Глава 3

Злата

Сую фото и заколку в карман своих джинсов, чувствуя странное жжение на коже. Это будет моя маленькая тайна. Крошечный протест против его всевластия. Я же имею на это право, правда?

Заканчиваю с гардеробом. Откладываю ношенные костюмы отдельно, чтобы сдать в чистку.

Львов возвращается. Бегло проводит рукой по вешалкам, проверяя мою работу. Его лицо бесстрастно.

— Вы справились, хорошо. Теперь кухня. Полы нужно вымыть.

Я смотрю на него, не веря своим ушам.

— Полы? Но здесь же… весь этот мрамор…

— Вы видите здесь горничных? — его голос становится тихим и опасным. — Я купил ваше время. И ваши руки. В том числе и для мытья полов. Имеете что-то против?

Что-то во мне обрывается. Усталость, унижение, ярость — всё это поднимается комом в горле.

— Я не ваша рабыня, — говорю, и голос дрожит от ненависти. — Вы… вы тиран! Вы купили не меня, вы купили мой долг! И я его отработаю. Но не буду ползать перед вами на коленях!

Воздух застывает. Львов медленно поворачивается ко мне. Его глаза, до этого холодные, теперь пылают.

Он делает один шаг. Другой. И вот Виктор уже передо мной. Так близко, что я чувствую исходящее от него тепло.

— Что ты сказала? — шипит и впервые обращается ко мне на «ты». Это звучит интимно и ужасающе.

Я отступаю, но Львов хватает меня за подбородок, заставляя смотреть на себя. Его пальцы жгут кожу. Страшно, божечки!

— Повтори. Назови меня тираном ещё раз. Давай, девочка.

Я молчу, сердце колотится так, что, кажется, вырвется из груди. Страх сковывает горло. Становится тяжело дышать.

— Ты думаешь, что гордая? — его голос низкий, обжигающий шёпот. — У тебя нет ничего. Ни денег, ни положения, ни даже права говорить со мной в таком тоне. Всё, что у тебя есть сейчас — это моё терпение. И оно на исходе.

Виктор отпускает меня так резко, что я едва удерживаю равновесие. Пошатываюсь, обнимаю себя руками.

— Гостиная. Мраморный пол. Вон там чулан, возьмешь ведро и тряпку. И да, Злата… ты будешь мыть его вручную. На коленях. Чтобы, наконец, поняла своё место.

Во мне всё замирает. Это уже не просто унижение. Это надругательство. Я не могу принять это… не могу!

— Я не буду, — выдыхаю.

— Будешь. Или твой долг увеличится ровно в два раза. Выбирай. Либо гордость, либо свобода. Когда-нибудь.

Я ненавижу его!

Ненавижу его больше, чем кого-либо в своей жизни. Слёзы жгут глаза, но я не позволяю им пролиться.

Молча иду в чулан и беру ведро и тряпку. Холодная вода, едкий запах моющего средства.

Я опускаюсь на колени. Каждый мускул в теле кричит от протеста.

Окунаю тряпку в воду и провожу по идеально гладкому холодному камню.

Львов наблюдает за мной, прислонившись к косяку двери со скрещенными на груди руками.

Ему нравится это.

Нравится видеть, как он ломает меня.

Тру пол, пока пальцы не начинают неметь от холода, а спина гореть огнём. Я чувствую его взгляд на себе.

Пристальный, неотрывный.

Мне кажется, я сойду с ума от этого унижения.

От осознания, что он видит меня вот такой сломленной, на коленях у его ног.

Проходят часы. Свет за окнами гаснет, зажигаются огни города. Я всё тру и тру, смывая с камня невидимую грязь и свои тихие злые слёзы, которые, наконец, прорываются и капают на мрамор.

Когда заканчиваю, я едва могу разогнуться.

Всё тело ноет.

Доползаю до угла гостиной, прислоняюсь спиной к холодной стене, прячу лицо в коленях и даю волю рыданиям.

Я так устала!

Никому не нужная, одинокая.

Так сильно ненавижу своего тюремщика.

Я не слышу, как кто-то приближается. Сначала чувствую лишь тёплое тяжёлое дыхание у своего колена. Потом грубоватую шерсть.

Поднимаю заплаканное лицо. Передо мной сидит Граф.

Пес кладет огромную голову на мои колени, а умные глаза смотрят без злобы. Просто… понимающе.

Он тихо поскуливает и тыкается мокрым носом в мою ладонь.

Я не могу сдержаться. Обнимаю массивную шею. Зарываюсь лицом в его шерсть и плачу. От боли, обиды, страха.

А пес сидит неподвижно, принимая моё горе, как будто это его работа.

Я не вижу, как из темноты коридора за нами наблюдает Виктор.

Стоит в тени, безмолвный, как его же пентхаус.

Не вижу, как его суровое, неумолимое лицо смягчается.

Как в его глазах исчезает гнев и появляется что-то другое… похожее на растерянность.

На сожаление.

Львов смотрит, как его грозный сторож, верный пёс, который никого не подпускает близко, утешает плачущую девчонку.

И олигарх стоит так несколько долгих минут, прежде чем бесшумно раствориться в темноте.

Утром я просыпаюсь от запаха кофе. Открываю глаза — лежу на мягкой постели, накрытая пледом. Граф свернулся калачиком у моих ног.

Поднимаю голову. Рядом со мной на тумбочке стоит чашка с дымящимся ароматным кофе. И… коробка. Большая, деревянная.

Я открываю её. Внутри дорогие масляные краски. Те самые, о которых я мечтала, проходя мимо художественного магазина, но никогда не могла себе позволить. А еще кисти.

Настоящий холст.

Сердце замирает. Я не понимаю. Откуда он знает?!

Скатываюсь с постели, бегу в коридор. Граф следует за мной.

Из кабинета выходит Львов. Одетый для работы, безупречный и холодный. Он бросает на меня беглый взгляд.

— Чтобы меньше отвлекалась на ерунду, тебе же нужно учиться, — бросает безразличным тоном и направляется к лифту.

Но, прежде чем двери лифта закрываются, наши взгляды встречаются.

И на долю секунды, всего на одно мгновение, в его изумрудных глазах я вижу не тирана.

А того самого мужчину, который наблюдал за мной из темноты…