Последний шанс

Прошло три года

Оля

- Привет, любимая. Как день прошел? Я забрал Дэни из садика. А вы как тут? – интересуется муж, когда заходит в комнату держа за руку нашего с ним старшего сына.

Они совсем не похожи. Так же Дэни вообще не похож на меня. Ни характером, ни внешностью.

Я ничего не помню о своем прошлом.

После аварии, которая случилась три года назад я полностью потеряла память.

Мой муж идеальный мужчина. Добрый, заботливый, красивый. Я ему очень признательна. Еще и мамочка моя рядом с нами живет, но только в соседнем доме.

А отца давно нет в живых. Он скончался после тяжелой болезни.

А мы уже как семь лет живем в Лондоне, Паша занимает должность директора инвестиционного фонда « Гранд». А его родители живут во Франции, и очень редко к нам прилетают. Только на день рождение Паши и Артура. Не на Дэниэля.

Что очень странно выглядит.

А я домохозяйка. Не совсем отчаянная, но уже близка к этому.

Муж отпускает Дэни, который тут же подбегает ко мне, пока Артур сидит на моих коленях, а я пытаюсь его накормить молочной кашей.

Но бесполезно!

- Может все же няню? – снова предлагает Паша, когда стягивает с шеи галстук.

- Нет, я сама справится в состоянии. Иногда мама помогает.

- Хммм. Иногда. Любимая, у нас через три дня важный аукцион. Ты должна блистать. А на тебе лица нет. Бледная, похудевшая. Я даже не зн7аю…

- Не при детях! – шиплю в ответ.

- Да, права.

- Мамочка, а можно я пойду в игровую? – Дэни спрашивает и не дождавшись ответа убегает.

- Не хочу… Мам…

- младший продолжает трепать мне нервы. Ему надо поесть!

- Та не пичкай ты сына этой гадостью! Не хочет, не надо, Оль!

- Не кричи на меня! Не надо! Лучше помоги!

- Так…. Все, хватит. Артур, идем в детскую, да? – он забирает сына и уносит.

А я продолжаю держать в руках его тарелочку, а спустя минуту меня просто накрывает истерика.

Я устала так жить! Устала!

Последний год особенно тяжело мы ладим с мужем. А близости между нами уже как четыре месяца нет. Я не хочу, мне больно. Иногда даже слишком!

Я пытаюсь жить как раньше, но самое ужасное, что я ничего не помню о своем раньше.

Дети не похожи ни на отца, ни на мать!

Такое вообще возможно?

Я пару недель назад пыталась об этом заикнуться маме. И мне совершенно не понравилась ее реакция.

- Паша отец. Паша – идеальный муж. Он тебя на руках носит, любит безумно. Ценить должна, что такой человек встретился на твоем пути.

- Мам, но почему они не похожи на него? Ни цветом глаз, ни волос, ни чем!

- Так бывает.

- У кого бывает?

- Дочь, я не понимаю, что ты заладила? У тебя никогда не было никого другого! Один Пашка тебя такую терпеть и мог. Избалованную, своенравную.

- Так что не занимайся ерундой, Оль. Поняла меня?

И его измены, мама?

Хотела добавить, но смолчала.

Я же не дура.

Паша давно мне изменяет.

Я рылась в его телефоне. Читала переписки. Но ему ничего не предъявляла. Не имею права.

А то, кому я потом нужна буду разведенка с прицепом из двух детей?

Паша возвращается через десять минут. Уже переодетый в спортивные штаны и футболку.

- Зачем я тебе, Паш?

- Не понял?

- Ты же… не любишь меня, давно.

- Люблю, не любил бы уже бы развелись.

- От тебя пахнет женскими духами, Паш, когда ты возвращаешься домой.

- Я директор фонда, или забыла?

- И они все лезут к тебе обниматься и оставляют на рубашке след от ярко –красной помады?

- А, вот оно что… Ну прости, родная. Оправдываться не буду. Ты ж мне уже сколько месяцев не даешь? А я секс люблю. Раньше и тебя до безумия, Оль. Но это было раньше. Пока ты не ушла в себя, пока ты… Черт! Мы были счастливы!

- Я потеряла память, Паша! Я не ушла в себя! Я...

Он преодолевает расстояние и оказывается рядом.

- Ты – моя жена. И это не изменится, Оль. Мать моих детей.

- Твоих? Что-то я сомневаюсь, Паш? Ты же их не любишь совсем! Они не похожи на тебя! И…

- Замолчи, Оль! Они мои. И ты - МОЯ! Приходи в норму, становись той красоткой, которой была и которую я хотел. Тогда у нас все изменится! – рычит, нависнув скалой, а потом резко матерится под нос и выходит из комнаты!

***

А может они не мои? Может мне просто их навязали? Может…

Паша ушел, а я осталась одна.

Я уже не знала, чему верить…

- Мамочка, - Дэни прибегает ко мне, взбирается рядом на диванчике.

Ничего от меня. Совершенно чужой мальчик.

- Да, сынок…

- Ты такая грустная. И с папой в последнее время ругаешься. А он такой хороший…

- Да, сынок, ты прав.

- Взрослые всегда ругаются, и не по понятным причинам.

- Какой ты у меня умный, Дэни, - прижимаю его к себе и целую в макушку.

Но внутри всю рвет. Потому что… Я не считаю его своим. Отторжение. Со мной действительно что-то не так.

Я отвергаю собственных детей, внушив себе в голову что я не их мать. Что все вокруг меня обманывают.

Что все, что мне показывали, фотографии с места аварии, а потом медицинские выписки о беременности, что все это муляж.

И вообще вся моя жизнь сплошная постановка.

Я пыталась достать хоть какую-то информацию о своем отце, но кроме как заключения судмедэксперта причины его смерти – ничего. Выписки из больницы. У него была онкология. Последняя стадия. Узнал не сразу, а вот сгорел почти за месяц. А я в расстроенных чувствах в машину села после его похорон и… Так и оказалась на грани жизни и смерти, пробыв в коме два месяца и три дня. И уже была на тот момент беременна Артуром.

Боже…

Я устала, я так сильно устала. На глаза снова наворачиваются слезы. Антидепрессанты уже не помогают.

А еще, я помню, что Паша хочет еще одного сына. Даже несмотря на то, что изменяет и вероятнее всего не любит меня, хочет третьего ребенка.

Я отказываюсь. Мне с Артуром было сложно. Он был очень тревожным, я ночами не спала. И вообще…

Думаю, что было бы правильно сделать мне медикаментозное прерывание беременности пока я находилась в коме.

А вдруг я бы не вышла? И он бы умер во мне вместе со мной?

- Мамочка, а мы завтра с папой идем в парк аттракционов. Он сказал, что заберёт после садика. Ты с нами тоже будешь?

- Нет, не буду. Дэни, прости, но не мог бы ты уйти. У меня голова разболелась.

- Папа говорит, что ты часто в последнее время болеешь. Это не хорошо, мамочка. Надо обратиться к врачу.

- Да, обязательно, милый. Все беги к себе.

- Папа кормит Артура, а я пока не хочу есть.

- Дэни, уйди, пожалуйста! Уйди! – я уже не прошу, а кричу на сына.

- Мам…

- Выйди из комнаты! – я поднимаюсь, хватая его за руку и сама выталкиваю за дверь. Он начинает плакать, а у меня в голове острой пульсацией отдается его плач и детский визг.

Я резко захлопываю за ним дверь, сама прислоняюсь спиной и сползаю вниз.

Он стучит своими маленькими кулачками, а я…

Я просто прикрываю ладонями уши, чтобы не слышать!

Так больше нельзя… Нельзя! Нельзя…