Kapitel 3: Fünf Minuten

Neun Uhr, Konferenzraum B.

Vierzehn Menschen am Tisch.

Ich an der Wand, mit einer Kaffeekanne und einem Stapel Servietten, weil Vanessa dafür sorgte, dass alle genau sahen, wozu ich da war.

„Das ist Vance", hatte sie beim Hereingehen gesagt, laut, warm, grausam. „Sie kümmert sich um unsere Tabletts. Beachten Sie sie nicht."

Einer von Kanes Anwälten hatte tatsächlich gelacht.

Sophie Kanes Bilder gingen auf den Bildschirm, und mein ganzer Körper reagierte, bevor mein Gehirn es tat – dieses alte, tierhafte Vorbeugen zum Leuchtkasten, dieses Jucken in den Fingern.

Ich zwang mich, auf den Teppich zu sehen.

Vanessa präsentierte wunderschön. In diesem Teil ist sie gut. Stimme wie eine Dokumentarfilmsprecherin. Folien, die aussahen wie eine Modekampagne.

Dann fing Julian Kane an, Fragen zu stellen.

„Sie haben eine voraussichtliche Bypasszeit von neunzig Minuten angegeben."

„Korrekt."

„Sechs Chirurgen haben mir gesagt, das sei inoperabel. Sie sagen mir, es seien neunzig Minuten."

„Sechs Chirurgen waren konservativ."

„Oder sechs Chirurgen waren ehrlich." Er klopfte einmal auf den Tisch. „Erklären Sie mir das Koronarostium."

Vanessa zuckte nicht mit der Wimper. „Die Raumforderung grenzt an das rechte Koronarostium. Wir verlagern sie bei der Darstellung."

„Verlagern."

„Ja."

„Mit welcher Perfusionsstrategie?"

„Standard-antegrade Kardioplegie in die Wurzel."

Der Onkologe auf dem Bildschirm wurde sehr still.

Kane lehnte sich zurück. „Frau Doktor. Wenn die Raumforderung an das Ostium grenzt und Sie Kardioplegie in die Wurzel drücken – wohin fließt die Kardioplegie dann?"

Stille.

Drei Sekunden. Vier.

Ich habe Chirurgen gesehen, die in vier Sekunden einen ganzen Ruf verspielt haben. Es klingt nach nichts. Es ist nur ein Mensch, der falsch atmet.

„In die Koronarzirkulation", sagte Vanessa.

„In beide Koronarien?"

„… Überwiegend."

„Überwiegend." Kanes Stimme wurde nie lauter. Das war das Schlimmste daran. „Das Herz meiner Schwester ist mir nicht überwiegend wichtig."

Ward sprang ein. „Mr. Kane, Dr. Cross ist eine der besten –"

„Dr. Ward, ich habe Ihre Belegungszahlen gelesen. Sie brauchen meine achtzig Millionen dringender als Ihre Würde, also hören Sie bitte auf zu reden."

Ward hörte auf zu reden.

Kane sah wieder Vanessa an. „Ich frage ein letztes Mal. Wie sieht Ihr retrograder Plan aus, falls die Wurzel nicht perfundiert werden kann?"

„Wir würden … intraoperativ umstellen."

„Auf was?"

„Auf – das hinge vom Situs ab."

„Sie haben keinen." Er sagte es tonlos. „Sie haben ein hübsches Foliendeck und keinen Plan für das Einzige, was in diesem Raum tatsächlich passieren wird."

Er stand auf und knöpfte sein Jackett zu.

„Wir sind fertig. Die Kane Group zieht sich zurück. Sophie fliegt Donnerstag nach Zürich."

Ward stand zu schnell auf und kippte sein Wasser um. „Mr. Kane –"

„Zürich hat neun Wochen Wartezeit", sagte der Onkologe leise vom Bildschirm. „Sie hat keine neun Wochen."

Und dieser Satz fuhr durch mich wie ein Skalpell.

Sie hat keine neun Wochen.

Ich weiß genau, wie neun Wochen aussehen. Ich weiß, wie es aussieht, wenn einem Menschen um 4:39 Uhr morgens die Zeit ausgeht, während deine behandschuhten Hände noch in seinem Brustkorb stecken.

Zwei Stimmen in meinem Kopf.

Nicht dein Problem. Du bist das Tablettmädchen. Du hast ein kleines, ruhiges Leben, und es tut nicht mehr weh.

Es hat immer wehgetan. Du hast nur aufgehört, es so zu nennen.

Kane war drei Schritte von der Tür entfernt.

Die Kanne war noch in meiner Hand.

„Mr. Kane."

Meine Stimme kam ruhig heraus. Mich überraschte das mehr als alle anderen.

Vierzehn Köpfe drehten sich.

Vanessas Gesicht wurde weiß, dann rot. „Vance –"

„Geben Sie mir fünf Minuten", sagte ich.

Der Raum machte ein Geräusch. Jemand lachte tatsächlich. Ward sagte: „Schaffen Sie sie hier raus –"

„Sie hat eine Wasserkanne in der Hand", zischte Vanessa. „Mr. Kane, ich entschuldige mich –"

Julian Kane sah Vanessa nicht an.

Er drehte sich ganz um, sah mich an, und in seinem Gesicht war keine Überraschung.

Es war Wiedererkennen. Wie bei einem Mann, der einen Verdacht bestätigt, den er seit gestern früh, 8:59 Uhr, mit sich herumträgt, als er zusah, wie eine Frau in spülwasserfarbenen Kasacks in neun Sekunden eine Akte las und blass wurde.