Kapitel 1

- Warja, was zum Teufel hast du gekocht?

Ich hätte fast den Löffel fallen lassen. Larissa Petrowna saß am Tisch, stocherte in der Suppe herum und kratzte mit den Fingernägeln auf dem Teller, als ob sie sich ekelte.

- Es ist eine Suppe, - antworte ich ruhig, obwohl ich innerlich zu kochen beginne.

- Wirklich? - Sie schnalzt mit der Zunge und schiebt mir den Teller zu. - Na, dann iss sie doch selbst, Maxim wird sie nicht essen.

Leise nehme ich den Teller und stelle ihn mit einem Knall in die Spüle. Ich habe es satt!

- Was machst du denn da?! - Ihre Stimme klingelt.

- Warum leiden, wenn es dir nicht schmeckt?

Ich sehe, wie sich ihre Augen verengen und ihre Lippen angespannt sind. Sie ist wütend. Lass sie in Ruhe.

- Mama, das reicht jetzt“, sagt Maxim mit müder Stimme.

Ich halte die Klappe. Ich schaue ihn an. Komm schon, sag etwas Verständliches, ja?

- Warja hat ihr Bestes getan“, sagt er.

Ich rolle mit den Augen. Oh, danke, Maxim, ich bin wirklich gerührt.

- Was soll's? - schnauzt mich die Schwiegermutter an. - Maxim, sie ist deine Frau, sie soll lernen, wie man richtig kocht. Sie kann keine Kinder gebären, sie sollte sich wenigstens in der Küche zeigen.

In dem Moment hört alles in mir auf.

- Mama, hör auf“, murmelt er.

Ist das wirklich alles, was du zu sagen hast? Ich atme nicht einmal. Er hat mich nicht einmal angeschaut. Er hat nicht einmal gesagt: „Sag das nicht über Varya“, er hat nicht gesagt, dass es nicht meine Schuld war. Er sagte nur: „Mama, hör auf“, während er auf sein Handy schaute.

- Warya, mach Kaffee.

Ich merke nicht mal, dass er mit mir redet.

- Mach ihn dir selbst.

Er hebt den Kopf und runzelt die Stirn.

- Was ist?

Ich stelle die Tasse ruhig vor ihn hin.

- Sie können Zucker hinzufügen, wie Sie wollen.

Und ich gehe.

Meine Schwiegermutter zuckt zusammen, sagt aber kein Wort. Maxim auch. Aber etwas machte in mir klick. Nicht Wut, nicht Groll - Erkenntnis. Mein ganzes Leben lang hatte ich darauf gewartet, beachtet zu werden, gelobt zu werden, beschützt zu werden. Und jetzt sehe ich ihn an und mir wird klar, dass ich das nicht erwarten kann. Und das ist in Ordnung. Ich werde nicht länger warten.

Vor dem Spiegel betrachte ich mein Spiegelbild. Ich bin wunderschön. Glatte Haut, rotes Haar, das mir sanft auf die Schultern fällt, Lippen, die vom Balsam glänzen. Es ist alles da.

Ich werfe einen Blick auf das Bett. Maxim liegt dort und blättert in seinem Handy. Ich gehe hinüber, streiche mit meinen Fingern über seine Schulter, dann tiefer und zupfe an seinen Nägeln.

- Sind Sie müde?

Er zuckt zusammen. Aber nicht vor Verlangen. Es ist Verärgerung.

- Warja... nun, nicht heute Abend.

Ich blinzle.

- Und wann?

Er seufzt.

- Ich will einfach nur schlafen.

Ich starre ihn schweigend an. Ich stehe neben ihm, schön, in meinem Morgenmantel, der ihm gehört. Und er will schlafen.

Ich wende mich ab, lege mich neben ihn und starre die Wand an. Ich sage kein einziges Wort. Und er auch nicht.

Und ein seltsamer Gedanke schießt mir durch den Kopf: Wir sind erst in unseren Dreißigern. Ich bin noch jung, schön, ich will begehrt werden, ich will Leidenschaft. Und er verhält sich bereits so. Was wird in fünf Jahren passieren? In zehn Jahren? Ruhige Abendessen, leere Blicke, zweimal im Jahr Sex nach Plan?

So leben alte Menschen in ihren Sechzigern. Aber ich bin nicht sechzig. Ich bin dreiunddreißig. Und ich will nicht lebendig sterben.

Ich wache auf, und das erste, was ich fühle, ist Leere. Ich strecke mich auf dem Bett aus, fasse mit der Hand nach der Decke... Es ist kalt. Maxim ist verschwunden. Ich stehe auf, schaue mich um. Mann, habe ich wirklich gut geschlafen?

Es ist seltsam. Ich stehe immer zuerst auf - ich renne in die Küche, mache Frühstück, während diese alte Harpyie, a la Schwiegermutter, am Tisch sitzt und so tut, als würde sie mich nicht bemerken. Aber heute ist es ruhig.

Ich strecke mich, stehe auf, die Haare zerzaust, das Gesicht noch wach... und dann sehe ich sein Telefon. Es liegt einfach auf dem Nachttisch.

Ich blinzle langsam. Halt! Maxim lässt es nie so liegen. Nie und nimmer.

Und dann leuchtet der Bildschirm auf.

„Du bist so heiß, ich kann die Nacht kaum erwarten.“

Ich fühle mich, als hätte man mich mit einem Eimer Eiswasser übergossen. Meine Augen weiten sich von selbst. Vielleicht bilde ich mir das nur ein. Aber nein. Die Nachricht ist nicht verschwunden.

Ich greife nach dem Telefon, meine Finger zittern, mein Herz hämmert in meiner Brust wie ein verdammter Bohrer....

- Varya?

Ich zucke zurück und lasse das Telefon fast auf den Boden fallen. Maxim steht in der Tür, das Handtuch auf den Hüften, die Haare nass, das Wasser tropft noch von ihm. Ruhig. Verdammt ruhig.

Nicht wütend, nicht nervös.

Ich hebe mein Handy auf und zeige ihm das hier.

- Was zum Teufel ist das?

Er sieht es sich an. И...

Er lacht. Er lacht wirklich.

- Warja, ist das dein Ernst?

Setzt sich aufs Bett und klopft mir auf die Schulter, als wäre ich dumm.

- Das ist Lena, eine Kundin. Sie ist mit allen so. Ich und die Jungs haben immer darüber gelacht, dass sie jeden anbaggert.

Ich bin ganz aus der Puste. Er greift nach seinem Handy und löscht geschickt die Nachricht. Das war's dann. Sonst gibt es nichts. Er dreht sich um, streichelt meine Schulter. Küsst meine Schläfe.

- Ich liebe dich, Dummerchen.

Und dann trifft es mich.

Ich will ihn schlagen. Ich will ihm das Gesicht mit meinen Fingernägeln abreißen. Ich will schreien: „Fass mich nicht an!“

Aber ich tue es nicht. Denn wenn ich anfange zu reden, wenn ich anfange zu graben, wird es die Wahrheit werden.

Und ich bin nicht bereit für eine so harte Wahrheit des Lebens.

- Warja, er lügt.

Katja sitzt mir gegenüber, die Arme vor der Brust verschränkt, und sieht mich an wie einen Idioten.

Ich reibe mir die Schläfen.

- Es ist ein Kunde.

Katya rollt mit den Augen.

- Der Kunde, der ihm Smiley-Gesichter mit Hörnern schickt? Hörst du überhaupt, wie das klingt?

Ich schaue weg.

- Er sagt, sie macht das mit jedem.

Katya schnaubt.

- Ja, natürlich macht sie das. Und all die anderen Männer hatten sie auch schon in ihren Schlüpfern?

Ich schrecke zurück.

- Katya.

- Katya was? Wenn du meine Schwester wärst, würde ich dich zu einem Psychologen bringen.

Ich grinse, aber es kommt säuerlich rüber.

- Hörst du jetzt auf?

Katja sieht mich unverblümt an.

- Du hörst auf. Warja, ich kenne dich seit zehn Jahren. Hast du dich jemals selbst belogen?

Ich sage nichts. Sie lehnt sich näher heran.

- Was ist?

Ich senke den Blick, umschließe die Tasse mit den Fingern. Es ist heißer Tee. Er verbrennt mir die Finger.

Aber innen ist es kalt.

Katya versteht alles. Sie versteht immer alles. Sie seufzt und wendet sich ab.

- Ich wünschte nur, du würdest nicht so tun, als würde es nicht passieren.

Ich öffne meinen Mund, um etwas zu sagen. Aber ich kann nicht.

Mein Handy vibriert auf dem Tisch.

Maxim.

Katya und ich schauen gleichzeitig auf das Display.

Ein Piepton. Ein zweiter.

Ich hebe nicht ab.

Katya starrt mich aufmerksam an.

- Warja.

Das Telefon verstummt.

Eine Sekunde später kommt eine Nachricht.

Katja beugt sich vor, um sie zu lesen.

Ich nehme das Telefon in meine Hände. Ich entsperre den Bildschirm.

Und sofort möchte ich meine Augen schließen.

„Ich vermisse dich. Das tue ich wirklich. Können wir uns wieder vertragen?“