Глава 1

— Варя, что за дрянь ты приготовила?

Я аж ложку чуть не уронила. Лариса Петровна сидит за столом, ковыряет суп, ногтями скребёт по тарелке, будто ей прям противно.

— Это суп, — спокойно отвечаю, хотя внутри уже начинает закипать.

— Да ну? — она цокает языком, придвигает тарелку ко мне. — Ну и жри его сама, Максим это есть не будет.

Я молча беру тарелку и со стуком ставлю в раковину. Надоело!

— Ты что делаешь?! — её голос звенит.

— Зачем мучиться, если не нравится?

Ловлю её взгляд — глаза узкие, губы сжаты. Бесится. Да и пусть.

— Мам, ну хватит, — вяло отзывается Максим.

Я замолкаю. Смотрю на него. Ну давай, скажи что-нибудь внятное, ну?

— Варя старалась, — говорит он.

Я закатываю глаза. Ой, спасибо, Максим, я прямо растрогана.

— Ну и что? — огрызается свекровь. — Максим, она твоя жена, пусть учится готовить нормально. А то детей родить не может, хоть бы на кухне себя проявила.

Вот тут у меня внутри всё резко затихает.

— Мам, хватит, — бормочет он.

Это действительно всё, что ты можешь сказать? Я даже не дышу. Он ведь даже не посмотрел на меня. Даже не сказал «Не говори так про Варю», не сказал, что я не виновата. Просто — «мам, хватит», листая телефон.

— Варя, сделай кофе.

Я даже не сразу понимаю, что он мне.

— Сам сделай.

Он поднимает голову, хмурится.

— Чего?

Я спокойно ставлю перед ним чашку.

— Сахар добавишь, как любишь.

И ухожу.

Свекровь вон аж передёрнулась, но промолчала. Максим тоже. А у меня внутри что-то щёлкнуло. Не злость, не обида — осознание. Я всю жизнь ждала, что меня заметят, что похвалят, что защитят. А сейчас смотрю на него и понимаю — не дождусь. И ладно. Больше ждать не буду.

Перед зеркалом я смотрю на своё отражение. Красивая. Гладкая кожа, рыжие волосы мягко падают на плечи, губы блестят после бальзама. Всё на месте.

Я бросаю взгляд на кровать. Максим лежит, листает телефон. Я подхожу, скольжу пальцами по его плечу, потом ниже, цепляю ногтями.

— Устал?

Он дёргается. Но не от желания. От раздражения.

— Варя… ну не сегодня.

Я моргаю.

— А когда?

Он вздыхает.

— Я просто хочу спать.

Я молча смотрю на него. Стою рядом — красивая, в одном халатике, вся его. А он хочет спать.

Я отворачиваюсь, ложусь рядом, глядя в стену. Ни слова. И он тоже.

А мне в голову лезет странная мысль: нам всего-то за тридцать. Я ещё молодая, красивая, хочу, чтобы меня желали, хочу страсти. А он уже так себя ведёт. Что же будет через пять лет? Через десять? Тихие ужины, пустые взгляды, секс два раза в год по расписанию?

Так живут старики, которым по шестьдесят. Но мне не шестьдесят. Мне тридцать три. И я не хочу умирать заживо.

Я просыпаюсь и первое, что чувствую — пустота. Растягиваюсь на кровати, нащупываю рукой одеяло… Холодно. Максима нет. Я приподнимаюсь, оглядываюсь. Блин, я что, реально выспалась?

Странно. Я ведь всегда встаю первой — бегу на кухню, готовлю завтрак, пока эта старая гарпия, а-ля свекровь, сидит за столом и делает вид, что меня не замечает. Но сегодня тишина.

Я потягиваюсь, встаю, волосы растрёпаны, лицо ещё не проснулось… и тут вижу его телефон. Просто лежит на тумбочке.

Я медленно моргаю. Стоп. Максим никогда его так не оставляет. Ни-ког-да.

И тут экран загорается.

«Ты такой горячий, не могу дождаться ночи»

Меня будто ведром ледяной воды облили. Глаза сами по себе расширяются. Может, показалось? Но нет. Сообщение никуда не исчезло.

Я тянусь к телефону, пальцы дрожат, сердце долбаной дрелью долбит в груди…

— Варя?

Я вздрагиваю, телефон чуть не роняю на пол. Максим стоит в дверях, полотенце на бёдрах, волосы мокрые, с него ещё капает вода. Спокоен. Чертовски спокоен.

Не злится, не нервничает.

Я поднимаю телефон, показываю ему это.

— Это что, блядь, такое?

Он скользит взглядом. И…

Ржёт. Реально ржёт.

— Варя, ты серьёзно?

Садится на кровать, похлопывает меня по плечу, как тупую.

— Это Лена, клиентка. Да она со всеми так. Мы с пацанами ещё угарали, что она всех клеит.

Я не дышу. Он тянется к телефону, ловко стирает сообщение. Всё. Больше ничего нет. Он поворачивается, гладит меня по плечу. Целует в висок.

— Я люблю тебя, дурочка.

И в этот момент меня прошибает.

Я хочу его ударить. Хочу разорвать ему рожу ногтями. Хочу закричать: «Не трогай меня!»

Но молчу. Потому что если начну говорить, если начну копать, это станет правдой.

А я не готова к такой суровой правде жизни.

— Варя, он врёт.

Катя сидит напротив, сложив руки на груди, и смотрит на меня как на дуру.

Я тру виски.

— Это клиентка.

Катя закатывает глаза.

— Клиентка, которая шлёт ему смайлики с рожками? Ты вообще сама слышишь, как это звучит?

Я отвожу взгляд.

— Он сказал, она так со всеми.

Катя фыркает.

— Ну да, конечно. И у всех остальных мужиков она тоже в трусах побывала?

Я вздрагиваю.

— Катя…

— Что Катя? Варя, если бы ты была моей сестрой, я бы тебя к психологу отвела.

Я усмехаюсь, но выходит кисло.

— Может, хватит?

Катя смотрит на меня в упор.

— Это ты хватит. Варь, я знаю тебя десять лет. Ты когда-нибудь себе врала?

Я молчу. Она наклоняется ближе.

— Ну?

Я опускаю глаза, обхватываю пальцами чашку. Горячий чай. От него обжигает пальцы.

Но внутри холодно.

Катя всё понимает. Она всегда всё понимает. Вздыхает, отворачивается.

— Я просто хочу, чтобы ты не делала вид, что ничего не происходит.

Я открываю рот, чтобы что-то сказать. Но не успеваю.

Мой телефон вибрирует на столе.

Максим.

Мы с Катей одновременно смотрим на экран.

Гудок. Второй.

Я не беру трубку.

Катя пристально смотрит на меня.

— Варя.

Телефон замолкает.

Через секунду приходит сообщение.

Катя наклоняется посмотреть.

Я беру телефон в руки. Разблокирую экран.

И мне тут же хочется зажмуриться.

«Я скучаю. Очень. Давай помиримся?»