Kapitel 3

Am nächsten Morgen standen sie einfach in meiner Wohnung.

Ich saß in der Küche und trank meinen Espresso, als der Aufzug hielt. Zwei Soldaten kamen als Erste heraus, beladen mit Koffern und Kleidersäcken.

Michelle folgte ihnen.

Sie trug ein helles Chanel-Kleid und sah aus, als hätte sie die Nacht nicht geschlafen. Aber ihre Augen wanderten durch das Wohnzimmer, die Küche, den Flur, um schließlich auf mir zu landen, als wollte sie ihren Platz markieren.

Vincenzo kam direkt hinter ihr herein.

Seine Hemdsärmel waren dunkelrot verfärbt, seine rechte Schulter war offensichtlich in der Bewegung eingeschränkt.

"Guten Morgen", sagte Michelle, unpassend fröhlich. "Ich hoffe, ich störe nicht." Ihr Lächeln sagte etwas anderes.

Ich ignorierte sie, sah nur Vincenzo an.

"Was hast du mit der Schulter gemacht?", fragte ich.

"Ärger mit den Russen", antwortete er vage, als fürchte er, ich würde nach Details fragen, und wies dann sofort seinen Capo an: "Bring ihre Sachen ins Gästezimmer. Die persönlichen Dinge getrennt lassen, niemand darf sie anfassen."

"Ja, Boss."

Vincenzo kam zu mir herüber, sein Ton ließ keinen Widerspruch zu.

"Hilf mir damit."

Er zog sein Sakko aus; das Hemd an seiner Schulter klebte mit Blut fest. Ich holte die Verbandskiste, schnitt den Stoff weg. Die Wunde verlief entlang des unteren Schulterblatts, die Ränder unregelmäßig - eindeutig von einer Klinge geschnitten und dann durch Bewegung noch schlimmer aufgerissen.

Ich desinfizierte sie mit Alkohol. Sein Atem stockte kurz, aber er gab keinen Laut von sich. Die Wunde versuchte schon zu schließen, aber das würde Zeit brauchen.

Michelle saß auf dem Sofa, die Arme um die Knie geschlungen, und wirkte wirklich verängstigt.

"Gestern Nacht war absolut schrecklich", sagte sie leise. "Ich dachte, ich würde sterben."

Vincenzo sah sie nicht an, aber seine Stimme wurde weicher, seine Beschützerinstinkte erwachten: "Das wirst du nicht. Ich beschütze dich."

Ich nähte, verband, wickelte - meine Bewegungen sauber und effizient. Als ich die letzte Wicklung beendet hatte, stand Michelle auf, als fiele ihr plötzlich etwas ein.

"Ach ja", sagte sie und öffnete eine elegante Box. "Ich hab dir Cannoli mitgebracht, als Dank dafür, dass du ... bereit bist, ihm zu helfen."

Der Deckel hob sich und der süße Duft von Ricotta und Pistazien strömte heraus.

Ich warf einen Blick hinein.

"Ich bin allergisch gegen Pistazien", sagte ich.

Sie erstarrte kurz, dann verzog sie das Gesicht zu einer Entschuldigung: "Oh Gott, das tut mir so leid. Das wusste ich wirklich nicht."

Vincenzo hatte sein Hemd schon wieder zugeknöpft und bewegte vorsichtig die Schulter. Der Schmerz ließ seine Stirn sich leicht zusammenziehen.

"Wir müssen die Stadt für ein paar Tage verlassen", sagte er. "Hier ist es nicht sicher."

"Wohin?", fragte ich.

"Amalfiküste", sagte er. "Ich hab da einen Ort."

Amalfiküste. In unserer Welt war das kein Urlaubsziel - es war ein als Küstenvilla getarntes sicheres Haus. Perfekt für Mafiabosse, um entspannt zu wirken, wenn die Hoheitsgewässer ruhig waren, perfekt zum Verschwindenlassen von Leuten, wenn Stürme aufkamen.

Drei Stunden später erreichten wir die Amalfi-Villa.

Das Anwesen grenzte ans Mittelmeer, der Vorgarten war wie ein römischer Garten gestaltet. Die Mauern waren hoch, mit Stahl und Sicherheitssystemen verstärkt, Kameras erfassten jeden Winkel, die Meeresbrise trug den salzigen Geruch, konnte aber die Wachsamkeit hier nicht vertreiben. Soldaten nahmen schnell Positionen ein, überprüften jeden Zugang, als würden sie ein Schlachtfeld einrichten.

Drinnen war es jedoch übertrieben luxuriös: weißer Marmor, riesige bodentiefe Fenster, Kamin, Weinkeller - als sei es speziell dafür entworfen, die Worte "sicheres Haus" vergessen zu machen.

Michelle trat ein und ihre Vertrautheit wirkte fast natürlich.

Sie legte ihre Hand leicht auf das Treppengeländer und lächelte: "Hier hat sich ja gar nichts verändert."

"Du hast diese Villa immer noch behalten", sagte sie leise, teils nostalgisch, teils als Besitzanspruch. "Vor zehn Jahren haben wir uns hier vor den Killern einer rivalisierenden Familie versteckt. Erinnerst du dich? Du hast mich im Keller versteckt, während du rausgegangen bist, um dich ihnen zu stellen ... Als du zurückkamst, waren deine Hände voller Blut."

Ich folgte schweigend. Ich wusste von Anfang an ganz genau - das war nicht "unser" Ort. Das war "ihr" Ort.

An dem Abend saßen wir im Wohnzimmer.

Michelle hatte sich umgezogen, ein weicher Kaschmirschal lag um ihre Schultern, sie hielt ein Weinglas und lehnte sich in den Sessel wie die Dame des Hauses.

"Ich dachte immer, ich würde nie wieder hierher zurückkommen", seufzte sie. "Vincenzo, erinnerst du dich, als wir damals hierher geschlichen sind? Du hast gesagt, sobald du Don wärst, würdest du mich hierherbringen."

Ich blickte aufs Meer hinaus. Die Nacht verschluckte das Geräusch der Wellen, wie sie auch Versprechung um Versprechung verschluckte, ohne dass jemand zur Rechenschaft gezogen wurde.

Michelle hatte sich gerade eingeschenkt, als Vincenzo ihre Hand ergriff: "Du darfst nicht trinken, du nimmst noch Medikamente."

Stattdessen reichte er das Glas mir.

Ich roch daran - und mir sträubte sich alles. Bourbon-Whiskey. Der Schnaps, den ich am meisten hasste.

Ich trank nur Limoncello. Früher hatte er das noch gewusst - damals, als wir die ganze Nacht über Territorienabrechnungen saßen, zusammen in sicheren Häusern Waffen reinigten, da hatte er diese Details nicht vergessen. Was er mir jetzt reichte, war das, was Michelle liebte.

Ich sah zu ihm hoch. Er sah mich nicht an. Sein Blick blieb bei Michelle, als prüfe er, ob sie noch nervös war, ob sie noch mehr Bestätigung von ihrem Don brauchte.

Etwas in mir zerbrach. Nicht laut - aber endgültig.

Ich stellte das Glas ab und stand auf.

"Wohin gehst du?", fragte er endlich.

"Raus", sagte ich.

"Geh nicht zu weit", warnte er reflexartig, als spräche er mit einer Unverantwortlichen. "Hier in der Gegend sind Russen unterwegs."

Ich nickte: "Ich geh nicht weit."

Ich verließ das Wohnzimmer, ging durch den Flur, schob die Terrassentür auf. Meereswind schlug mir ins Gesicht - kalt, salzig, klärte meinen Kopf. In der Ferne standen die Silhouetten von Soldaten wie Schatten, die die Grenzen bewachten.

Ich holte mein Handy raus und schrieb meinem Vater eine Nachricht.

*Ich bin bereit. Hol mich ab. Jetzt.*

Nachdem ich auf Senden gedrückt hatte, blickte ich zurück zu den bodentiefen Fenstern. Das warme Licht drinnen zeigte Vincenzos Gestalt, wie sie sich Michelle näherte. Er streckte die Hand aus und nahm ihr das Weinglas aus den Fingern, die Bewegung geübt, als wäre es genau das, was er immer tun sollte.

Diese Zärtlichkeit - ich hatte sie so lange nicht mehr gesehen.

Ich steckte mein Handy ein und drehte mich um, um die Terrasse entlangzugehen.

Heute Nacht würde ich diesen Ort verlassen.

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