CAPITOLO 5.

Mentre corro verso l'ascensore, sento imprecazioni e un altro tonfo sordo.

Lui è lì con i pantaloni abbassati, al buio.

Probabilmente dovrei provare pietà per lui, ma al contrario mi diverte.

Gli servirà da lezione.

L'ascensore, come al solito, non arriva, mentre la porta della stanza si sta già aprendo. La paura mi annebbia la mente e mi precipito a capofitto verso le scale. Ora dovrò correre per strada con il culo quasi nudo e a piedi nudi, ma ne vale la pena.

O forse sarò fortunato e riuscirò a rubare l'auto. L'ultima volta sono riuscito a scassinare la macchina, ma non sono riuscito ad avviarla.

Corro ancora per un paio di rampe, vedo l'ambita porta grigia, quando all'improvviso un colpo di pistola assordante mi disorienta.

Li avevo già sentiti prima, ma nello spazio del corridoio l'eco mi colpisce la testa come un martello su un'enorme campana.

Mi fermo, cerco di riprendermi, respirando a fatica. Guardo il punto in cui il proiettile ha squarciato una parte del muro.

È volata lontano da me, ma chissà dove andrà a finire la prossima.

Maledetto bastardo.

Deglutisco la saliva viscosa, sentendo la paura scorrere come un liquido fino ai talloni. Alzo la testa.

Lui è in piedi quattro piani più in alto e mi prende di mira.

— Cosa? La terza gamba ti ha impedito di raggiungermi? — chiedo ad alta voce e faccio un piccolo passo di lato. L'importante è non farsi prendere dal panico. L'importante è mantenere la calma...

— Grazie per il complimento, — idiota. — Ho deciso che un proiettile sarebbe stato più efficace. Vieni su.

Scuoto la testa. Non se ne parla.

— Non mi ucciderai — faccio un altro passo verso la porta. Non sarà mica pazzo. — Non lo farai...

Prende la mira. Uno scatto. E io non riesco a muovermi. Non ci credo. Non voglio morire.

No!

Un attimo dopo, l'avambraccio mi brucia come se fossi stato punto da un enorme calabrone. Guardo i vestiti, ma non vedo nulla. E poi una piccola macchia. Rossa...

— Mi hai sparato! – Non riesco a crederci. Gli urlo contro, e lui, come una scimmia, scende verso di me lungo la ringhiera. E non appena faccio un balzo di lato, mi afferra per la spalla colpita e mi spinge contro il muro.

Fa male!

Mi strappa la borsa, la getta da parte e mi afferra per la gola.

— E quanti clienti hai fregato così, puttana? — Le sue dita stringono, i suoi occhi ardono di fuoco vendicativo, ma le labbra si incurvano in un ghigno. E io cerco di strappargli via la mano. Lo graffio, vedo che a lui non importa.

— Mi hai sparato! E se mi avessi uccisa?! — gli urlo in faccia, mentre lui mi strappa di dosso il maglione insanguinato e mi pulisce il sangue.

— Quasi un lavoro da gioielliere. Un graffio.

– Pazzo! E cosa stavi facendo prima? Ti arrampicavi come una scimmia.

– Parkour. Non ne hai mai sentito parlare? – esamina la ferita. Sbatte le palpebre un paio di volte e all’improvviso lecca il sangue che è fuoriuscito. Un gesto strano, come se fosse un déjà vu.

Questo mi eccita più del suo corpo seminudo, dello sguardo avido da sotto le sopracciglia, delle dita che già mi accarezzano la pelle del collo.

— Ma è roba da ragazzi — ansimo. Mi sembra che il corpo sia avvolto da una pellicola invisibile, nel petto si diffonde il calore del whisky appena bevuto. O forse non è whisky?

Ma chi diavolo è lui? Perché ha questo effetto su di me? Perché stare qui mi sembra così giusto?

— Allora anch’io sono un ragazzo, — mi fissa il petto, facendo arricciare ancora di più i capezzoli, e ne sfiora leggermente uno con la punta del dito. Oh mio Dio… Mi contraggo di nuovo, ma la sua mano mi preme la vita contro il muro, facendomi pressione sulla pancia. – E anch’io sono stato ferito da una ragazza. E sai come mi vendicherò?

Mi guarda, non mi permette di distogliere lo sguardo, e ho tanta voglia di capire a cosa sta pensando in questo momento.

Le sue dita mi accarezzano la pancia, salgono più in alto, scivolano sul seno. Dio... Smettila. Smettila. Ho paura.

Ma poi grido quando lui sfiora il graffio. Alza la mano e mi spalma qualche goccia di sangue sulle labbra. Il sapore metallico mi spaventa. Ma il modo in cui lo fa mi fa battere il cuore all'impazzata nel petto. Non per paura.

Con la testa capisco che è eccitazione, ma come ammetterlo a me stessa...

— Sei malato... Sei semplicemente un bastardo malato.

— E tu sei una puttana e una ladra. Piacere di conoscerti — borbotta, mi lascia andare bruscamente la gola e mi schiaccia con tutto il corpo contro quella maledetta parete. Mi stringe il sedere con le dita e mi solleva più in alto. Così le labbra e gli occhi si trovano allo stesso livello. E il respiro si mescola e mi trasforma il cervello in gelatina.

E lui mi guarda a lungo, come se aspettasse qualcosa, mentre io vorrei urlare, dimenarmi, ma sono ipnotizzata, paralizzata. Assorbita dall’effetto che questa brutale sensualità ha su di me. E mi arrendo. A lui. A me stessa. Capisco semplicemente che voglio… Lui.

E le mani smettono di lottare, mentre le labbra si protendono da sole per un bacio. E le sue parole rozze non feriscono nemmeno. Perché sembra – anche se è solo una sensazione – che lui non la pensi così. Che lo dica con amore.

— Sporca puttana — un ultimo rantolo e le labbra si scontrano in una lotta alla pari per il potere. Per la possibilità di sentirmi viva e reale per la prima volta. Per la possibilità di giocare per la prima volta con me stessa, di dimostrare che non sono stata comprata. Che lui è il mio ragazzo e che siamo in lite. E questa è una riconciliazione selvaggia, animale.

— Slacciami quella maledetta cintura — mi ordina tra baci strappati e bagnati, mentre io mi soffoco e mi annego nella sua saliva abbondante.

La sua lingua ora mi scopa la bocca, ora mi accarezza. Le sue labbra ora mi pungono, ora mi regalano calore.

Voglio di più, in questo momento tutto il mio corpo ne chiede di più. E mi sembra che nessuno, tranne questo pazzo, possa darmelo.

Sgancio abilmente la sua fibbia, tiro fuori la cintura, abbasso la patta, graffio con le unghie i muscoli tesi e scolpiti, e il suo tremore si trasmette a me.

— Ancora, oh, puttana, ancora una volta… — geme come un pazzo, accarezza la mia lingua, si morde le labbra. E per tutto questo tempo non chiude mai gli occhi. Mi guarda in quel modo... Troppo oscuro e peccaminoso, troppo affamato e spaventoso. Come un viaggiatore che ha trovato la sua oasi nel deserto.

Con l'altra mano trovo il suo pene e comincio ad accarezzarlo attivamente. Forma e dimensioni perfette. È proprio da un prototipo come questo che si realizzano i dildo, è proprio questo che ogni uomo sogna di avere. Perché è proprio questo che una donna vuole dentro di sé.

E io sono una donna.

E per la prima volta non voglio mordere o tagliare, ma sentire cosa sia non il sesso a pagamento, ma ciò che mi dà questo ragazzo. Follia. Emozioni. Passione.

Ora anche la sua mano è lì sotto, mentre l'altra continua a tenermi il sedere, accarezzandomi l'ano con il dito medio.

— Dimmi che ti piaccio... — mi scivola dentro con le dita e io grido.

Sì, mio Dio.

— Dimmi che ti piaccio! — si stacca dalle mie labbra e mi morde con forza il capezzolo. E io, con un gridolino:

— Mi piaci. Mi piaci tantissimo.

Soprattutto quando i denti hanno sostituito le labbra e succhiano avidamente. Soprattutto quando le punte delle dita trovano quel posto speciale e lo premono.

Dio, ho un prurito così forte in basso nella pancia che non ho la forza di resistere.

E lo faccio io stessa.

Oh mio Dio, sono io stessa a guidare il cazzo dentro di me. E Nick torna alle mie labbra, al mio sguardo, e con un movimento delicato mi penetra.