Kapitel 2

Die Scheidungspapiere trafen im ersten, kalten Licht der Morgendämmerung ein.

Meine Hand zitterte nicht, als ich unterschrieb. Ich las die Klauseln nicht einmal. Die drei Millionen Dollar, die Patrick versprochen hatte, die Privatklinik in Europa, die neue Identität - es war alles nur Staub.

Nur die Freiheit zählte.

Drei Tage nach meiner Unterschrift erschien Claudia mit einem neuen, weißen Kittel und einer sogenannten „revolutionären Behandlung“.

Sie war vom Scheitel bis zur Sohle in neuestem Chanel gekleidet, nicht ein blondes Haar lag falsch. Der Wagen, den sie vor sich herschob, war jedoch mit blankem, kaltem Stahl bestückt.

„Mein Bruder sagt, du stellst dich wieder mal quer.“ Sie lächelte, aber ihre blauen Augen blieben kalt wie Gletschereis. „Das ist nicht gut für deine Heilung, Schwägerherz.“

Die „revolutionäre Behandlung“ war eine hochkonzentrierte Dosis Neurotoxin, direkt in mein entzündetes Kniegelenk injiziert.

Die Prozedur dauerte vierzig Minuten. Ich biss mir die Lippe blutig, um nicht zu schreien.

Am Ende war mein Bein eine einzige, violett schimmernde, monströse Schwellung, und ein Fieber fegte durch meinen Körper, das jede Grenze der Medikation ignorierte.

Giuseppe blieb die ganze Nacht an meiner Seite, tupfte meinen schweißnassen Kopf mit kühlen Tüchern ab und summte jenes sizilianische Wiegenlied, das er in unserer ersten gemeinsamen Nacht gesungen hatte.

Kurz bevor die Sonne aufging, verließ er mich.

In dem Moment, als sich die Tür hinter ihm schloss, glitt Claudia wieder in mein Zimmer.

Diesmal trug sie keinen Kittel. Eng anliegende schwarze Trainingskleidung, die jede Bewegung erlaubte. Eine schwere Metallkiste baumelte lässig in ihrer Hand.

„Mein Bruder hat dir die ganze Nacht was vorgesummt“, stellte sie fest und stellte die Kiste mit einem lauten Klack auf den Nachttisch. Drinnen glänzten keine medizinischen Instrumente. Eine Kneifzange. Ein kleiner Vorschlaghammer. Ein gezacktes Jagdmesser. „So zärtlich ist er noch nie zu mir gewesen. Nie.“

„Was... was hast du vor?“ Ich versuchte, mich hochzudrücken, aber mein gelähmter Unterkörper war ein sackschwerer Klotz.

„Ich bringe dir bei, was Respekt bedeutet.“

Die nächsten zwanzig Minuten waren die reine Hölle, ausgebreitet auf einem Krankenhausbett.

Sie verdrehte drei meiner Zehen mit der Zange, bis sie mit einem hässlichen, knisternden Geräusch brachen. Dann nahm sie den Hammer und zertrümmerte mit gezielten, fast schon klinischen Schlägen meine Kniescheibe. Zum Schluss griff sie zum Messer, suchte mit der Fingerspitze die alte, verheilte Narbe an meinem Oberschenkel und fuhr ihr nach, riss die Haut präzise wieder auf.

„Diese alten Narben sind so unästhetisch“, murmelte sie konzentriert vor sich hin, während sie schnitt. „Ich helfe dir nur, sie zu korrigieren. Sieh es als Gefallen.“

Kurz bevor mich eine schwärzere Finsternis als je zuvor verschlang, war ihr Gesicht das Letzte, was ich sah - verklärt vor einer ekstatischen, fast sinnlichen Freude.

Als ich wieder zu Bewusstsein kam, war ich von Kopf bis Fuß bandagiert, mein rechtes Bein in einem monströsen Gips gefangen. Giuseppe stand am Fußende des Bettes und hielt ein einziges Blatt Papier in der Hand.

„Claudia ist die Hand ausgerutscht“, sagte er, ohne Einleitung. Er reichte mir das Dokument. „Unterschreib diese Verzichtserklärung, und wir betrachten die Angelegenheit als bedauernswerten Unfall.“

Es war ein juristisches Meisterstück, das jede Schuld von ihr wusch. „Verletzungen entstanden im Rahmen einer intensivmedizinischen Behandlung bei einer nicht kooperativen Patientin.“

„Ich habe gesehen, wie sie Knochensplitter aus meinem Knie gezogen hat“, flüsterte ich.

„Sie hat sich bereits entschuldigt.“

„Sie hat gelacht. Während sie mich aufgeschnitten hat.“

„Angelica!“ Seine Stimme peitschte durch den stillen Raum. „Sie ist ein verwöhntes, impulsives Kind! Du bist ihre Schwägerin. Kannst du nicht endlich erwachsen werden und etwas Nachsicht zeigen?“

Ich schloss die Augen. Heiße Tränen drangen unter meinen Lidern hervor - nicht aus Trauer, sondern weil mein Körper, mein Geist endlich den absoluten Nullpunkt erreicht hatten.

Giuseppe nahm meine Reglosigkeit als Kapitulation. Er winkte. Die Wachen traten ein. Sie zwangen meine verbandummummelte Hand auf ein Stempelkissen, dann auf die vorgezeichnete Linie des Dokuments.

„Claudia hat panische Angst vor der Dunkelheit“, sagte er in einem plötzlich leichteren Ton, als er das Papier zusammenfaltete und einsteckte. „Ich muss sie aus der Abschirmung holen. Du solltest schlafen.“

An der Tür drehte er sich noch einmal um.

„Ach ja. Ihre Geburtstagsparty ist dieses Wochenende. Deine Anwesenheit ist erforderlich. Zieh dir etwas Angemessenes an.“

Die Tür schloss sich mit einem leisen, endgültigen Klick.

Ich lag stundenlang in dem sterilen, weißen Raum und beobachtete, wie der Mond seinen kalten Silberschein über die Fensterbank schob. Dann, mit der einzigen Hand, die noch halbwegs gehorchte, begann ich langsam, methodisch, die Bandagen von meinem Bein zu wickeln.

Die Wunde atmete frei. Das Fleisch war nach außen gestülpt, gerötet, an den Rändern bereits von einem sickernden, schwärzlichen Grün durchzogen.

Ich drückte den Rufknopf.

Die Nachtschwester kam herein und erstickte einen Schrei mit der Hand vor dem Mund. „Um Himmels willen! Ich hole sofort den Arzt - “

„Nein.“ Meine Stimme ließ keinen Widerspruch zu. „Holen Sie mir ein Telefon. Sofort.“

Als sie es, zitternd vor Angst, in meine Hand legte, wählte ich eine Nummer aus dem Gedächtnis. Keinen Arzt. Keinen Anwalt.

Jemanden, den ich vor drei Jahren hätte anrufen sollen.

„Massimo“, sagte ich, meine Stimme war nur noch ein Krächzen. „Ich brauche dich.“

Eine lange Pause. Dann seine Stimme, rau von zu vielen Zigaretten: „Angelica? Bei allen Heiligen... du lebst noch?“

„Gerade noch.“ Ich starrte auf das zerstörte Fleisch, das einmal mein Bein gewesen war. „Ich brauche Ausrüstung. Bis zum Wochenende. An den vereinbarten Ort.“