Глава 4

Вообще, я думала, что работа у меня будет спокойной, в красивом месте, вокруг природа, озеро, парк. Поначалу, в принципе, так и было.

Увы, это конкретное утро не задалось, мягко говоря.

Точно магия числа тринадцать! И не с какой-нибудь простой привычной мини катастрофы, вроде перегоревшей лампочки в холле, или опоздания горничной. Нет. Этим утром я влетела в кабинет к начальнице, чтобы взять журнал регистрации. Она забирает его в кабинет довольно регулярно, понятия не имею зачем. Приходится утром идти за ним. Так вот, открываю я дверь, а там…

Муж Софии Геннадьевны, а перед ним на коленях… горничная, Мила Васильева.

Ну просто слов нет, до чего омерзительная картина! И я ворвалась в нее ураганом. Застыла от шока.

– Вон отсюда! – орет Владимир Степанович.

Краска бросается мне в лицо, я зажмуриваюсь, бросаюсь к двери. Спотыкаюсь, на ощупь, на четвереньках кое-как покидаю ужасную сцену, мечтая сквозь землю провалиться!

Одно хорошо, в этот день думать о том, как я должна поступить в этой ситуации, должна ли признаться начальнице в том что видела, совершенно некогда.

Мила, в итоге, появляется только через час, заявляет, что отравилась и уматывает домой. Я разрываюсь. Телефон на ресепшене звонит безостановочно. Вот точно, хуже свадьбы только пожар, или как там в народе говорят…

У меня нет времени не то что на кофе, даже глотка воды не сделать! Мир превратился в круговорот просьб, жалоб и беготни.

Я работаю здесь всего третью неделю, но уже твердо уяснила: если хочешь выжить, помни, что ты – все сразу. И администратор, и носильщик, и психолог, и иногда даже сантехник. Особенно, когда дежурный мастер опять “приболел”, а если точнее – запил.

– Даш, все в порядке? Ты очень бледная сегодня, – сочувственно смотрит на меня Артем. Он племянник Софьи Геннадьевны, устроился по блату. Неплохой парень, только очень любит отлынивать от работы и сваливать свои обязанности на других.

– Хочешь, кофе тебе принесу? “Соль и перец” уже открыты, наверное. Там новый бариста, талантливый парень.

– Буду очень благодарна, Артем, – выдавливаю улыбку.

– Слушай, Даш, а может поужинаем сегодня где-нибудь?

– Спасибо… Но я боюсь, сегодня буду к вечеру как труп.

– Ну что ты такое говоришь.

– Правда, дел очень много, извини.

– Ладно, Даш, ты только не думай, что я навязываюсь, – улыбается, почесывая шею.

– Я ничего не думаю, Артем. У нас аврал, если ты не заметил. Некогда мне, прости.

Ты бы лучше работой занялся, – думаю про себя, но при этом улыбаюсь. Уже неделю Артем оказывает мне знаки внимания. И если честно, это только раздражает. Но я не могу отшить его грубо. Не хочу портить отношения в коллективе. Жду, когда ему просто надоест.

– Спасибо, Артем, но правда, мне сейчас не до ужинов. Сам видишь – мы тут скоро на потолке гостей размещать будем, номеров не хватает, горничные на грани нервного срыва.

– Ладно, пошел за кофе. И учти, неприступность меня только мотивирует.

Очень обнадежил. Закрываю глаза.

Спустя минуту новая гроза накрывает меня с головой.

Женщина лет пятидесяти, в белоснежном брючном костюме, с идеальной укладкой и губами, поджатыми так, будто они могут выстрелить. Мама невесты, та самая, поклонница Карандашова.

– Кто здесь главный?! – ее голос пронзает воздух. – Где администратор?! Почему в номере моей сестры нет свежих цветов?! И почему в моем люксе пахнет химическими средствами? У меня аллергия!

– Доброе утро, Мария Витальевна. Я Дарья, администратор. Сейчас попрошу все привести в порядок, не волнуйтесь. Цветы вот-вот доставят, номер я сама проверю еще раз, – спина ровная, улыбка профессиональная, голос – спокойный, будто я на медитации, а не на линии фронта.

Женщина проходится по мне взглядом. Холодным, тяжелым, как глыба льда.