Kapitel 3

Am nächsten Morgen wurde mein Zuhause überfallen.

Ich saß am Esstisch und trank Espresso, als der Aufzug klingelte und die Türen aufglitten. Zwei Soldaten kamen zuerst heraus, beladen mit Koffern und Designerkleidersäcken.

Isabella folgte ihnen.

Sie trug ein blasses Chanel-Kleid, ihr Gesicht blass, als hätte sie gerade einen Albtraum hinter sich. Doch ihre Augen waren ruhig und wanderten über das Wohnzimmer, die Küche, den Flur, bis sie schließlich auf mir landeten, als würde sie ihren Platz markieren.

Vincenzo kam direkt hinter ihr herein.

Seine Hemdsärmel waren dunkelrot verschmiert, seine rechte Schulter deutlich in der Bewegung eingeschränkt.

„Morgen", sprach Isabella als Erste, unangemessen fröhlich. „Ich hoffe, ich störe nicht."

Ich ignorierte sie und sah stattdessen Vincenzo an.

„Was ist mit deiner Schulter passiert?", fragte ich.

„Ärger mit den Russen", antwortete er vage, als fürchtete er, ich könnte nachhaken, und wies dann sofort seinen Capo an: „Bring ihre Sachen ins Gästezimmer. Die persönlichen Dinge getrennt aufbewahren, niemand fasst sie an."

„Ja, Boss."

Vincenzo kam zu mir, sein Ton duldete keinen Widerspruch.

„Hilf mir damit."

Er zog sein Jackett aus; das Hemd an der Schulter klebte mit Blut. Ich holte den Verbandskasten und schnitt den Stoff weg. Die Wunde verlief entlang des unteren Schulterblatts, die Ränder unregelmäßig – offensichtlich von einer Klinge geschnitten und durch erzwungene Bewegung weiter aufgerissen.

Ich desinfizierte mit Alkohol. Sein Atem stockte kurz, doch er gab keinen Laut von sich. Die Wunde versuchte bereits sich zu schließen, aber es würde dauern.

Isabella saß auf dem Sofa, die Arme um die Knie geschlungen, und sah wirklich verängstigt aus.

„Letzte Nacht war absolut schrecklich", sagte sie leise. „Ich dachte, ich würde sterben."

Vincenzo sah sie nicht an, aber seine Stimme wurde weicher, seine Beschützerinstinkte sprangen an: „Wirst du nicht. Ich beschütze dich."

Ich nähte, versorgte, verband – meine Bewegungen sauber und effizient. Als ich den letzten Verband anlegte, stand Isabella auf, als hätte sie sich plötzlich an etwas erinnert.

„Oh", sie öffnete eine elegante Schachtel. „Ich habe dir Cannoli mitgebracht, als Dankeschön dafür, dass du … bereit bist, ihm zu helfen."

Der Deckel hob sich und gab den süßen Duft von Ricotta und Pistazien frei.

Ich warf einen Blick darauf.

„Ich bin allergisch gegen Pistazien", sagte ich.

Sie erstarrte kurz, dann blickte sie entschuldigend: „Oh Gott, das tut mir so leid. Das wusste ich wirklich nicht."

Vincenzo hatte sein Hemd bereits zugeknöpft und bewegte versuchsweise die Schulter. Der Schmerz ließ seine Stirn sich leicht zusammenziehen.

„Wir müssen die Stadt für ein paar Tage verlassen", sagte er. „Hier ist es nicht sicher."

„Wohin?", fragte ich.

„Amalfiküste", sagte er. „Ich habe dort ein Haus."

Amalfiküste.

In unserer Welt war das kein Urlaubsziel – es war ein als Küstenvilla getarntes Versteck. Perfekt für Mafiabosse, um entspannt zu wirken, wenn die Gewässer ruhig waren, perfekt, um Leichen verschwinden zu lassen, wenn Stürme kamen.

Drei Stunden später erreichten wir die Villa an der Amalfiküste.

Das Anwesen lag mit der Rückseite zum Mittelmeer, der Vorhof war wie ein römischer Garten angelegt. Die Mauern waren hoch, mit Stahl und Sicherheitssystemen verstärkt, Überwachung deckte jeden Winkel ab, die Meeresbrise trug den Salzgeruch heran, konnte aber die Wachsamkeit hier nicht vertreiben. Soldaten bezogen rasch ihre Positionen und überprüften jeden Zugang, als würden sie ein Schlachtfeld einrichten.

Innen jedoch war es übermäßig luxuriös: weißer Marmor, riesige Panoramafenster, Kamin, Weinkeller – als wäre es eigens dafür entworfen, die Menschen das Wort „Versteck" vergessen zu lassen.

Als Isabella hereinkam, war ihre Vertrautheit beinahe selbstverständlich.

Sie legte die Hand leicht auf das Treppengeländer und lächelte: „Dieser Ort hat sich überhaupt nicht verändert."

„Du hast diese Villa noch immer behalten", sagte sie leise, halb Nostalgie, halb Besitzanspruch. „Vor zehn Jahren haben wir uns hier vor dem Anschlag einer verfeindeten Familie versteckt. Erinnerst du dich? Du hast mich im Keller versteckt und bist rausgegangen, um dich ihnen zu stellen … Als du zurückkamst, waren deine Hände voller Blut."

Ich folgte schweigend.

Ich wusste von Anfang an genau – dies war nicht „unser" Ort. Dies war „ihrer".

An jenem Abend saßen wir im Wohnzimmer.

Isabella hatte sich umgezogen, in einen weichen Kaschmirschal gehüllt, ein Weinglas haltend, zurückgelehnt im Sessel wie die Herrin des Hauses.

„Ich dachte immer, ich würde nie hierher zurückkommen", seufzte sie. „Vincenzo, erinnerst du dich an das Jahr, als wir uns hierher geschlichen haben? Du sagtest, sobald du Don wirst, würdest du mich hierherbringen, um hier zu leben."

Ich blickte hinaus aufs Meer. Die Nacht verschluckte das Wellenrauschen, wie sie Versprechen um Versprechen verschluckte, ohne dass jemand dafür geradestehen musste.

Isabella hatte sich gerade eingeschenkt, als Vincenzo ihre Hand ergriff: „Du darfst nicht trinken, du nimmst noch Medikamente."

Er reichte das Glas stattdessen mir.

Ich roch daran, und etwas in mir sträubte sich.

Bourbon Whiskey.

Der Alkohol, den ich am meisten hasste.

Ich trank nur Limoncello. Vincenzo hatte sich das früher gemerkt – damals, als wir bis spät in die Nacht Gebietsabrechnungen durchgingen, gemeinsam Waffen in Verstecken reinigten, erinnerte er sich an solche Details. Was er mir jetzt reichte, war das, was Isabella liebte.

Ich sah zu ihm auf.

Er sah mich nicht an. Sein Blick ruhte auf Isabella, als überprüfe er, ob sie noch nervös war, ob sie mehr Zuspruch von ihrem Don brauchte.

Etwas in mir zerbrach.

Nicht laut, aber vollständig.

Ich stellte das Glas ab und stand auf.

„Wo willst du hin?", sprach er endlich.

„Spazieren gehen", sagte ich.

„Lauf nicht zu weit weg", warnte er reflexhaft, als spräche er mit jemandem Verantwortungslosem. „Es sind Russen in der Gegend."

Ich nickte: „Ich gehe nicht weit."

Ich verließ das Wohnzimmer, ging durch den Flur und stieß die Terrassentür auf.

Seewind schlug mir ins Gesicht – kalt, salzig, klärte meinen Kopf. Soldatensilhouetten in der Ferne standen wie Schatten und bewachten den Perimeter.

Ich zog mein Telefon heraus und schickte meinem Vater eine Nachricht.

Ich bin bereit.

Hol mich. Jetzt.

Nach dem Absenden blickte ich zurück zu den Panoramafenstern. Im warmen Licht drinnen bewegte sich Vincenzos Gestalt näher zu Isabella. Er streckte die Hand aus, um ihr das Weinglas aus den Fingern zu nehmen, die Bewegung geübt, als wäre das schon immer seine Bestimmung gewesen.

Diese Zärtlichkeit – ich hatte sie so lange nicht mehr gesehen.

Ich steckte mein Telefon ein und ging die Terrasse entlang.

Heute Nacht würde ich diesen Ort verlassen.