Kapitel 2

Als der Wagen mich zurück zum Anwesen brachte, war die Nacht hereingebrochen.

Die eisernen Tore schlossen sich langsam, die vertrauten Sicherheitssysteme deaktivierten sich Schicht um Schicht. Ich trat ein, und die Lichter schalteten sich automatisch ein. Das gesamte Haus war still wie eine akribisch gepflegte Festung.

Hier hatte ich fünf Jahre lang gelebt.

Hier hatte ich auch persönlich die Sicherheitslinien, Fluchtwege und Reservewaffenlager mitentworfen.

Ich legte meinen Mantel ab, ohne das Hauspersonal zu rufen.

Ich brauchte keine Zuschauer beim Packen.

Ich ging zuerst ins Arbeitszimmer.

Der Safe öffnete sich mit einem leisen metallischen Klicken, wie ein kurzes Seufzen. Darin lagen einige alte Dinge – wertlos in Geld gemessen, aber sie sollten nicht hierbleiben.

Die erste Waffe.

Das war Vincenzos erstes richtiges Stück gewesen. Keine Standardwaffe der Familie, sondern eine, die ich von meinem ersten „sauberen Geld" gekauft hatte. Er war an jenem Tag so nervös gewesen, dass seine Handflächen schwitzten. Ich stand hinter ihm und brachte ihm bei, wie man das Magazin lädt, wie man durchlädt.

Diese Waffe wurde nie wieder benutzt.

Weil er niemanden mehr brauchte, der ihm beibrachte, wie man tötet.

Ich legte sie in die Kiste.

Dann die Geschäftsbücher. Die frühesten Seiten trugen meine Handschrift, verzeichneten Transaktionen, die noch kein Tageslicht gesehen hatten, Gebietsrouten mit Bleistift markiert, daneben seine hingeschmierten Anmerkungen.

Damals saßen wir an einem kleinen Tisch und arbeiteten bis zum Morgengrauen an einem Fünfhunderttausend-Dollar-Deal.

Heute reichten fünfhunderttausend nicht, um eine einzige Frau glücklich zu machen.

Ich schloss das Buch.

Im Ankleidezimmer nahm ich nicht viel mit.

Die Designerkleider, den Schmuck, die zeremonielle Erbkette, die seine Mutter mir bei unserer Hochzeit überreicht hatte – jene, die meinen Status als Ehefrau des Paten besiegelte – ließ ich alles zurück. Diese Dinge gehörten der „Signora Castellano", nicht mir.

Ich nahm nur ein paar legere Kleidungsstücke und eine alte Uhr.

Er hatte sie mir gekauft, als wir zum ersten Mal wirklich Fuß gefasst hatten. Nicht teuer, aber es war das erste Mal, nachdem Geld hereingekommen war, dass er nicht sofort an Expansion, Waffen oder Familienallianzen gedacht hatte.

An jenem Tag hatte er gesagt: „Es wird noch bessere geben."

Die gab es irgendwann auch.

Nur nie für mich.

Ich saß auf dem Sofa. Mein Telefon leuchtete auf.

Instagram-Benachrichtigung.

Isabellas Account.

Ich öffnete sie.

Ein goldener Siegelring füllte den gesamten Bildschirm – schwer, kunstvoll, das Castellano-Familienwappen tief in die Oberfläche graviert. Die Art Ring, die eine Frau als unantastbar kennzeichnete, als dem Don selbst zugehörig. In unserer Welt war das nicht einfach Schmuck – es war eine Erklärung des Schutzes, des Besitzes, des Status. Die Bildunterschrift war kurz –

„Das Gefühl, beschützt zu werden."

Der Standort zeigte ein Anwesen außerhalb der Stadt.

Ich kannte dieses Haus. Vincenzo hatte es vor zwei Jahren „erworben"; niemand erwähnte mehr, in welchem Fluss der Vorbesitzer begraben lag.

Ich wusste, was dieser Ring kostete, aber wichtiger noch, ich wusste, was er bedeutete. Es war dasselbe Design wie der Ring seiner Mutter. Derselbe, den man mir bei unserer Hochzeit überreicht hatte, der nun in meinem Schmuckkästchen oben lag.

Er hatte Isabella das Symbol einer Don-Ehefrau gegeben.

3,2 Millionen Euro für die Sonderanfertigung.

Ich schloss mein Telefon, ohne weiterzuschauen.

Heute war unser Hochzeitstag.

Das fünfte Jahr, und er schien es vergessen zu haben.

Ich kochte mir Ossobuco – das traditionelle Mailänder Gericht, das mir meine sizilianische Großmutter beigebracht hatte. Das Kalbfleisch schmorte langsam, das satte Aroma von Knochenmark und Wein erfüllte die Küche. Als ich das Risotto rührte, hörte ich Geräusche vom Eingang.

Vincenzo war zurück.

Er wechselte die Schuhe, kam in die Küche, warf einen Blick auf den Herd.

„Jubiläumsessen?" Sein Ton war beiläufig, als machte er einen harmlosen Scherz.

Ich richtete das Ossobuco an, ohne zu antworten, das Safranrisotto golden daneben.

Er stellte eine kleine Schachtel auf den Tisch und schob sie zu mir.

„Für dich", sagte er. „Jubiläumsgeschenk."

Ich sah ihn an und öffnete sie trotzdem.

Ein Armband.

Eine dünne Goldkette mit einem einzelnen kleinen Anhänger – zierlich, hübsch, teuer genug – wenn man es einer Geliebten schenkt, nicht einer Ehefrau.

Ich schloss die Schachtel.

„Lass uns essen gehen", sagte er. „Ich habe reserviert."

Ich sah zu ihm auf.

„Isabellas Ring ist wunderschön", sagte ich.

Sein Gesichtsausdruck erstarrte für einen Moment, dann fing er sich schnell wieder.

„Sie hatte Angst", sagte er. „Sie brauchte Zuspruch."

„Also gibst du ihr den Familiensiegelring – das Symbol der Don-Ehefrau –, aber an unserem Hochzeitstag gibst du deiner tatsächlichen Frau dieses zierliche kleine Armband?" Ich hielt die Schachtel hoch und konnte nicht anders, als zu lachen.

„Aria, ich bin müde. Ich habe es gerade so geschafft, das Chaos zu beseitigen, und mir die Zeit freigeschaufelt, zurückzukommen und mit dir zu essen. Zwing mich nicht, es zu bereuen."

Plötzlich klingelte sein Telefon.

Er nahm ab, hörte ein paar Sekunden zu, sein Blick fiel auf mich.

Ich sprach, bevor er konnte.

„Geh ruhig", sagte ich. „Tu, was du tun musst."

Er war sichtlich verblüfft.

Es war das erste Mal, dass ich nicht protestiert, nicht gestritten hatte, wenn das passierte.

Er kam zu mir und umarmte mich.

„Ich mach es wieder gut", sagte er, sein Ton feierlich, als würde er ein Geschäft besiegeln.

Ich antwortete nicht.

Nachdem er gegangen war, wurde es wieder still im Haus.

Ich nahm das Armband aus der Schachtel und betrachtete es.

Das Gold blitzte einmal unter dem Licht auf und wirkte dann billig und hohl.

Ich ging zum Mülleimer und ließ es hineinfallen.

Ohne zu zögern.

Ich brauchte dieses abgelaufene Ding nicht.

Und ich brauchte erst recht keinen Beweis dafür, dass er „daran gedacht" hatte.