Kapitel 3.1

Safia

„Tochter, ich hoffe, es geht dir gut?“, fragt meine Schwiegermutter, als wir in die Küche gehen und die Betreuung unseres Enkels seinem Großvater überlassen, der ihn nicht aus den Armen lässt.

In diesem Haus gibt es eine Haushaltshilfe, aber meine Schwiegermutter zieht es vor, den Tisch selbst zu decken. Sie ist trotz ihrer zweiundsechzig Jahre sehr aktiv.

„Ja, Mama, die Schwangerschaft war nicht leicht, aber Gott sei Dank gibt es jetzt keine Probleme mehr“, lüge ich und fühle mich wie die größte Lügnerin der Welt.

Ich hasste Lügen in jeder Form, besonders wenn ich ältere Menschen anlügen musste. Meine Schwiegermutter machte sich wirklich Sorgen um mich und kümmerte sich um mich, obwohl sie mich kaum kannte.

„Ich verstehe nicht, wie du uns diese Neuigkeit verheimlichen konntest. Wir haben doch oft per Videoanruf miteinander gesprochen“, schüttelt sie den Kopf und gießt Soße in die Suppenschüssel.

„Mein Bauch war kaum zu sehen“, erfinde ich eine neue Ausrede. „Ich hoffe, Sie sind nicht böse? Amirhan wollte Sie nicht beunruhigen, deshalb haben wir nichts gesagt ...“, sage ich beschämt.

„Hauptsache, alles ist gut, meine Tochter. Was war, ist vorbei“, lächelt sie. „Sagt mir nur das nächste Mal Bescheid, solche Neuigkeiten darf man nicht verheimlichen.“

Allein der Gedanke an das nächste Mal lässt mich zusammenzucken. Das hat mir gerade noch gefehlt, noch so ein Geschenk!

Nein, ich bin natürlich froh, dass der Kleine in mein Leben getreten ist, aber dennoch der Gedanke, dass Amirchan es für möglich hielt, mir einfach so die Verantwortung für sein uneheliches Kind aufzubürden... Ich weiß nicht, wie ich mich fühlen würde, wenn ich seine richtige Frau wäre, denn selbst eine Scheifrau zu sein, war unangenehm.

Wir decken schnell den Tisch im Esszimmer und rufen die Männer zum Essen. Der kleine Bär schläft sofort ein, nachdem er seine Flasche ausgetrunken hat.

„Was für eine interessante Namenswahl“, bemerkt meine Schwiegermutter. „Und vor allem passt er so gut zum Namen der Mutter“, sagt sie mit einem verschmitzten Blick auf ihren Sohn. „Man könnte ihn liebevoll Saifik nennen ...“

Ich weiß, dass meine Schwiegermutter glaubt, ihr Sohn sei verrückt nach mir. Und natürlich dachte sie, wir hätten unseren Sohn Saifu genannt, weil es sich ähnlich anhört wie mein Name! Was natürlich nicht stimmte!

Ich bin mir sicher, dass Amirhan, als er die Geburtsurkunde änderte, einfach das erste Name, das ihm im Internet einfiel, angeklickt hat!

Die Verwandten meines Mannes reden weiter und necken meinen Mann, was er mit leichter Ironie hinnimmt. Man sieht Amirhan an, dass er sie vermisst hat.

„Wir müssen eine Feier zu Ehren Ihrer Ankunft veranstalten!“, sagt meine Schwiegermutter und hört nicht auf zu lächeln.

„Wir feiern ein Movlid“, mischt sich der Schwiegervater ein. „Ich bin sicher, ihr habt euch noch nicht einmal darum gekümmert. Wir opfern ein Lamm und verteilen Almosen.“

„Das macht heute kaum noch jemand, Vater, wozu soll das sein ...“

„Weil es unsere Tradition ist. Es ist mir egal, was andere machen.“ In unserer Familie ist das so üblich“, unterbricht der Schwiegervater in einem Ton, der keine Widerrede duldete.

„Wie du willst, Vater“, stimmt mein Mann zu, der versteht, dass es sinnlos ist, zu widersprechen. „Wir machen, wie du willst.“

„So ist es richtig“, nickt der Schwiegervater zufrieden. „Frauen, kümmert euch um die Vorbereitungen, ruft alle, die ihr braucht ...“

Es folgte eine Diskussion darüber, was genau benötigt wurde und wann genau wir die Feier veranstalten würden. Ich war mit Amirkhan einer Meinung, dass ich keine große Versammlung wollte. Ich habe mich bei solchen Veranstaltungen immer unwohl gefühlt.

– Tochter, ruf deinen Onkel an und lade ihn mit seiner Familie ein. Du hast wahrscheinlich deine Familie vermisst“, sagte meine Schwiegermutter zu mir, und ich versuchte mit aller Kraft, keine Grimasse zu ziehen.

Ich hatte mich ganz sicher nicht gelangweilt. Ganz im Gegenteil!

Aber ich musste gute Miene zum bösen Spiel machen, also nickte ich nur lächelnd und bereitete mich mental auf die Vorwürfe und Sticheleien vor, die auf mich einprasseln würden.

„So ist es gut, mein Schatz“, sage ich, nachdem ich den kleinen Bären mühsam gebadet habe und ihn zurück in unser Zimmer trage.

Der Kleine ist in ein Handtuch gewickelt, nur seine schlauen Augen, schmal wie die eines Chinesen, gucken heraus. Das bedeutet es also, mollig zu sein.

Ich glaube, ich habe noch nie so pausbäckige Wangen gesehen! Ohne eine spezielle Babybadewanne war es ziemlich schwierig, ihn zu baden, aber ich habe es geschafft, auch wenn ich am Ende selbst klatschnass war.

Ich glaube, ich habe noch nie so dicke Wangen gesehen!

Ohne eine spezielle Babybadewanne war es ziemlich schwierig, ihn zu baden, aber ich habe es geschafft, auch wenn ich am Ende klatschnass war.

„Wird er wirklich bei uns im Zimmer schlafen?“, fragt Amirhan, der mit seinem Laptop auf der Bettdecke liegt.

„Wo soll er denn sonst hin?“, frage ich missmutig.

„Es gibt doch Kinderzimmer“, informiert er mich sarkastisch.

„Er ist noch zu klein für ein Kinderzimmer, soll ich etwa die ganze Nacht hin und her rennen?“, frage ich missmutig, weil ich merke, wie meine gute Laune sinkt.

„Wozu solltest du hin und her rennen?“ Der Dickschädel versteht es offensichtlich nicht.

„Weil er zweimal pro Nacht isst! Und dann wacht er auf“, erkläre ich ihm wie einem kleinen Kind.

„Meinst du das ernst?“

„Das wirst du heute Nacht erfahren, ob ich es ernst meine oder nicht“, schnaube ich, müde von dieser sinnlosen Unterhaltung.

Ich hole aus meiner Tasche einen süßen Schlafanzug, den ich als Pyjama gekauft habe, trockne den zappelnden Kleinen ab, ziehe ihm eine Windel an und ziehe den kleinen Wirbelwind mit gemischten Gefühlen an.

„Pass auf ihn auf, ich muss duschen“, sage ich und zeige auf mein nasses Nachthemd.

Amirhan schaut sofort auf meine mit nassem Stoff bedeckte Brust, was mir unheimlich unangenehm ist, aber im nächsten Moment werden seine für einen Moment aufleuchtenden Augen wieder kalt, und ich atme erleichtert aus, weil ich merke, dass ich mir nur etwas eingebildet habe.

„Und wie soll ich das machen?“, fragt er und zieht eine Augenbraue hoch.

„Pass einfach auf, dass er nicht herunterfällt“, sage ich und verdrehe die Augen. „Er ist zu faul, um sich zu bewegen. Hauptsache, er weint nicht, was aber auch unwahrscheinlich ist.“

„Unwahrscheinlich, aber möglich, oder?“, gibt der arme Vater nicht auf.

„Wenn er weint, nimm ihn auf den Arm und wiege ihn. Ich bin nicht zwei Stunden weg, ich denke, eine halbe Stunde mit dem eigenen Sohn zu sitzen, ist nicht so viel!“ Ich schneide ihn ab, nehme mein bescheidenes Nachthemd und verlasse das Zimmer.