Kapitel 1

Schmerz war mir nicht fremd. Tatsächlich konnte ich mich kaum an einen Moment erinnern, in dem ich keine Qualen erlitten hatte, sei es emotionaler oder körperlicher Natur. Ich hatte alles durchgestanden. Manchmal empfing ich den Schmerz mit offenen Armen, nur um in diesem Haus des Schreckens, das ich mein Zuhause nannte, überhaupt etwas fühlen zu können.

Meine erste echte Erfahrung mit qualvoller Angst machte ich, als ein Fremder in Polizeiuniform mit gerunzelter Stirn und angespanntem Gesichtsausdruck vor meiner Tür stand. Er sagte, meine Eltern seien nie von einem ihrer Dates zurückgekehrt. Ich erinnere mich, dass ich alle Menschen, denen ich auf der Straße begegnete, fragte, was mit meinen Eltern passiert sei. Aber niemand schien eine Antwort für mich zu haben. Sie ignorierten mich einfach, als wäre ich ein Geist.

Selbst mit sieben Jahren wurde mir klar, dass etwas nicht stimmte: Die Freunde meiner Eltern suchten nicht nach ihnen und wollten nicht mit mir sprechen, ohne mir eine Erklärung zu geben. Ich hatte immer gedacht, dass meine Eltern in unserer kleinen Gemeinde sehr beliebt waren, gemessen an der Anzahl der Menschen, die uns besuchten. Ich war sehr jung, als sie verschwanden, und seitdem war ich allein.

Ich erinnerte mich nicht mehr gut an meine Eltern, denn meine Erinnerungen an sie waren durch die Jahre des Schmerzes und Elends, die mein Leben geprägt hatten, ausgelöscht worden. Es war mir nur gelungen, mich an ein paar blasse Erinnerungen zu klammern, an Dinge, die mich zum Lächeln brachten, wenn ich dachte, dass ich das Licht des Glücks nie wieder sehen würde.

Ich erinnere mich, dass mein Vater ein ehrlicher und freundlicher Mann war, sowohl zu seiner Familie als auch zu den Menschen in unserer Umgebung. Sein Lächeln war so ansteckend, dass er jeden Raum, den er betrat, mit nur einem Blick auf seine weißen, perlmuttfarbenen Zähne erhellen konnte.

Meine Mutter war großzügig und frei denkend. Sie liebte alle, die in ihr Leben traten, und nahm sich immer Zeit für diejenigen, die sie brauchten - egal, ob sie groß oder klein waren. Ihre strahlend blauen Augen waren etwas Besonderes. Es war, als würden sie ein Geheimnis bewahren, das eines Tages die Art und Weise, wie wir die Welt und alles, was sie enthält, wahrnehmen, verändern würde. Sie funkelten im Licht wie seltene Edelsteine und ich fragte mich immer, ob ich eines Tages wie sie sein und die Geheimnisse erfahren würde, die sie so strahlend machten.

Besonders auffällig war ihre Halskette. Sie faszinierte mich. Sie trug sie immer, egal, was sie anhatte oder was wir taten.

Ich hätte schwören können, dass das Schmuckstück manchmal sogar glänzte. Jetzt weiß ich, dass es nur meine kindliche Fantasie war, die etwas sah, das nicht da war. Es war, als würde sie mich anziehen. Auch wenn das Bild meiner Eltern eher einem Aquarell als einem Foto ähnelte, blieb diese Halskette immer dieselbe.

Ich konnte mich an jede Windung des Fadens und jeden Farbtupfer des Edelsteins erinnern, als würde ich direkt in seine Augen schauen.

Es war nichts weiter als ein einfaches Schmuckstück: ein kleiner Perlmuttstein, der unter bestimmten Lichtverhältnissen blau, gold und weiß schimmerte, wenn man ihn mit den Fingern drehte. Der Stein war in einen Kreis aus Kupferdraht gefasst. Darüber war ein komplexer Baum aus dem gleichen Draht gewebt, als wäre er der Mond um Mitternacht, der durch die Zweige eines blattlosen Kupferbaums schaut. Ich hatte immer gesagt, dass sich in der Mitte dieses Steins ein kleines Stück Magie befand, das mir eines Tages gehören würde, wenn ich bereit war. Damals begeisterte mich der Gedanke, ein Stück Magie zu besitzen, sehr, beinah zu sehr, als dass mein kindlicher Verstand es hätte begreifen können.

Zwölf Jahre später wusste ich jedoch, dass dem nicht so war.

Es gab keine Magie. Meine glückliche Familie hielt nicht lange und so lebte ich schließlich bei einer gewalttätigen Pflegefamilie. Sie wohnten am anderen Ende der Stadt, weit weg von meinem alten Zuhause. Sie erinnerten mich ständig daran, dass ich für die Stadt nichts bedeutete und dass mich alle im Handumdrehen vergessen hatten.

Kurz nach dem Verschwinden meiner Eltern wurde ich aus meinem Elternhaus geholt und das Gebäude schnell abgerissen, sodass keine Spur mehr von meinen Eltern oder dem wunderbaren Leben, das wir zusammen geführt hatten, zurückblieb.

Als ich davon erfuhr, weinte ich stundenlang. Ich trauerte um die zerstörten Haushaltsgegenstände und die Erinnerungen, die sie enthielten. Dieses Gefühl verflog jedoch schnell, da mein Adoptivvater immer betonte, dass es keine Zeit zum Trauern gab, wenn es so viel zu tun gab.

„Wo ist mein Anzug? Er sollte schon gewaschen, gebügelt und aufgehängt sein!“ Mein Adoptivvater Marcelo Larrínaga schrie mich an, als er meinen persönlichen Raum betrat.

Ich ließ erschrocken die Reinigungsmittel aus den Fingern fallen. Bevor ich ihm erklären konnte, dass ich die mir aufgetragene Aufgabe bereits erledigt hatte und eigentlich nur nach dem falschen Teil seiner Garderobe suchte, schlug er mich.

Ich fiel durch die Wucht des Schlags zu Boden. Mit meiner freien Hand streichelte ich meine brennende linke Wange und spürte die verräterischen Anzeichen von Hitze und Kribbeln, die meine Haut bereits ausstrahlte und mich vor dem unvermeidlichen Bluterguss warnten.

„Ich habe es getan, Herr“, stammelte ich und bereute es sofort, als ich die Wut in seinen Augen sah.

„Nennst du mich einen Lügner?“, zischte er, beugte sich leicht vor und schüchterte mich mit dem drastischen Höhenunterschied zwischen uns ein. Er war so nah, dass ich seinen Morgenkaffee riechen konnte, der noch immer in seinem Atem lag. Ich hob den Blick vom Boden, auf dem ich noch immer kniete, und sah ihm ins Gesicht. Meine Hand ruhte immer noch auf meiner Wange. Es war vor Wut verzerrt. Er hatte eine hochgezogene Augenbraue, die Arme vor der Brust verschränkt und einen Ausdruck, der zu sagen schien, dass er nicht glauben konnte, dass ich ihn infrage stellte.

Um ehrlich zu sein, konnte ich es selbst nicht glauben. Ich konnte mich nicht einmal daran erinnern, wann ich ihm das letzte Mal etwas anderes als „Ja, Herr, natürlich, Herr“ gesagt hatte. Ich fluchte innerlich, denn ich wusste, dass ich niemals das, was die Familie gesagt hatte, in Frage stellen durfte, da mich das fast immer in Schwierigkeiten brachte. Es spielte keine Rolle, ob ich Recht hatte oder nicht - sie mochten es einfach nicht, wenn man sie infrage stellte.

„Nein, Herr... Es tut mir leid, Herr“, murmelte ich, während ich mich vom Boden erhob, um nach seinem verlorenen Anzug zu suchen.

Als ich aufstand, trat er mir jedoch gegen die Beine. Da ich immer noch mit einer Hand meine brennende Wange hielt - in der Hoffnung, dass dies den Schmerz irgendwie lindern würde - hatte ich keine Zeit, mich zu erholen. Ich fiel hin.

Bevor ich blinzeln konnte, traf meine Stirn auf die Wand vor mir. Das bescherte mir starke Kopfschmerzen und einen noch schlimmeren Bluterguss.

Glücklicherweise traf der Schlag die andere Seite meines Gesichts, sodass meine linke Seite zumindest keinen doppelten Schlag abbekam.

Die Antwort war nur einen Atemzug entfernt.