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murat

Meus punhos se apertaram. Minhas veias estão marcadas em meus antebraços pela força que faço apertando minhas mãos enquanto Eliana faz sexo oral no meu membro duro e prestes a cuspir todo meu sêmen em sua boca. Minha cabeça repousa no encosto do meu sofá e minhas coxas estão sendo incomodamente agarradas por suas mãos indiscretas.

Um dos meus vai para o seu cabelo e o puxa enquanto eu encho sua boca com meu esperma e consigo soltar um suspiro de liberação quase inaudível.

"Você tem que ir", é tudo que eu digo baixinho, quando me levanto de suas mãos e a deixo ajoelhada no chão, enxugando os lábios de maneira estupidamente sedutora.

Como se isso importasse para mim. Como se ela o fizesse. Como se eu me importasse com alguém, realmente.

Eu odeio falar com pessoas que não me interessam.

Na verdade, eu odeio falar com a raça humana. Eu me dou melhor com meu cachorro... Fury.

Ele é como eu. Um guerreiro da vida. Um exilado da paz e um sobrevivente da morte.

"Por que você nunca me deixa ficar um pouco mais?"

A voz da loira me deu náuseas.

Eu odeio que me façam perguntas estúpidas, especialmente quando eles sabem que eu não vou responder.

— Eu sei que você não gosta de falar mas é sempre a mesma coisa — ela continuou enquanto eu tomava banho na frente dela, o loft deixou tudo à vista e ela, do chão, me viu no meu banheiro — pior ainda , em dias como hoje. Você não me deixa chegar perto de você antes de suas brigas.

A pergunta é... Se ela mesma responde, por que diabos você me pergunta?

E eu nunca deixei nem vou deixar ela ou ninguém, realmente, chegar perto de mim.

Continuei lavando meu corpo. Limpando seu suor.

Ele finalmente se convenceu de que era sua hora de ir embora e foi embora, batendo a porta do estúdio que eu uso para foder, treinar e chamar o diabo em mim, logo antes das minhas lutas.

Eu não existo há anos. Anos que estou em pedaços. Anos em que seus olhos me atormentam e me motivam a vencer todas as rodadas e anos em que não sinto nada além de fúria.

Tenho trinta e oito anos e nenhuma doença que ameace extinguir minha vida.

Isso me deixa com raiva.

Eu não quero mais viver. Quero acabar com essa tortura, mas não vou me matar, não sou covarde.

Luto diariamente contra Deus e o desafio, para ver se um dia ele se zanga e manda me chamar.

Doze anos atrás, aprendi a saborear a liberdade e não pretendo mais voltar para a cadeia, mas espero que um dia algum idiota me mate e me liberte novamente... Dos meus demônios.

Terminei de tomar banho, coloquei meu equipamento de combate e fui para casa.

Vestido de preto, até o meu capuz. Eu odeio as cores. Eu sou todo preto ou cinza. Eu enojo o resto que colore a vida decadente de mortais estúpidos, que não sabem nada além de idiotice e paranóia. A vida se resume a quem a vive e a quem finge fazê-lo.

Quem a vive, sofre e passa por tudo e nada de bom demais e quem finge fazê-lo, vive de aparências que os tornam viciados em suas próprias mentiras de perfeição inexistente.

Existem apenas dois caminhos. Existem apenas duas cores. Existem apenas dois sentidos. Tudo se resume ao bem e ao mal.

E no meu caso, tudo se resume ao mal.

Eu sou o mal, eu sou a fúria.

Entrando na garagem da minha casa, deixo a moto ligada. Entro e dou a comida ao meu cachorro e seus olhos negros e seu rabo idem me agradecem com um amor que nem o melhor dos humanos poderia professar.

Pego minhas luvas, aquelas com a tampa dourada, e saio.

O ar em meu rosto, a adrenalina em minhas veias e a sede de sangue me impulsionam para frente.

Mas essa sede é pelo meu próprio sangue. O desejo de que alguém me drenasse o inferno fora de mim e aqueles olhos cinza parassem de me assombrar.

Toda vez que chego ao Coliseu, que é o nome do lugar imundo onde luto nos subúrbios de Nova York, sempre sinto a mesma repulsa inevitável, mas não o suficiente para não voltar.

No porão, todos acenam para mim e os treinadores adversários me observam, esperando ganhar.

Mais idiotas enchem minhas íris. Kamikazes da minha fúria.

Eles sabem que eu não perco. Que nem Deus me vence e eles vêm me testar uma e outra vez.

Eles só alimentam meu desejo de lutar.

Naquele dia, havia uma diferença... Os malditos olhos cinzas não eram um flash da minha mente no meio de uma briga, como sempre... Eles eram uma realidade da vida, no meu presente.

Ela estava aqui.

Chloé

“Sério, Sofie, eu quero sair daqui.” Enquanto apertava desesperadamente a mão da minha amiga, eu sussurrei para que ela me ouvisse e raciocinasse. Estávamos em perigo.

Desde pequena, percebi o perigo. É quase um sentido separado que eu tenho.

Fui sequestrado quando tinha três anos e desde aquele maldito dia, sinto uma pressão no peito quando estou em risco, como nunca.

Meus pais morreram naquele dia. Eu nunca soube por que aquele garoto os matou. Estávamos de férias na Turquia, nem me lembro dos rostos deles. Não tenho fotos nem nada deles e isso é algo que me entristece.

Vinte anos vivendo com as freiras e sem memória dos meus pais.

E agora, depois de tanto tempo, sinto a morte me perseguindo.

— Tenho que ver a Chloé lutar, vamos embora logo. Por favor - ela puxou minha mão e entre tantas pessoas, parecendo repreensíveis, conseguimos chegar a um canto do ringue.

Cheiro de tabaco, drogas e álcool eram o aroma repugnante no ar.

Gritos. Euforia. Calor e vozes distorcidas arranharam meu sistema auditivo.

Crescemos em um lar para órfãos. Uma casa guardada por freiras que adorávamos. Estávamos juntos desde que eu tinha cinco anos e Sofie seis, esperando a nossa adoção, o que nunca aconteceu.

E hoje, hoje mesmo, aniversário dos meus pais, minha amiga me traz para perseguir um cara que a tem encantada e apaixonada, posso garantir.

Alguém ao meu lado pisou no meu pé e nem se desculpou.

Era uma loira, que gritava loucamente para os boxeadores e que me olhava com um certo tilintar...

Seu olhar disparou de volta para o anel e eu persegui aquele olhar, apenas para ser encontrado por um homem que me pareceu a criatura mais sangrenta que eu já tinha visto.

Alta. Cabelo preto, barba rala, olhos verde-oliva, um corpo nu que eu nunca tinha visto, e sangue, muito sangue que me assustava.

Este homem estava lutando furiosamente. Tão furioso que parecia uma fera cega pelo ódio.

Seu oponente podia lutar muito pouco, e os gritos o motivaram a continuar causando mais dano do que aquela fera já fazia.

Em algum momento, seus olhos se conectaram com os meus e tudo desmoronou.

Senti que ele me conhecia. Em vez disso, ele me reconheceu.

Tão parado foi o tempo, que conseguiram acertar o primeiro golpe de sua noite e ele caiu, de joelhos, quase na minha frente.

Ele foi chutado nas costelas e por algum motivo desconhecido, meus olhos deixaram escapar algumas lágrimas enquanto seu corpo rolava no chão de chute em chute.

Ele não se defendeu. Ele estava apenas olhando para mim.

Mais gritos, alguns choros e muitos aplausos que não fizeram nada além de me assustar, me fizeram vê-lo, prestes a perder a consciência e eu implorei, sem saber por que não para quê, mas funcionou.

Um por favor levante-se lido por ele em meus lábios foi o gatilho que ativou sua fúria novamente.

Esticando uma perna, ele bateu em seu agressor, lançando-o no outro canto. Ele apoiou as mãos no chão e levantou o corpo com um impulso quase sobre-humano e eu o vi bater incansavelmente no outro competidor, nocauteando-o em menos do que o esperado e esperado.

Quando quis olhar nos olhos dele novamente, um tiro e sirenes da polícia foram ouvidos e tudo ficou caótico.

Eu não sabia sobre Sophie. Os gritos e os empurrões de todos ali, nos separaram e de repente me vi correndo por uma rua escura, sendo perseguido por uma motocicleta.

Meus pés queimavam de tanto correr e meus olhos de chorar assustados.

Eu me senti perdido, quando a referida moto derrapou na minha frente e aqueles olhos verdes impactaram os meus novamente...

- Sobe!...