Arrangierte Ehe mit dem Mafiaboss

Manche Ereignisse im Leben sind so transformativ, dass sie einen Menschen sprachlos machen können. Als mein Vater meine Mutter vor sechs Monaten töten ließ, versagten mir die Worte. Nichts, was ich sagen konnte, hätte mir geholfen, das Geschehene zu verstehen oder mich zu schützen. Ich war in Gefahr, also beschloss ich, gar nichts zu sagen.

In den letzten sechs Monaten hatte ich kein einziges Wort gesprochen. Nicht mit meinem Bruder oder meiner besten Freundin. Nicht einmal allein im Dunkeln. Ich hatte keinen Laut von mir gegeben, seit ich nach dem Autounfall, bei dem meine Mutter starb, im Krankenhaus aufgewacht war. Zuerst stand ich unter Schock, während ich das Geschehene verarbeitete und versuchte, das Ausmaß meines Verlustes zu begreifen – meine Mutter und mein Vater waren im Handumdrehen verschwunden.

Mein Vater war zwar nicht in diesem Auto gewesen, aber für mich war er trotzdem tot. Er hatte den Unfall inszeniert, der mir das Beste meiner Welt geraubt hatte: Meine Mutter. Mein Herz. Ohne sie war ein klaffendes Loch in meiner Seele. Inmitten meiner lähmenden Trauer brodelten Angst und Wut unter der Oberfläche. All das richtete sich gegen einen Mann. Denselben Mann, der mir Trost und Zuflucht hätte sein sollen. Ich wurde so wütend auf meinen Vater, dass ich Angst hatte, was ich sagen könnte.

Dass er die Anschuldigung und die Frustration in meinen Worten hören und herausfinden würde, dass ich die Wahrheit kannte. Also traute ich mich nicht, den Mund aufzumachen. Die blauen Flecken an meinem Hals vom Sicherheitsgurt und die Ärzte, die über ein mögliches Trauma spekulierten, lieferten mir die perfekte Ausrede. Mein Vater nahm mein Schweigen nur zu gerne hin. Er hatte mich zurück nach Hause gebracht, in ein Leben, das ich nicht mehr wiedererkannte. Ein Leben, das praktisch unter Verschluss war. Tage wurden zu Wochen, zu Monaten.

Das einzige Mal am Tag, dass ich allein außerhalb des Hauses meines Vaters sein durfte, war während meiner morgendlichen Kaffeepause. Jeden Morgen durfte ich Kaffee holen – natürlich unter Aufsicht. Umberto, der Schlägertyp, der mich im Auge behalten sollte, hatte nach den ersten Monaten aufgehört, mir bei meinen täglichen Besorgungen ins Haus zu folgen. Er stand draußen und telefonierte, während ich mit meinem Frühstück am Tisch saß und darüber nachdachte, wie ich den Fängen eines Mafia-Lebens entkommen könnte, das ich mittlerweile hasste.

Ich wäre weggelaufen, wenn alles so einfach gewesen wäre, aber das war es nie. Das Problem war mein jüngerer Bruder. Ich konnte ihn nicht zurücklassen, aber ihn dazu zu bringen, mitzukommen, würde eine Herausforderung werden. Er vergötterte meinen Vater. Immer schon. Selbst wenn Dad uns unbeobachtet allein lassen würde, wäre es eine Mammutaufgabe, Sante zu überzeugen. Dieses Dilemma plagte mich jeden Tag. Ich hatte auf die richtige Gelegenheit gewartet, aber nach sechs Monaten ständiger Aufsicht machte ich mir von Tag zu Tag mehr Sorgen, dass meine Chance nie kommen würde.

„Hey, Noemi. Das Übliche?“ Der freundliche ältere Herr hinter der Theke winkte mir zu, als ich eintrat. Die Morgenmannschaft im Café kannte mich alle mit Namen, obwohl ich nie mit ihnen sprach. Ich musste nur einmal die Erklärung für mein Schweigen aufschreiben, was eine Erleichterung war.

Sie waren sehr verständnisvoll und haben das Reden für mich übernommen. Ich lächelte und nickte. Nachdem ich an der Theke bezahlt hatte, setzte ich mich so weit wie möglich von der Tür weg und holte meine aktuelle Lektüre heraus. Mein Handy wurde überwacht, deshalb benutzte ich es selten, nicht einmal, um Langeweile zu vertreiben.

Ich war vorher nie eine große Leserin gewesen, aber in letzter Zeit war es zu meiner liebsten Fluchtmöglichkeit geworden. Ich hatte erst ein paar Seiten in einem Kapitel gelesen, als eine männliche Stimme hinter mir sprach: „Du solltest nicht so eine offensichtliche Routine einhalten. Hat dir das noch nie jemand gesagt?“ Ich konnte ihn nicht sehen, wusste aber, dass der Kommentar an mich gerichtet war. Obwohl mich die Art seiner Bemerkung hätte beunruhigen sollen, war es die verführerische Art, wie seine tiefe Stimme über meinen Nacken strich, die mir den Rücken zu Berge stehen ließ.

Langsam drehte ich mich um, um den Mann hinter mir anzusehen, und versuchte, mich an das richtige Atmen zu erinnern, als mein Blick auf die blauesten Augen fiel, die ich je gesehen hatte. Ein tiefes Blau, so strahlend, dass es hypnotisierte wie die Fische am Meeresgrund, die ihre Beute mit grellen Lichtern ablenkten, bevor sie sie im Ganzen verschlangen. Selbst der Schatten seiner markanten Stirn konnte die Farbintensität nicht trüben.

Ganze zwanzig Sekunden vergingen, bis die Bedeutung seiner Worte meine Benommenheit durchbrach und mich wieder zum rationalen Denken zurückriss. Woher wusste er, dass ich eine gewisse Routine hatte? Ich hätte es mit Sicherheit bemerkt, wenn dieser Mann Stammgast im Café gewesen wäre. Selbst ohne seine faszinierenden Augen war er nicht der Typ, den man vergessen würde.

Umhüllt von einer Aura der Macht und Privilegien, flößte seine Präsenz Aufmerksamkeit und Respekt ein. Vielleicht sogar Angst. Sie war in seinen kantigen Kiefer und seine gebieterische Haltung eingeprägt. Er war ein wunderschöner Jäger, und er hatte mich beobachtet. Warum? Wie lange schon? Und wie hatte ich es nie bemerkt?

Entnervt drehte ich mich um und beschloss, ihn zu ignorieren, unsicher, was ich sonst tun sollte.

„Aber andererseits, vielleicht doch nicht so vorhersehbar.“ Mein Blick blieb an der Seite hängen. Ich hätte wissen müssen, dass ein Mann wie er keine Zurückweisung akzeptieren würde.

„Jedes Buch, das ich je in den Händen einer Frau sehe, scheint ein Liebesroman zu sein, der unrealistische Erwartungen an ein perfektes Märchenleben in ihren Köpfen weckt. Aber das liest du nicht, oder?“ Mein Buch handelte von Mord. Ein Kriminalroman, der mich ablenkte, anstatt mich mit meinen Problemen zu beschäftigen.

Ich mochte Liebesromane genauso sehr wie jede andere Frau, brauchte aber etwas Düstereres und Spannenderes. Etwas, das mehr zu meinem Leben passte. Unsicher, was ich sonst tun sollte, holte ich meinen Notizblock hervor, den ich immer bei mir hatte. Ich wollte mir eine Notiz machen, in der ich erklärte, dass ich nicht sprechen konnte, in der Hoffnung, dass unsere Begegnung dann beendet wäre, aber mir fielen andere Worte ein.

„Ist es so unrealistisch, von Männern zu erwarten, dass sie anständige Menschen sind?“ Ich konnte es nicht fassen, dass ich mich mit ihm unterhielt, selbst als ich ihm den Block hinschob. Die Verwirrung, die ich angesichts meiner fehlenden verbalen Reaktion erwartet hatte, blieb aus. Stattdessen erntete ich ein wölfisches Grinsen.

„Es ist unrealistisch, von irgendjemandem Anstand zu erwarten, egal ob Mann oder Frau. Meiner Erfahrung nach unterscheiden wir uns gar nicht so sehr von unseren prähistorischen Vorfahren, wie wir gerne glauben.“ Ich hob eine Augenbraue und kritzelte meine Antwort hin.

„Sprich für dich selbst.“ Ich konnte nicht anders. Etwas an ihm brachte meine Selbstbeherrschung nach Monaten perfekter Zurückhaltung ins Wanken. Ein Schatten verdunkelte die türkisfarbenen Splitter in seinen Augen.

„Glaub mir, das bin ich. An mir ist absolut nichts Zivilisiertes.“

Schockiert von der Heftigkeit seiner Antwort starrte ich ihn an, als er sich von seinem Platz erhob. Da ich erwartet hatte, dass er gehen würde, war ich erneut überrascht, als er zur Theke ging, um meinen Kaffee und meinen Bagel zu holen. Ich war so in unser Gespräch vertieft, dass ich den Barista meinen Namen nicht rufen hörte. Der Fremde stellte mir mein Essen hin, legte den Daumen auf seine perfekten Lippen und lutschte an einem Klecks Frischkäse, während mich sein kobaltblauer Blick an meinem Platz festhielt.

„Guten Appetit“, murmelte er, bevor er lässig davonschlich. Ich war völlig verblüfft nach einer der seltsamsten Begegnungen meines Lebens. Abgesehen von dem seltsamen Thema unseres kurzen Gesprächs zuckte er nicht einmal mit der Wimper, als ich sprach. Als hätte er es schon gewusst. Aber woher? Wusste er, wer ich war? Ich ärgerte mich plötzlich, dass ich nicht nach seinem Namen gefragt hatte.

Mein Blick wanderte zu seiner Gestalt, die sich entfernte, als er durch die Cafétür ging und dann wieder vor dem Schaufenster erschien. Augenblicklich stand Umberto dem Mann Auge in Auge gegenüber und forderte ihn mit der gleichen Energie heraus wie ein wütendes Nashorn. Hatte Umberto den Mann mit mir reden sehen? Nein, denn dann wäre er sofort hereingekommen und hätte ihn zur Rede gestellt.

Wenn nicht, warum war er dann so wütend? Mein Wärter war abgelenkt, und ich bin sicher, das trug zu seiner Gereiztheit bei, aber es war trotzdem ungewöhnlich für ihn, so konfrontativ zu sein. Ich war am ganzen Körper angespannt, als ich die beiden beobachtete. Umberto war riesig, aber der Fremde schien sich nicht im Geringsten zu stören.

Hätte ich raten müssen, hätte ich gesagt, dass es für ihn alltäglich war, sich gegen wütende Schläger zu verteidigen. Er war das Bild kühler Gleichgültigkeit, was Umberto nur noch wütender zu machen schien.

Der Wachhund meines Vaters grinste höhnisch, während er sprach, und hob die Hand, um mit dem Finger auf die Brust des Mannes zu zeigen. Bevor er ihn treffen konnte, und scheinbar aus dem Nichts, schlug der Mann mit den Fäusten so heftig und blitzschnell zu, dass Umberto wie ein bleiernes Gewicht zu Boden fiel.

Er landete nicht einmal einen einzigen Treffer. Der Fremde spuckte auf seinen bewusstlosen Gegner und nahm dann sofort wieder eine gelassene Passivität an, als wären die letzten zehn Sekunden nie geschehen. Er strich sich mit ruhiger Hand das wellige schwarze Haar zurück, drehte sich um und musterte mich mit einem atemberaubenden Blick, bevor er auf dem Bürgersteig verschwand.

Als bräuchte ich noch einen Grund, das Mafialeben, in das ich hineingeboren worden war, zu hassen. Rücksichtsloser Ehrgeiz und gefühllose Respektlosigkeit gegenüber jedem, der ihnen im Weg stand, waren angeborene Eigenschaften aller Männer. Ich wusste nicht, wer der Fremde war, aber er war genauso schlimm wie alle anderen. Vielleicht schlimmer.

„Ich hatte absolut nichts Zivilisiertes an mir.“ Ich schauderte bei der Erinnerung an seine Worte und eilte dann nach draußen, um nach meinem glücklosen Leibwächter zu sehen. Umberto lag bewusstlos auf dem New Yorker Bürgersteig. Zum ersten Mal seit sechs Monaten hatte ich die seltene Gelegenheit, mich davonzuschleichen und in der Stadt zu verschwinden. Ich könnte weglaufen. Zu meiner Cousine gehen und ihr alles erzählen. Und was wäre mit Sante? Wo würde er dann bleiben? Allein. Verlassen. Ich konnte es nicht tun. Es hatte keinen Sinn, so zu tun, als wäre die Flucht ohne ihn überhaupt eine Option. Ich holte tief Luft, hockte mich hin und tätschelte Umbertos Wange, schüttelte ihn, bis er mit einer Reihe gemurmelter Flüche aufwachte.

„Verdammter Zigeuner. Wo ist er denn hin?“ Er blickte die Straße entlang. Ich ignorierte seine Frage und half ihm auf die Beine. Er wischte sich mit dem Ärmel über die blutige Nase, und ich ließ ihn meine Sachen wieder im Laden einsammeln. Ich ließ mein übrig gebliebenes Essen stehen und ignorierte die neugierigen Blicke aller im Café. Ich war nicht der Einzige gewesen, der die Szene beobachtet hatte.

„Verpiss dich“, brummte er, sobald ich wieder draußen war. Seine Stimme war gedämpft, und ich fragte mich geistesabwesend, ob seine Nase gebrochen war. Nicht, dass es mir etwas ausgemacht hätte. Als Lakai meines Vaters hatte er wahrscheinlich viel Schlimmeres verdient. Ich folgte ihm zum Auto, neugierig auf den mysteriösen Fremden und leicht enttäuscht, dass man mich meiner Kaffeeroutine beraubt hatte. Wenigstens war der Morgen nicht langweilig gewesen, so viel stand fest.