CAPÍTULO 1. Beijos à noite

Thiago

A vila deve ter pelo menos mil e quinhentos metros quadrados e não menos de trezentos anos. Não é difícil para mim calculá-lo a olho, porque afinal sou dono de uma empresa de construção. Para o mundo é uma maravilha arquitetônica, mas para mim não me tira o fôlego. Sou um homem de figuras, investimentos e análise de risco, se tenho que admirar alguma beleza, prefiro que venha em forma de mulher.

Não me interpretem mal, eu não sou um mulherengo. Fui criada por uma mãe solteira que me ensinou pelo exemplo o valor de uma boa mulher, então cada uma das mulheres que passaram pela minha vida foram valiosas para mim, embora infelizmente nem todas tenham sido boas.

Entro no que há trezentos anos todos chamariam de palácio, meus olhos procurando por meu pai. Devia ter vindo com ele para nos apresentarmos juntos, afinal meu nome é absolutamente desconhecido entre a aristocracia inglesa, mas tive uma reunião da qual não pude fugir e negócios são negócios.

Tento evitar olhares indiscretos até encontrá-lo em um canto da sala, conversando com alguns homens cuja expressão torna impossível dizer se são amigos ou inimigos. Tomo uma taça de champanhe que um garçom me oferece e me aproximo calmamente, sendo um estranho em qualquer ambiente, mesmo neste, nunca conseguiu tirar minha autoconfiança.

- Boa noite. Saúdo com a cortesia necessária enquanto inclino ligeiramente a cabeça. Odeio o protocolo da aristocracia, mas aprendi da maneira mais difícil, porque um dia não muito longe farei parte dele.

Meu pai faz uma cara muito parecida com um sorriso, acho que essas pessoas não sabem mais sorrir de verdade, ele coloca um braço atrás das minhas costas e me apresenta aos seus... amigos? com muita cerimônia.

— Filho, você chegou! Deixe-me apresenta-lo. Ele gesticula levemente de seu copo: "O Conde de Kent, o Barão Hastings e o Barão Hudson." Estou apertando as mãos e abaixando a cabeça. Vou sair dessa palhaçada com um torcicolo. — Este é meu filho, Thiago.

Thiago simplesmente não pode continuar e sabe disso, pois meu sobrenome é D'cruz , comum em Portugal, mas distante dos títulos de nobreza ingleses. A causa? É óbvio, não é? Sou um filho ilegítimo, ou como diriam por trás dessas cortinas extravagantes, sou um bastardo.

Taddeo Clifford, Conde de Worcester, nunca se importou comigo ou me reconheceu, porque segundo ele não sabia da minha existência. Aparentemente minha mãe decidiu ser honesta com ele antes de morrer e lhe enviou uma carta contando sobre mim, e agora, depois de trinta e quatro anos, meu pai decidiu me reconhecer como seu filho legítimo... .

"Thiago é o dono da Ankora , a construtora portuguesa", continua meu pai, como se fosse preciso explicar mais. Mas isso não é necessário.

— Âncora ? — Barão Hasting abre os olhos e alisa sutilmente o bigode branco — A construtora que construiu a cúpula para as últimas Olimpíadas?

- Assim é. Eu respondo com um sorriso mecânico. Gosto que eles não saibam meu nome, embora conheçam minha empresa; significa que meu desejo de manter minha vida privada o mais privada possível funcionou.

— Algum novo projeto vale a pena investir? O Conde de Kent parece interessado. Ele é mais jovem do que todos os outros, mas ainda deve ter cerca de cinquenta anos.

— Os projetos que temos já estão muito avançados, mas assim que surgir uma boa oportunidade, serão os primeiros investidores que chamo. — Eu minto descaradamente.

Nem mesmo se eu fosse louco me associaria a um desses nobres. Sem querer menosprezar, mas a maioria vive de seus títulos e da herança familiar, perdendo dinheiro todos os dias em vez de colocar seu esforço ou conhecimento em multiplicá-lo.

— Com sua permissão, gostaria de apresentar meu filho ao Conde de Derby, ele tem me perguntado muito sobre ele. diz meu pai e deixamos o trio de velhos para trás.

A noite passa como uma espiral, assim como o caminho que percorremos na sala: uma volta, cumprimentamos, abaixamos a cabeça, levantamos os copos, ele fala da minha companhia, espanta maravilhas , e novamente acenamos, levantamos os copos, inclinamos a cabeça…

Olho para o Rolex na minha mão e mal são doze horas da noite. Essas festas vão ser longas, então suspiro baixinho porque estou morrendo de tédio. As mulheres parecem todas iguais, com vestidos longos, penteados rígidos e todos com óculos demais. É lógico, seus maridos, vestidos de pinguins, beberem, fumarem e falarem de "negócios" sem lhes dar a menor atenção.

Há música, mas ninguém dança. Esta noite no meu país seria um fiasco absoluto, mas o que podemos fazer? Já troquei o champanhe por conhaque, e graças a Deus troquei porque aí vem a palestra que meu pai estava esperando para me dar.

— Há alguns dias falei com o duque de Richmond. - Já tinha demorado - Sua filha Layla está disponível... quer dizer, disposta. — fica um pouco confuso com suas próprias palavras.

— Você faz um grande esforço para não me dar a impressão de que o casamento ao qual quer me empurrar não passa de um negócio. Eu digo sem uma expressão definida na minha voz. Aprendi a manter minhas emoções sob controle quando estou em público.

— Filho, você não nasceu neste mundo, eu entendo que casamentos arranjados não são algo natural para você, mas um título é sempre um título. Ele diz com um beicinho que não sei decifrar.

- Posso ter o seu. — Sou severo e sei disso, mas não gosto de rodeios.

"Claro que você vai! Um dia você será o conde de Worcester, mas entenda que seu irmão é meu filho mais velho e é o herdeiro legítimo do meu título. Não posso passar por cima da cabeça dele sem uma boa desculpa...

Uma risada completamente inadequada me escapa, mas pela primeira vez eu não me incomodo em pará-la. Aparentemente ser viciado em drogas, vagabundo, não serve para nada, não é justificativa suficiente. Meu irmão Percy é sete anos mais velho que eu e chegou aos quarenta e poucos anos sem esposa ou filhos. Seu único amor é uma linha de cocaína e um cartão de crédito ilimitado que suspeito que nosso pai não pode mais manter.

— Você sabe que é o único dos meus filhos que tem a presença necessária para atestar o título de conde de Worcester. — insiste novamente — Mas a aristocracia tem suas regras e não importa quanto dinheiro você tenha, isso não garante que você será bem recebido. Um casamento, por outro lado, pode tornar o caminho mais fácil para você.

"Eu ou você?" Eu quero perguntar, mas eu espero. Conheci Taddeo Clifford há cinco anos, e desde então ele está no “processo” de me reconhecer como seu filho e futuro conde de Worcester. A verdade não é que meu coração bate por isso, mas fora meu irmão, que obviamente me odeia, meu pai é a única família que me resta no mundo e ele é velho, sofreu dois ataques cardíacos e isso parece ser sua vontade mais importante. Já perdi minha mãe, não quero perdê-lo também sem ter realizado seus desejos.

"O que o duque lhe disse?" Concordo com um suspiro e o rosto do velho se ilumina.

— Russo Stafford tem apenas uma filha, a única herdeira do título do Ducado de Richmond, ele me diz que ela é uma garota muito séria e correta, educada em todas as etiquetas de nossa sociedade. Também me disseram que ela é bonita, embora ninguém a tenha visto em nossas festas por vários anos. Aparentemente ela está um pouco doente.

Eu arqueio uma sobrancelha divertida. Eu adoraria saber o que você não está me dizendo.

"E a garota está... disposta?" Eu pergunto imitando-o enquanto tomo um gole em meus lábios.

- Assim é. Meu pai sorri.

— E quanto vai me custar?

Eu vejo seus olhos se arregalarem e eu sei que acertei o alvo. É sempre o mesmo com esses nobres, eles desprezam você até precisarem do seu dinheiro.

— Bem... a verdade... — ele parece desconfortável, então eu o faço beber de seu copo e o encorajo a continuar — Não falamos sobre quantidades, mas acho que, já que o título de duque supera o nosso, será um número de oito algarismos.

Não preciso fazer cálculo mental, qualquer número entre dez e noventa e nove milhões não é problema para mim, o que me incomoda é pagar por uma mulher, ou por um título, ou por... respiro fundo, Eu me forço a pensar que estou pagando apenas pela felicidade de meu pai, para manter seu legado, e isso não deveria me incomodar.

- De acordo. - Aceito ainda resmungando - Me dê o número e marque uma consulta com eles. — Termino o conhaque para ter uma justificativa para abandoná-lo por um tempo — vou pegar outro.

Eu realmente não preciso mais beber, só quero fugir um pouco para um lugar onde eu possa ficar sozinho, longe do guinchar dos violinos que, Deus me livre, ainda não aprendi a apreciar. Abro a primeira porta que encontro escondida atrás das cortinas e me afasto da celebração. Ando vinte passos por um corredor mal iluminado e acabo em um emaranhado de corredores onde poderia me perder facilmente, mas não me importo, prefiro andar sozinho.

Avanço e aprecio o silêncio que está se tornando ao meu redor. A certa altura calculo e sei que me movi mais de cem metros e que, possivelmente, estou entrando na ala oeste da vila. A maioria dos quartos não está apenas desocupada, mas em estado de triste abandono, aparentemente os proprietários altivos só podem manter uma parte da residência e foi deixada vazia e suja.

Estou prestes a voltar quando o som de vidro se quebrando me tira do meu devaneio. Ando os últimos degraus que me separam de uma porta entreaberta e de um quarto mal iluminado por uma lâmpada, e ali a vejo. Há um enorme bar encostado na parede oposta, onde alguns copos e garrafas empoeirados ainda são guardados.

Atrás do bar está ela.

Não consigo ver seu rosto, apenas um vestido vermelho que vai da coxa direita até o chão, revelando os ombros de uma silhueta de alabastro. Essa mulher tem curvas delicadas e, quando me aproximo, posso distinguir seu cabelo castanho muito claro saindo de seu coque e caindo em mechas onduladas em ambos os lados do rosto. Ele tem lábios grossos, traços distintos e…

- Maldito filho infeliz da b...! — e vocabulário de motorista de caminhão.

Ele não termina o insulto porque joga um copo contra a parede mais próxima e acho que foi aí que sua raiva foi. Se esta é a fonte do ruído do vidro quebrando, significa que toda a coleção de vidros deve estar quase terminada. Ela está tão absorta no que está fazendo que nem percebe que estou aqui.

Ela pega outro da prateleira atrás dela e despeja um pouco do que está na garrafa em sua mão. Ele bebe de uma só vez e deixa cair a cabeça no peito. Ouço um som estranho e sei que vem de lá, do fundo dela. E não posso deixar de ficar como uma estátua porque não a ouço há muitos anos.

Ela está soluçando, primeiro de raiva, depois de frustração e eu sei o que está por vir, eu sei para onde vai esse tipo de choro que se afoga e ressurge e arrasta tudo em seu caminho. Eu observo enquanto ele levanta o copo e desta vez seu alvo é a barra, esmagando-a contra a velha superfície de madeira com toda a força de seu braço e eu sei que não há como ele não se machucar. Estou a menos de dois metros de distância quando a vejo pegar um caco de vidro com aquela mão e apertá-lo…

— Larga …! Eu não grito, sou apenas enérgico. Não sei quando cheguei, mas estou atrás dela. Eu a pressiono contra meu corpo com o braço esquerdo, enquanto com o direito seguro seu pulso para forçá-la a soltar o caco de vidro — Solte ! - sussurro em seu ouvido com toda a suavidade que a adrenalina me permite e ela permanece imóvel, não sei se surpresa ou assustada.

Seu peito não para de subir e descer com seus soluços. Eu sei que você não pode evitar, mas me tranquiliza que pouco a pouco você abre os dedos até que o copo cai no chão. A luz é fraca na sala, mas é o suficiente para ver que não há pequenos pedaços embutidos na palma de sua mão.

Suas costas estão contra o meu peito, ela joga a cabeça para trás e eu a sinto perder as forças. Deixo-me deslizar pela parede até estar sentada no chão com ela em cima de mim, que ainda está chorando como se o mundo estivesse acabando. Eu tiro o lenço do meu terno com minha única mão livre e o enrolo desajeitadamente na dela, porque não ouso soltá-lo.

Ele cerra os punhos e eu sei que ele quer colocar tudo para fora, ele só não sabe como. Eu envolvo meus braços ao redor dela e coloco meu queixo em seu ombro.

- Você pode gritar. - Minha boca roça seu pescoço, não sei por que faço isso, nem sei quem é, mas não consigo evitar - Conheço a sensação, desamparo, raiva, dor. Eu prometo a você que vai sair se você gritar.

Ela me obedece, grita fechando os olhos e seu corpo fica tão tenso que acho que se eu apertar mais um pouco ela vai quebrar. Uma, duas, três vezes e então seu peito fica sem ar. É terrível, eu sei, mas depois disso ele começa a relaxar e a certa altura apenas lágrimas silenciosas caem de seus olhos.

Ela vira o rosto com os olhos fechados e pela primeira vez consigo dar uma boa olhada nela. Ela tem cílios longos e pretos, um nariz pequeno e atrevido e os lábios mais deliciosos que eu já vi. Ele abre os olhos aos poucos e vejo que eles são de uma cor escura de mel. Tem uma beleza estranha, do tipo que parece desaparecer de um momento para outro como pó de fada.

Ele levanta a mão um pouco onde meu lenço ensanguentado está enrolado e olha para ele como se fosse algo completamente estranho.

- Não faça isso novamente. "Deus sabe que não sou um salvador de donzelas em perigo, mas por alguma razão vê-la ferida é insuportável." Eu a forço a virar metade do corpo para me encarar e pego seu rosto para que ela possa se concentrar em mim. Meus dedos estão molhados com suas lágrimas e isso me deixa furiosa "Nenhum filho da puta infeliz vale sua vida." Não sei por que me lembro de cada palavra.

Ele faz um movimento com a boca, como se quisesse responder, e sinto que há uma mola debaixo da minha calça. Só espero que você não sinta. Ele me olha como se não entendesse e então fala. Sua voz é seda em meus ouvidos:

— Ele não ia me machucar — seus olhos estão fixos nos meus e estremeço — Acredite, tenho razões muito poderosas para viver.

"E o que é isso então?" Eu pergunto agarrando seu pulso e levantando sua mão ferida.

Ele olha para ela e eu a vejo salivar. Eu entendo a confusão que ela sente, é claro que ela não era ela mesma alguns segundos atrás.

"Eu... só... só precisava..."

- Sinta algo. Eu termino por ela.

Ele balança a cabeça lentamente e eu vejo seus lábios tremerem. Isso me faz querer beijá-la terrivelmente, mas eu seguro.

— Eu precisava sentir... que estava vivo. Ele diz em um sussurro.

"Eu posso te ensinar dez maneiras de se sentir viva agora, e nenhuma..." Eu não estava tentando ser paqueradora, eu juro, mas não consigo terminar de falar porque é muito óbvio que ele está olhando para meus lábios.

Seus olhos traçam um caminho para os meus e não posso dizer exatamente quando, mas sinto a invasão de sua boca na minha. Ela tem gosto de vinho e desejo reprimido e meu corpo responde automaticamente, apertando-a sobre minha ereção nascente enquanto a ouço soltar o suspiro mais necessitado do mundo.

Eu a beijo como se não fossemos acordar amanhã, e sei que não será a última coisa que farei com essa mulher.