Kapitel 1

Hinter mir fielen die schwarzen Eisentore des Provenzano-Anwesens mit einem letzten, dumpfen Schlag ins Schloss, während ich das Gaspedal durchdrückte.

Im Rückspiegel rissen drei schwarze SUVs durch den peitschenden Regen, ihre Scheinwerfer zerschnitten den dicken Nebel am Stadtrand von New York wie Klingen.

Das war Giuseppe Provenzano. Mein Ehemann. Der Don der Familie, der nun seine ganze Macht aufbot, um mich zu stoppen.

Mein Handy auf dem Beifahrersitz bebte wie im Fieber.

„Angelica, dreh um. Komm zurück.“

„Nur weil Claudia mal wieder ausgerastet ist und du ein paar Neurotoxin-Tests mehr machen musstest? Ich schwöre dir, ich mache alles wieder gut. Alles.“

„Sag mir, dass du nicht zum Flughafen fährst.“

„Nimm ab, hörst du mich? Ich flehe dich an. In diesem Moment zielt jede Waffe der Familie auf deine Reifen.“

Die nackte Verzweiflung in seinen Worten ließ mich für einen Herzschlag lang erstarren.

Fast.

Doch dann bohrte sich der Schmerz in meinem Bein erneut in mein Bewusstsein - ein lebendiger, nagender Schmerz, den er vier Jahre lang zugelassen, geduldet und ignoriert hatte.

Ich riss das Fenster herunter und schleuderte das Telefon in den eiskalten Hudson.

Ein silberner Blitz im Laternenlicht, ein kurzer Bogen, dann verschluckte ihn das schwarze Wasser. Wie der letzte, erlöschende Funke unserer Ehe.

Drei Stunden später schluckte ich im Wartesaal des JFK Schmerztabletten, während die letzte Aufforderung für den Flug nach Rom durch die Halle hallte.

Drei Jahre.

Nur wegen Mayas Einladung war ich nach New York zurückgekehrt. Meine ehemalige Tanzpartnerin, jetzt eine gefeierte Choreografin am Broadway.

Ihre Geburtstagseinladung hatte einen Zettel gehabt: Angelica, es wird Zeit, dass du zurückkommst. Alle haben sich verändert. Besonders du.

Kaum hatte ich das Terminal verlassen, stand er vor mir: Antonio. Einst Giuseppes fähigster Handlanger. Eine neue, rote Narbe zog sich jetzt von seinem Augenwinkel herab.

„Madonna, du bist es wirklich“, murmelte er, als traue er seinen Augen nicht.

„Donna.“ Er gebrauchte den alten Titel, und seine Stimme wurde seltsam weich. „Drei Jahre sind eine lange Zeit. Der Don hat keine andere genommen. Er hat auf dich gewartet.“

Ich schob die Sonnenbrille hoch in meine Haare zurück und erwiderte sein Lächeln nicht. „Das New Yorker Wetter ist immer noch scheußlich, wie ich sehe.“

Antonio öffnete den Mund, als wollte er etwas hinzufügen, schloss ihn aber wieder und ließ nur einen leisen, resignierten Seufzer hören.

Natürlich wusste ich, dass Giuseppe nicht wieder geheiratet hatte.

Ich erinnerte mich auch genau daran, dass ich in all den vier Jahren als seine Frau auch immer die Kranke gewesen war.

Im vierten Jahr, nachdem ich „versehentlich“ die Treppe hinuntergestürzt war, gelang meinem Bein nie wieder eine volle Drehung.

Die Diagnose: „neurogene Muskelatrophie“. Die behandelnde Ärztin: Claudia Provenzano - Giuseppes Schwester in allem außer dem Blut, die „Familie“, die zu beschützen er seinem sterbenden Vater geschworen hatte.

Früher hatte ich mir eingeredet, ich hätte einfach eine schwache Konstitution, und meine langsame Genesung sei eine Bürde für alle.

Bis ein alter Arzt in Philadelphia meinen dicken Stoß Krankenakten durchgeblättert, seine Brille abgenommen und mit einer Stimme zu mir gesprochen hatte, die scharf und kalt war wie ein Skalpell:

„Angelica, deine Muskeln schwinden nicht von selbst. Sie werden systematisch aufgelöst.“

„Langfristige, niedrig dosierte Vergiftung, kombiniert mit gezielt falscher Physiotherapie... Das riecht nicht nach Kunstfehler.“ Seine Fingerspitze tippte auf Claudias kunstvolle Unterschrift. „Das riecht nach geplanter Vernichtung. Eine Hinrichtung auf Raten.“

An diesem Nachmittag stürmte ich in das Büro im obersten Stock des Provenzano-Hauptquartiers.

Doch ich erstarrte mit der Hand schon auf der Klinke, als ich die gedämpfte Stimme des consigliere durch die massive Eichentür hörte.

„...Wenn wir mit diesem Therapieplan fortfahren, Don Giuseppe, wird sie das Bein verlieren.“

Giuseppes Antwort drang durch einen schweren Dunst von Havanna-Zigarrenrauch.

„Claudia hat wieder einen ihrer Anfälle. Lass sie gewähren. Sollte sie am Ende wirklich nicht mehr stehen können, werde ich für sie sorgen. Ich bin der Don. Meine Frau ist die Donna. Ich kann sie beschützen.“

Eine Pause. Dann senkte er die Stimme zu einem gefährlichen Flüstern.

„Ich liebe Angelica. Ich lasse nichts wirklich Unumkehrbares mit ihr geschehen. Aber Claudia... Der letzte Wunsch meines Vaters war, dass ich auf sie aufpasse. Und stattdessen habe ich die Frau geheiratet, auf die sie am eifersüchtigsten ist. Da habe ich sie enttäuscht.“

„Sie braucht ein Ventil. Soll sie ihren Frust an Angelica auslassen. Hauptsache, sie ist danach wieder ruhig.“

Die polierte Eiche der Tür fühlte sich eiskalt an gegen meine schweißnasse Stirn.

Also war all das - die schlaflosen, von Schmerzen zerfressenen Nächte, die Wunden, die nie heilen wollten, der Körper, der mir Tag für Tag mehr entglitt -

Kein unglücklicher Zufall. Keine Krankheit.

Es war ein sorgfältig ausgearbeitetes Urteil. Eine planmäßige Exekution in aller Stille.

Als ich die Tür aufstieß, glitt Giuseppe die Zigarre aus den Fingern. Sie fiel auf den kostbaren Perserteppich und brannte ein kleines, rauchendes Loch.

„Warum?“ Meine Stimme war seltsam glatt und leer.

Er erstarrte für einen Moment, dann glitt die undurchdringliche Maske des Dons über sein Gesicht. „Es ist nicht klug, an Türen zu horchen, Angelica. Dieses Wissen wird dir nichts nützen.“

„Ich werde eine Krüppelin sein.“ Ich sagte es einfach, als verkünde ich das Wetter.

„Und?“ Er trat auf mich zu, versuchte, meine Wange zu berühren. Ich wich zurück, bis mich die Wand aufhielt. „Du wirst immer die Donna der Provenzanos sein. Eine Donna im Rollstuhl ist immer noch eine Donna.“

Ich sah in seine smaragdgrünen Augen - dieselben Augen, die mich einst hatten verlieben lassen - und plötzlich brach ein hohles, trockenes Lachen aus mir heraus.

„Ich möchte in ein anderes Krankenhaus verlegt werden.“

„Vergiss es.“ Sein Ton wurde scharf wie Stahl. „Claudia ist deine Ärztin. Sie jetzt auszutauschen, wäre eine Blamage für sie.“

„Du ziehst es also vor, mich langsam sterben zu sehen?“

„Sei nicht so dramatisch.“ Er winkte mit einer ungeduldigen Handbewegung zu den Wachen hinter der Tür.

Zwei bullige Männer traten ein und packten meine Arme mit eisernem Griff. Ich wehrte mich, trat um mich, der Couchtisch kippte mit einem lauten Krachen. Glas zersprang wie Eis auf dem Parkett.

„Den Bericht.“ Giuseppe streckte die Hand aus, die Handfläche nach oben. Eine fordernde Geste.

Ich presste die Akte gegen meine Brust. Sie war mein einziger Beweis. Mein einziges Schwert.

Da trat Antonio vor - derselbe Antonio, der mir einst das Schießen beigebracht hatte. Wortlos packte er meine Hand und brach mir die Finger einen nach dem anderen auf. Ein dumpfes, nasses Knacken begleitete jeden Ruck.

Weißer, gleißender Schmerz schoss mir hinter die Augen.

In einem gesunden Körper brauchen gebrochene Finger sechs Wochen, um zu heilen.

Das Gift in meinen Adern ließ alles zehnmal langsamer verheilen.

Giuseppe zog den Bericht aus meiner erschlafften Hand, warf nicht einen Blick hinein und stopfte die Seiten direkt in den schwarzen Aktenvernichter auf seinem Schreibtisch. Das malmende Geräusch der rotierenden Messer klang, als würden sie meine eigenen Knochen zermalmen.

„Kümmere dich darum“, befahl er Antonio, dann ging er vor mir in die Hocke und packte meine verdrehten Finger.

Er hatte keine Ahnung von Medizin. Er riss und schob die Knochen einfach mit roher Gewalt wieder grob in eine gerade Linie.

Der Schmerz ließ meinen ganzen Körper in einem heftigen Krampf zucken. Er nutzte den Moment, schob mir zwei weiße Tabletten in den Mund und hielt mir die Nase zu.

„Schmerzmittel“, sagte er, als ich nach Luft schnappte. „Schluck sie runter. Jetzt.“

Ich würgte sie hinunter. Sie schliffen wie Glas in meiner Kehle.

Als ich den Kopf hob, tränenblind, erwischte ich diesen einen, unverhüllten Blick in seinen Augen. Es war nicht Wut. Es war Ekel.

Er sah mich an, wie man ein lästiges, kaputtes Spielzeug ansieht, das zu reparieren zu viel Mühe macht.

Das also war seine Liebe.

In dieser Nacht versank ich in einem drogengetränkten, traumlosen Schlaf und verbrachte zwei Tage auf der Intensivstation.

Als ich erwachte, zog sich eine neue, rote Linie den Verband an meinem Bein entlang. Die Stiche darunter saßen schief und hässlich, als hätte Claudia ihren Namen mit einem rostigen Messer in meine Haut geritzt.

Ich starrte vielleicht zehn Minuten lang reglos zur weißen Decke hinauf. Dann griff ich zum Telefon und wählte die Nummer von Patrick Provenzano - Giuseppes Großvater, dem wahren, alten Don der Familie.

„Patrick.“ Meine Stimme war heiser von den Sedativa. „Ich nehme Ihr Angebot an. Ich lasse mich scheiden und verlasse New York. Für immer.“

Ein zufriedenes, raues Geräusch, das ein Lachen hätte sein können, kam durch die Leitung. „Eine kluge Entscheidung, mein Kind. So kann er sich wieder auf das Wesentliche konzentrieren. Die Anwälte kommen morgen zu dir.“