weiß. Darin eine einzige Karte. Oben ein silbernes C eingeprägt.

Drei Zeilen.

Bewerberin L. Ferro: angenommen.

Melden Sie sich im Castellane Tower, New York.

Sagen Sie es niemandem.

Ich trat aufs Gas und sah nicht in den Rückspiegel.

Bei Sonnenaufgang würde meine Familie ein Haus mit einem leeren Zimmer haben.