Глава 2

Жанна

Пучу на него глаза, глотаю ртом воздух. И как насмешка надо мной, прямо перед глазами вырастает невидимая фигура матери.

Негодная дочь…

Она говорила это, когда смотрела на меня маленькую.

Я не была красивым ребенком. Рыжая, пухлая, с веснушками. Несуразная. Бабушка меня обожала, а мама совсем не любила.

А еще у меня было плохое зрение, и я носила очки в толстой оправе.

В школе дразнили рыжей зубрилкой. Иногда рыжим колобком. Одним словом, два недостатка из трёх всегда присутствовали…

— Вы что-то еще хотели? — равнодушно спрашивает этот сухарь.

Да, он красив. Волосы зачесаны назад, весь такой ладный. Широкоплечий, накачанный. С правильными чертами лица. Наверняка его девочки в школе любили. УУУ!

Всеми силами стараюсь взять себя в руки. Вспоминаю слова Любы про войну, но перед этим злым и властным мужиком голова мгновенно опустела.

— Вы не имеете права меня просто так выгонять! — заявляю, собрав всё своё мужество.

— Имею, — равнодушно бросает.

— ТИМУР! — дверь позади меня распахивается, и в кабинет сухаря заходит весьма манерный персонаж.

В красных клетчатых брюках, белой рубашке и… берете. А следом за ним еще один мужчина с ясными насмешливыми глазами. Мой взгляд цепляется за него.

Пытаюсь слиться с обстановкой. Меня вообще частенько не замечают.

— Это катастрофа! — повышает голос мистер берет. — До публикации моей книги остались считанные месяцы, а я не могу согласовать ее с твоим менеджером!

— Илья не менеджер, а соучредитель, — вздыхает Тимур, откидывается в кресле, — что там не так?

— Ты вообще пробовал то, что у него в разделе десертов? — выгибает бровь ясноглазый, и от его низкого хриплого голоса по коже бегут мурашки.

Нужно как-то выбраться отсюда, чтобы не привлечь лишнего внимания.

— И что там?

— Я вообще-то шеф-повар! — цедит беретик. — У меня звезда Мишлен!

— Шарлотка пп! — бросает глазастый. — Её невозможно в рот взять!

— Так, Жанна, — вздыхает брюнет, — вы что-то еще хотели?

— А что с этой шарлоткой? — пищу.

Так-то десерты — моя специальность. Пироги, торты, пирожные. И много что еще. Бабуля пекла такие пирожки с яблоками — пальчики оближешь!

Все трое смотрят на меня.

Брюнет раздраженно, ясноглазик с явным интересом и вовсе не в глаза смотрит, а мистер берет прищуривается.

— Это что за пирожок тут у тебя, Тимур? И почему она влезает в разговор?

— Потому что я повар! — смелею окончательно.

Слабоумие и отвага, все дела. Терять мне всё равно нечего.

— Бабушкины пироги печешь? — повар Мишлен осматривает меня с ног до головы.

— Жора, погоди, блядь! — рычит тот, что с ясными глазами. — Солнышко, взгляни-ка на рецепт.

Он протягивает мне бумагу. Бегло просматриваю. Отличные пропорции, можно даже сказать, идеальные. Только вот…

— Я бы добавила корицу, — тихо произношу, — чтобы оттенить вкус этого сорта яблок. Они хорошие, но для шарлотки не особо подходят. Лучше взять антоновку или джонаголд.

— Этому учат в пищевом ПТУ? — фыркает маэстро.

Пожимаю плечами. Мои мечты разбились на осколки, так что придется как-то справляться. В конце концов, есть ведь и другие издательства. Плевать, что они мне отказали…

— Жанна, — брюнет прищуривается, — Невестина. Ну-ка, погоди.

Он лезет к себе в стол, а его товарищ с янтарными глазами (очень, кстати, красивыми) никак не может отлепить взгляд от моего декольте.

— Это твою книгу наше издательство должно было опубликовать… с прошлым руководством? — прищуривается.

— Да, — поджимаю губы.

— И мы ее забраковали… знаешь, почему? — он встает, подходит ближе ко мне, нависает сверху.

— Потому что она не соответствует трендам…

— Бинго, рыжик! — ухмыляется. — Сейчас идет запрос на правильное питание. Твои рецептики хорошие, но отстала ты лет на десять.

Отстала, значит?! Мгновенно зверею. Обо мне пусть говорит, что угодно! Но мою бабушку я буду защищать! Вздёргиваю подбородок, смотрю прямо в наглые темные глаза.

— Это классика! То, что никогда не выйдет из моды! Если бы вы читали мои рецепты, вы бы поняли, что я их доработала! — мою крышечку окончательно срывает.

Ну а что?

Меня всё равно никто не возьмет на работу. Так хотя бы скорчу из себя яркую и сильную, как Любочка.

Минута славы, так сказать. Или позора…

— Я рассчитала всё: пропорции, ингредиенты! И специально указывала марки, которые стоит покупать, чтобы обычные семьи могли себе это позволить! Потому что книги рецептов покупают в основном обычные женщины, а не посетители ресторанов Мишлен!

— Яркое солнышко, мне нравится, — скалится шатен.

— А вы взяли и выкинули мой труд на помойку! Знаете что?! — достаю свою рукопись и швыряю прямо в морду этому темноволосому ханже, — катитесь вы к черту со своим правильным питанием!

Они все, мягко говоря, обалдевают от моего эмоционального всплеска. А я смахиваю прозрачные слезинки с ресниц и улепетываю прочь. Козлы! Циники! Ууу!

— СТОЯТЬ! — рычит Тимур за спиной, но я припускаю со всех ног.

Бегу, бегу. Выскакиваю прочь, ловко подныриваю под турникет и мчусь прочь из этого «ПП ада». Надеюсь, они быстро обо мне забудут…

Как бы ни так!