Kapitel 1

Schmerz war mir nicht fremd. Tatsächlich konnte ich mich kaum an einen Moment erinnern, in dem ich nicht irgendeine Art von Qualen erlitten hatte, sei es emotionaler oder körperlicher Natur. Ich hatte alles durchgestanden. Manchmal empfing ich ihn mit offenen Armen, nur um in diesem Haus des Schreckens, das ich mein Zuhause nannte, überhaupt etwas fühlen zu können.

Meine erste echte Erfahrung mit qualvoller Angst machte ich, als ein Fremder in Polizeiuniform mit gerunzelter Stirn und angespanntem Gesichtsausdruck vor meiner Tür stand. Er sagte, meine Mutter und mein Vater seien nie nach Hause zurückgekehrt, nachdem sie zu einem ihrer Dates gegangen waren. Ich erinnere mich, dass ich alle Menschen, denen ich auf der Straße begegnete, fragte, was mit ihnen passiert sei, aber niemand schien eine Antwort für mich zu haben; sie ignorierten mich einfach, als wäre ich ein Geist.

Selbst mit sieben Jahren wurde mir klar, dass etwas nicht stimmte: Die Freunde meiner Eltern suchten nicht nach ihnen und wollten nicht mit mir sprechen, ohne mir eine Erklärung zu geben. Ich hatte immer gedacht, dass meine Eltern in unserer kleinen Gemeinde sehr beliebt waren, gemessen an der Anzahl der Menschen, die uns immer besuchten. Ich war sehr jung, als sie verschwanden, und seitdem war ich allein.

Ich erinnerte mich nicht mehr sehr gut an meine Eltern, da meine Erinnerungen an sie durch die Jahre des Schmerzes und Elends, die mein Leben geprägt hatten, ausgelöscht worden waren. Ich hatte es nur geschafft, mich an ein paar fade Erinnerungen zu klammern, Dinge, die mich zum Lächeln brachten, wenn ich dachte, dass ich nie wieder das Licht des Glücks sehen würde.

Ich erinnere mich, dass mein Vater ein ehrlicher und freundlicher Mann war, sowohl zu seiner Familie als auch zu den Menschen um uns herum. Sein Lächeln war so ansteckend, dass er jeden Raum, den er betrat, mit nur einem Blick auf seine weißen, perlmuttfarbenen Zähne erhellen konnte.

Meine Mutter war großzügig und freigeistig; sie liebte alle, die in ihr Leben traten, und nahm sich immer Zeit für diejenigen, die sie brauchten, egal ob groß oder klein. Ihre strahlend blauen Augen waren etwas, worüber alle sprachen, als ob sie ein Geheimnis bewahrten, das eines Tages die Art und Weise verändern würde, wie wir die Welt und alles, was sie enthält, wahrnehmen. Sie funkelten im Licht wie seltene Edelsteine, und ich fragte mich immer, ob ich eines Tages wie sie sein und die Geheimnisse erfahren würde, die sie so strahlend machten.

Was mir an ihr immer besonders auffiel, war ihre Halskette. Sie faszinierte mich. Sie trug sie immer, egal, was sie anhatte oder was wir taten.

Ich hätte schwören können, dass das Schmuckstück manchmal sogar glänzte, aber jetzt wusste ich, dass es nur meine kindliche Fantasie war, die etwas sah, was nicht da war. Es war, als würde sie mich anziehen; auch wenn das Bild der Gesichter meiner Eltern eher einem Aquarell als einem Foto ähnelte, blieb diese Halskette immer dieselbe.

Jede Windung des Fadens und jeder Farbtupfer des Edelsteins waren in meinem Gedächtnis so klar, als würde ich direkt in seine Augen schauen.

Es war nichts weiter als ein einfaches Schmuckstück: ein kleiner Perlmuttstein, der unter bestimmten Lichtverhältnissen blau, gold und weiß schimmerte, wenn man ihn mit den Fingern drehte. Der Stein war in einen Kreis aus Kupferdraht gefasst; ein komplexer Baum, der mit dem gleichen Draht über dem Stein gewebt war, als wäre er der Mond um Mitternacht, der durch die Zweige eines blattlosen Kupferbaums schaut. Ich hatte immer gesagt, dass sich in der Mitte dieses Steins ein kleines Stück Magie befand und dass diese Magie eines Tages, wenn ich bereit war, mir gehören würde. Damals begeisterte mich der Gedanke, ein Stück Magie zu besitzen, sehr, fast zu sehr, als dass mein kindlicher Verstand es hätte begreifen können.

Zwölf Jahre später wusste ich jedoch, dass dem nicht so war.

Magie gab es nicht. Meine glückliche Familie hielt nicht lange, und jetzt lebte ich bei einer gewalttätigen Pflegefamilie. Sie wohnten am anderen Ende der Stadt, weit weg von meinem alten Zuhause, und erinnerten mich ständig daran, dass ich für die Stadt nichts bedeutete, da mich alle im Handumdrehen vergessen hatten.

Kurz nach dem Verschwinden meiner Eltern wurde ich aus meinem Elternhaus geholt und das Gebäude wurde schnell abgerissen, ohne eine Spur meiner Eltern oder des wunderbaren Lebens, das wir zusammen gelebt hatten, zu hinterlassen. Als ich von dem Abriss erfuhr, weinte ich stundenlang und trauerte um die Haushaltsgegenstände, die darin zerstört worden waren, und um die Erinnerungen, die sie enthielten. Das Gefühl des Schmerzes verflog jedoch schnell, da mein Adoptivvater immer darauf bestand, dass es keine Zeit zum Weinen gab, wenn es so viel zu tun gab. „Wo ist mein Anzug?! Er sollte schon gewaschen, gebügelt und aufgehängt sein!“ Mein Adoptivvater Marcelo Larrínaga schrie mich an, als er auf mich zukam und schnell meinen persönlichen Raum verletzte, und ich ließ erschrocken die Reinigungsmittel aus meinen Fingern fallen. Bevor ich ihm erklären konnte, dass ich die mir aufgetragene Aufgabe bereits erledigt hatte und eigentlich nur nach dem falschen Teil seiner Garderobe suchte, schlug er mich. Ich fiel durch die Wucht des Schlags zu Boden und streichelte mit meiner freien Hand meine brennende linke Wange, wobei ich die verräterischen Anzeichen von Hitze und Kribbeln spürte, die meine Haut bereits ausstrahlte und mich vor dem unvermeidlichen Bluterguss warnten, der bevorstand. „Ich habe es getan, Sir“, stammelte ich und bereute es sofort, als ich die Wut in seinen Augen sah, die ich unter meinen Wimpern sah. „Nennst du mich einen Lügner?“, zischte er, beugte sich leicht vor und schüchterte mich mit dem drastischen Höhenunterschied zwischen uns ein. Er war so nah, dass ich seinen Morgenkaffee riechen konnte, der noch immer stark in seinem Atem lag. Ich hob den Blick vom Boden, wo ich noch immer kniete, die Hand immer noch an meiner Wange, und sah ihm ins Gesicht. Sein Gesicht war vor Wut verzerrt. Er hatte eine hochgezogene Augenbraue, die Arme vor der Brust verschränkt und einen Ausdruck, der zu sagen schien, dass er nicht glauben konnte, dass ich ihn in Frage stellte. Um ehrlich zu sein, konnte ich es selbst nicht glauben; ich konnte mich nicht einmal daran erinnern, wann ich ihm das letzte Mal etwas anderes als „Ja, Sir, natürlich, Sir“ gesagt hatte. Ich fluchte innerlich, da ich wusste, dass ich niemals in Frage stellen durfte, was die Familie gesagt hatte, da mich das fast immer in Schwierigkeiten brachte. Es spielte keine Rolle, ob ich Recht hatte oder nicht; sie mochten es nie, wenn man sie in Frage stellte. „Nein, Sir ... Es tut mir leid, Sir“, murmelte ich, während ich mich vom Boden erhob, um nach seinem verlorenen Anzug zu suchen. Als ich jedoch aufstand, trat er mir gegen die Beine, und da ich immer noch mit einer Hand meine brennende Wange hielt, in der Hoffnung, dass dies den Schmerz irgendwie lindern würde, hatte ich keine Zeit, mich zu erholen. Ich fiel hin. Bevor ich blinzeln konnte, traf meine Stirn auf die Wand vor mir, was mir starke Kopfschmerzen und einen noch schlimmeren Bluterguss bescherte. Glücklicherweise traf der Schlag die andere Seite meines Gesichts, sodass zumindest meine linke Seite keinen doppelten Schlag abbekam.